Вот поработал – пот струями,
Жена так жалостливо зрит.
Не вешай нос, шагай за нами,
Мы завтра самолетом в Крит.
А там Европа, жизнь малина,
Пособия, вон земляки,
И беженцы из Украины,
Фрацузов милых кунаки.
Приедем и в шатры поглубже,
Запалим печи, как буржуй.
Ложись скорей у грязной лужи,
И жди обеда зла холуй.
А там желанные котлеты,
Бобовый посоленный суп.
В одном строю тузы, валеты,
И каждый чешет черный пуп.
Пройдут года, десятилетья,
Мы пустим корни, жизнь пройдет,
Халява долгая нам светит,
Подарки детям в новый год.
Как хорошо в садах Парижа,
А мы в Брюсель, а там и Рим,
И можно в Лондон, если рыжий,
А ежели совсем блондин,
Приобрети скорей грин-карту,
Тогда к Обаме, в Вашингтон.
Проездом через свет Панамы,
Там рай земной, там Белый дом. |
