Скрип тележный. Говор тихий.
Кони фыркают в ночи.
Кто-то в чаще будит лихо,
глухо палкою стучит.
На заброшенной дороге
тени бледные опять
то ли чёрту, то ли богу
из молитвы цедят яд.
Резко, горестно за лесом
на болоте крикнет выпь.
Дрожь по телу. Может, бесы
завлекают душу в зыбь?
Небо пусто. В перелеске
факел вспыхнет — и на миг
череп жуткий, будто в спешке,
зуб оскалит на живых.
В глухоманье за оврагом
не на совесть, а на страх
нечисть шумною ватагой
зелье пользует в котлах.
Тот, кто нынче заплутает,
до зари не доживёт.
Может, это волчья стая?
Может, это Вий идёт?
А потом над горизонтом
звон прокатится волной.
Он пройдёт единым фронтом
колокольною стеной.
И сейчас же сёстры Феба —
звёзды — выпорхнут в полёт.
А за ними месяц в небо —
лунным светом мир зальёт.
В миг воздухи над землёю
станут девственно чисты.
И, застывши над рекою,
дух замрёт от красоты...
|
