Голова

неделю. Эх, жаль пацана... И смартфон у него цел! Смотри, «Леново»!..

- Забирай, у меня свой неплохой... Грузим!

*    *    *

Комбриг, позывной Батя, могучий красавец под два метра ростом, и начальник его штаба, позывной Гром, ничем на свой позывной не походивший, поблёскивая золотыми погонами, ездили по передку, ходили по окопам и блиндажам, говорили с низовыми командирами, успокаивали. Денег батальону не платили уже два месяца, среди бойцов начались недовольства, ропот...

- Деньги будут! – рубил комбриг. – Они уже есть! Заминка только с банком... Я на них нажму. На днях все всё получат!

- Хорошо бы, - устало говорил майор, привалившись спиной к стенке блиндажа и не выказывая к начальству особого пиетета. – И что, сразу за два месяца?

- За сколько задолжали? За два? Значит, и получите за два.

- Вашими бы устами... – усмехнулся майор.

- Не усмехайся, комбат. Я сказал, значит всё... Как у вас тут обстановка? Как противник? Потери?

- Да как противник... Мину вот вчера пульнули нам в блиндаж. Один двухсотый, два трёхсотых... Да группа БР ночью под обстрел попала – тоже один двухсотый. Всех отправили на базу.

- Вы им ответили, укропам этим?.. Правильно! Ладно, майор... Не падать духом! Деньги будут... завтра. Ну, или через два дня. Ещё вопросы?..

- Вопросов нет, товарищ комбриг... Счастливого пути! Только... может, оставите нам БТР? А вы на нашем газике поедете... Нам-то броня нужнее, сами понимаете.

- Не вопрос, - резко ответил комбриг, поморщившись при этом, как от зубной боли. Но не жмотиться же  ему тут, на передке, раз его Батей прозвали... Пусть берут.

*    *    *

Когда газик уже ехал по центральной улице Донецка, личный охранник комбрига нащупала под сиденьем объёмистый пакет, в котором было что-то круглое.

- Что-то подложил нам тут майор, - сказал начштаба, тыкая ногой. – То ли арбуз, то ли бомбу... Ну-ка, Сергей, что там?

Охранник развернул пакет и сразу же,  чертыхнувшись, отбросил:
- Голова!

- Что?? – Батя скривился и зажал нос – попахивало. – С ума этот майор сошёл, что ли?.. Или пошутил так?? Выброси немедленно!

- Прямо на улицу Артёма?.. Нас не поймут, - усмехнулся начштаба. – Решат, что мы на ходу головы режем и по улицам катаем... кегельбан.

- Коля, сворачивай на проспект Мира, - приказал Батя водителю. – На мосту остановишь.

На мосту через Кальмиус охранник вышел из машины, размахнулся и забросил пакет подальше в воду.

*    *      *

В Донецке стоял чудесный тёплый день. Майское солнце пригревало, зеленела молодая травка, птицы распевали во всё горло, а солнечные блики на воде веселили глаз. На той стороне Кальмиуса высились красивые цветные многоэтажки, заросшие зеленью; вдали, по мосту вдоль бульвара Шевченко весело бежали машины.

По берегу пруда бродила юная парочка. Скамейки, стоявшие среди разросшихся, уже зелёных кустов, были пусты, вокруг не было ни души.

- Ирка, ну смотри, никого ж нет... – приставал к девушке паренёк. – Давай, а?

- С ума ты сошёл, Лёшка!.. А если появиться кто?..

- Да брось ты всё бояться!.. Любишь ты меня или нет, в конце концов?..

- Люблю - и что?..  А если увидят?..

- Да кто увидит?.. Давай, Ириш, приспусти джинсы... Ну чуть-чуть...

- Прям тут, что ли?.. – стыдливая Иринка попыталась переключить внимание своего друга на что-нибудь другое. - Вон, смотри, что-то плавает там...

В воде, у самого берега, в тине, плавало что-то странное.

- Что за фигня?.. – заинтересовался Лёшка. Он подошёл к воде и стал рассматривать. Потом нашёл палочку, и стал ею крутить эту штуку. 

