Лет сто и мы осыпемся трухой,
Забудутся потомками погосты.
Бог перепашет времени сохой,
Уложит души в прелые компосты.
И выборочно станет удобрять,
Греховности "безгрешным" перегноем.
ЕГО одежды стали примерять,
Поэтому себе могилы роем.
Все райские кущи лишь для святых,
Немногие там яблочки вкушают.
Задворки у пустышек да пустых,
Но те себя надеждой утешают :
Когда-то мол, откроются врата,
И выгребут слежалые компосты.
Неужто жизнь,- суЕта суета,
Приходим, чтобы пополнять погосты ? |
