Так кто ж мы, если не поэты?
Хоть о себе мы так не говорим,
Но кто же пишет здесь сонеты?!
Я рад, что сам являюсь таковым!
Вот этот стих написан зверем,
А этот в поднебесье, на луне,
Иль вот - наполненный неверьем,
Другой рождён в мятущейся душе.
И что мы только рифмам не доверим,
Но жадно ждём, чтоб веровали в нас!
В стихах порою лестью сладкой веем
И штормом гнева из ревнивых фраз.
Так кто же он, загадочный воятель,
Страстей душевных описатель
И как же сотворил его Господь,
Ведь в нём такая ж человечья плоть!? |
