Рецензия на стихотворение Алисы "Дела житейские"

Дела житейские
.
Ветры промчались мимо: ни перемен, ни странствий,
Запах в загоне затхлый и папарацци сдох -
Кучкой цветного хлама троллит эмаль пространства,
Бесится соглядатай: чует, видать, подвох.

Прочим - всё по колено в умственной летаргии,
Хрипом войны крещендо гасит полночный блюз.
И сквозь дисплеи в будни смыслы вошли другие,
Иноходью блефуя: тройка, семёрка, туз.

Вспомни, а был ли мячик? В речке - щепотка соли:
Плачет девчонка горько строчками в букварях,
Но буквари пылятся где-то на антресолях,
Нить истончилась зримо в пальцах бессонных прях.

Есть ли в пространстве время? - праздный вопрос немеет.
Кто-то пойдёт на всё в нём, кто-то сойдёт на нет,
Кто-то свернёт проекты, горы свернёт и шеи,
Кто-то в конце тоннеля виски найдёт и плед.

Но режиссёр не в духе. Снова кричит: "Не верю!" -
В тонком луче пылинки пляшут, слетев с кулис.
К пальцам разжатым липнет несколько ярких перьев
Выпорхнувшей синицы... - будто чужой каприз.

"Дубль", - за спиной как выстрел. Поздно - шартрёз в стакане
И достигает слово уровня немоты.
Кто-то в углах бермудов, может, безвестно канет,
Кто-то, слегка намокнув, станет с судьбой "на ты".

Писать рецензии друзьям - дело неблагодарное. Всё зависит от размера ЧЮ друга (в данном случае подруги). Надеюсь, пронесет. Философской лирики особо не приметил, зато юмора очень много. Ирония внутри, в образах. Пронизывает всё стихотворение от первой до последней строки.

В загоне - в стране? - затхлый запах, даже папарацци сдохли (значит, речь не о Западе, там это зло процветает).
Затишье - ни перемен, ни странствий - застой, нет развития. Затишье перед бурей? Это вряд ли. Думать все разучились (умственная летаргия). И пофиг - знакомое кредо. Нарастающие звуки грядущей войны гасят мирную афроамериканскую музыку.

Кто войну провоцирует - непонятно. Но можно догадаться. Дисплеи (экраны теликов и мониторов компьютеров) вносят другие смыслы: тройка, семёрка, туз - магические масонские цифры - масонский заговор, мировое правительство, масоны везде и всюду. От них все проблемы. А как русский еще может сказать, ведь не от русских же. Эти смыслы нагло блефуют (врут) иноходью (особым аллюром, свойственным не каждой лошади). Круть! - говорят ( и справедливо) современные Эллочки - людоедки.

Буквари пылятся - значит, родной язык забываем, переходим на смесь английского с нижегородским. Время в замкнутом пространстве не имеет значения. Горы свернуть не можем, только шеи. Зато в пресловутом конце тоннеля - виски (не водка) и плед (шотландцы в восторге).

Появляется режиссер (догадываемся, кто), выучивший у Станиславского только одну фразу "Не верю!" Ага, - думает читатель, - мир - это сцена. Что-то до боли знакомое. Ну а как иначе? Весь мир - театр, а люди в нем - актеры (с). Понятно, откуда ноги растут. Яркие перья синицы - этот образ в данном контексте сравним разве что с поговоркой: лучше синица в руках, чем журавль в небе. Следовательно, не только режиссер так себе, но и актеры за жар-птицей не гонятся. Напиваются шартрёза (Chartreuse по цене до 12589 руб.!) и каюк роли - немеют. В итоге кто-то исчезает в Бермудском треугольнике (а нефиг за границу ездить), а кто-то слегка в пьяном угаре начинает судьбу на "ты" называть. Банально? Конечно. Но зато вполне в духе "матчасти".

Не останавливаемся подробно на эмали пространства (мы и круче умеем); а был ли мальчик, пардон, мячик; крещендо - не от слова крестить. Пространство, точнее его оболочка (длина, ширина, высота?) троллит (создает массу подстрекательских сообщений) - массмедиа, больше никто так не умеет.

Похоже на дактиль из одного долгого и двух следующих за ним кратких слогов; сбой на анапест в 5 строке. Смутило: навсёвнём, всёвнёмкто.
В принципе, читается легко, особенно после французского ликера. Даже попробовал скопировать стиль.

Нет, для тебя, Алиса, я не пишу рецензий,
Слов утопает связка в гуще твоих стихов.
Кто-то рисует вензель, кто-то хомячит дерзко,
Трудно порой бывает выйти за грань тисков.

Мыслить мы все умеем, только не каждый мыслит.
Сбив чешую пространства, молча летим в отрыв -
Что нам лихие будни, что нам простые числа,
Был ли великим первый, людям огонь открыв...

Вот и теперь судачим, есть ли на свете правда,
Есть ли предел страданий тем, кто ее познал.
В жизни бывает часто - мы и частям не рады
Истинной благодати, проще "забить козла"...


С уважением.