Он говорит не так как все,
Он строит речь стихами
И, если видит место где,
Испишет всё строками!
Ему не важно сыт ли он,
Какая модная причёска
И крепок был ли ночью сон
И спал ли хоть немножко.
Ему совсем не важен быт,
Его в себе не замечает.
Зато, когда другой не сыт,
Его волнует, он страдает!
А ночи в каруселях рифм -
В уме мелькают строчки, строчки...
И бьётся пульс, вплетаясь в ритм
Его совсем короткой ночи.
На чтоб он только не глядел,
Чтоб только в мире он не слышал,
Всё для него стихов задел,
Достав который пишет, пишет... |
И пишет из последних сил
И будет дальше он писать
В психушку может его сдать?