- Ирка, да это голова!.. – вскричал он. – Гляди...

- Ай-й!! – заорала и отскочила Ирка, когда подошла поближе. – Ужжа-асс!!

Лицо головы густо заросло чёрной щетиной, рот был раскрыт, глаза полузакрыты. Вид её был ужасен; на лице отразилось предсмертное страдание...

Лёшка чрезвычайно возбудился и достал телефон для съёмки.

- Гляди, какая прелесть, – бормотал он, щёлкая голову с разных ракурсов. – Ирка, а давай мы селфи сделаем с головой?

- Селфи?. С головой?.. Вот идиот.

- Иди сюда, присядь рядом... 

Они присели на корточки, и Лёшка поднял камеру так, что в зазор между их юными лицами из воды заглядывало лицо с того света. 
Наделав кучу снимков и насладившись видом мёртвой головы до упора, Лёха вернулся к проблеме секса.

- Ириша, давай-ка я тебя тут, на виду у этой головы потрахаю... Это будет круто, а? На всю жизнь запомнишь!..

- Лёш, страшно же... – возражала только для проформы уже возбуждённая Ирка. - Какое лицо жуткое! Смотрит...

- Не боись, Ирка, – говорил Лёха, спуская с неё джинсы. – Мёртвые головы только способствуют сексу!

Обнажив её юную попку, он присел и впился поцелуем в её самое интимное место. Вспыхнувшая тут же страсть к воспроизведению жизни затмила их разум, и восторжествовала над смертью.
 
Совокупление свершалось стоя, было коротким и бурным, на пике ощущений.

Потом они, немного обалдевшие, уселись отдохнуть на лавочку, и минут через пять процесс был продолжен уже в неспешном режиме. Иринка, сидя на своём Лёшике верхом, время от времени оглядывалась через плечо на плавающую в тине голову, и стоны её тогда становись громче, а движения экспрессивнее.

*    *    *

«Джеймс Бонд», который троллил тогда этого биржевого спекулянта Виктора, работал компьютерщиком в одной ремонтной фирме, был примерно одного с ним возраста, но противоположных политических взглядов. 
Зарабатывал он неплохо, тоже тусовался по ночным клубам, и тоже жил в Москве. Снимал небольшую конуру в пределах МКАДа, и был, в общем-то, доволен жизнью. 

О тех, с кем приходилось виртуально общаться в соцсетях, он моментально забывал, если, конечно, это были не девушки, с которыми знакомство могло продолжиться в реале. 
Но одного типа, в шляпе, который решил поехать воевать на Донбасс и с гордостью объявил об этом в сети, он запомнил. «Жив, интересно, этот дурик? – думал он иногда. - Или уже шляпу от головы отстрелили?.. Ну, тупые путиноиды!»

Однажды, путешествуя по социальным сетям, он наткнулся на жутковатую фотку с мёртвой головой, которую поместил в Фейсбуке один юный придурок. В тине пруда плавала жуткая, заросшая щетиной человеческая голова, и кто-то тыкал в неё палочкой... 

И ещё они делали с ней селфи: на берегу два лица с вытаращенными от восторга глазами - пацана и девчонки, и между ними, в воде – голова.  Подпись под фотками гласила: «Голова укропа». Автор страницы был из Донецка.

Димке показалось, что в этом мёртвом лице есть что-то знакомое. Присмотрелся, и его как током ударило! Он вспомнил это лицо... Оно было тогда чисто выбрито, и оно было в шляпе. Это был тот самый тип, которого он доставал и троллил тогда в Гугле, тот диванный вояка, который решился-таки взять оружие всерьёз.

*    *    *

Прошёл месяц или полтора... Однажды, летним вечером, когда уже наступали сумерки и стали зажигаться фонари, Димка бродил возле памятника Пушкину: он забил тут стрелку с одной случайной знакомой.

В сквере за памятником, на скамейке он краем глаза заметил странного человека... Странность заключалась в том, что, не смотря на жаркий летний вечер, был одет он в строгий костюм с галстуком, и в шляпу, которая была очень низко надвинута на глаза. Лица было не видно совсем. 

