На берег выброшена рыба.
Полужива – полумертва.
Природы сын, в бетонных глыбах
Жив – Человек. Хотя... едва.
Фонтаны. Статуи. Красоты?
Фетиш комфорт. Фетиш – бетон.
Стал человек песчинкой в гроте.
Стеснён в клетях бетонных он
Душою, жаждущей простора,
Уставшей биться в рамках стен.
Зовёт она, как в юность – в горы.
К той, первозданной, красоте,
Вздымавшей сплохами небо,
Рождая огненный рассвет.
Кто не был там, тот... в жизни не был.
Бетонность не заменит, нет
Горенья осени и хруста
Таёжной ветви под ногой.
Природа – высшее искусство.
Мир, нами созданный – другой.
Он, вроде, тоже глаз потешит,
Взрастит тщеславие и лень.
Рождённый в нём кулик, конечно,
И в первый, и в финальный день
Поёт бетону гимны, оды:
Шаблонных мадригалов – тьма.
...Когда в душе живёт свобода,
Бетон – престижная тюрьма.