На несколько минут Димон забыл о нём, оглядываясь в ожидании своей новой  знакомой, и вдруг увидел этого человека уже рядом: прямой и застёгнутый на все пуговицы, человек этот направлялся к нему. Шагал он как-то странно, раскачиваясь, а шляпа сидела так низко, что казалось, она надета  была прямо на шею...

И даже когда он остановился прямо перед Димкой, лица его он всё равно не увидел: шляпа действительно была надета прямо на шею. Мужик этот был без головы...

Хотя разум его категорически не желал этого признавать, Димка интуитивно сразу понял, что перед ним выходец с того света. Он даже хотел окреститься, но было как-то неловко, да и руки были непривычны к этим церковным глупостям.

Костюм в шляпе протянул ему руку, и Димка на автомате протянул свою... Кисть, которую он пожал, была обтянута сухой гладкой кожей, как перчаткой.

«Месяц тебя здесь дожидаюсь, - зазвучал в Димкиной голове, как в бочке, чужой внутренний голос. – У Пушкина, в шесть часов, ты говорил... А уже десять скоро. Это ты, Джеймс Бонд?»

Дмитрий уже догадался, кто перед ним. Первый ужас прошёл, и он подумал: «А что он мне сделает?.. Зомби безголовый», и сказал вслух: «Это ты, брателло? Тот самый?» 
«Тот самый, - прогудел в голове его ответ. – Тогда я тебя хотел найти, чтобы убить, как бандеровца. А теперь...» 
«А теперь что?» 
«Теперь эти бандеровцы мне похеру. Но плохо, что ты ошибся тогда... Ты говорил, что мне шляпу от головы отстрелят. А мне, вишь, голову целиком отстрелили. Я ж там без шляпы был... Нé хрен мне было там делать! Сидел бы дома, торговал бы сейчас на бирже... и голова была бы на месте. А теперь... где её искать? Без головы ни в рай, ни в ад не пускают. Так и мыкаюсь - ни туда, ни сюда... людей пугаю» 
«А от меня чего хочешь?» 
«Не знаю... А куда мне деваться?.. Умереть бы нормально, по-человечески, да не получается... голова нужна в комплекте» 

«Виктор тебя зовут, так?.. А ведь я видел твою голову, Витя! В фейсбуке один болван постил фотку с твоей головой... Я тебя там сразу узнал»

И Димка рассказал мертвецу, что он видел, и кого ему нужно искать. 
Душа Виктора, которая не могла покинуть земную, печальную для неё ныне, юдоль, возликовала: 

«В Донецк направлюсь... Найду голову! Как доберусь?.. Как и до тебя добрался... Ночами иду, пешком. Днём нельзя: пугаются, кричат... Когда темно, им не видно, кто идёт: какой-то мужик в шляпе... Раз, под Москвой было, гопники поздним вечером окружили, хотели побить... Обоссались все, когда я шляпу снял. Ну, прощай...» 
«Прощай, брателло... Надеюсь, доберёшься куда следует»

Тело неуверенно развернулось и, покачиваясь из стороны в сторону, зашагало в темноту сквера. 

«Безбашенный путник ночи! - красиво подумал Димка, глядя ему вслед. – Не завидую тем, кого он повстречает во тьме... А уж этих юных придурков, что с его головой забавлялись, заставит весь ставок там прочесать... Всю тину в нём переберут, пока не найдут!»

Дмитрий, проводив ушедшее тело взглядом, забыл и думать о девушке, которую ожидал. Он направился к остановке, сел в автобус и, пребывая в состоянии полной прострации, поехал домой. В тот свет он уже верил абсолютно.

Дома он, ни о чём не думая, лёг в постель и заснул как убитый. Наутро всё уже казалось ему каким-то дурным сном, о котором он постарался забыть. И это ему почти удалось.

Но поздней осенью, когда он уже окончательно, как казалось, забыл обо всём этом, он случайно набрёл на тот самый аккаунт в фейсбуке, где были фотки с мёртвой головой. И опять вспомнил... И заметил, что уже два месяца как страница эта не обновляется, и хозяин на неё не заходит.

КОНЕЦ