Грустный праздник

Впервые я встречаю этот праздник в полной безвоздушности.
Сегодня я особенно чувствую своё одиночество, как будто я за запертой дверью. 
Я стою впотьмах, а в руках моё плачущее сердце, истекающее чем-то горячим и красным. 
Я укладываю в карман случайные ноты, которые может быть сложатся в прекрасные мелодии, и я спою их, возможно тебе, где-нибудь через год-другой. А пока они, как падающие звёзды опускаются в нагрудный карман моего пиджака., леча мою вдребезги разбитую душу.
Под музыкальные звуки старенького, щёлкающего, плёночного фотоаппарата (ненавижу цифровые) я разминаю очередную сигарету, и машинально возвращаю её в пачку, где она снова становится матрицей виртуального мира, стихотворно-зепеноглазого счастья. Значит надо бросать курить.
Мои усилия превратятся после проявки в чёрно-белые фотографии с высокой контрастностью или чёткостью. А других у меня нет.
Я тщательно перебираю оставшуюся после тебя руду наивных химикатов невинной лжи в попытках разобрать металлические стены разобщённости возникшей между нами . Но тщетно. Ты не меняешься. Беспочвенно раздражаешься. Но порой воскресаешь, понимая от боли - что эта жизнь не повторит себя дважды. А то, что ты видишь сейчас, это только фидбэк души, познающей, что рая нет. Может быть, виновата в этом оптика, некий фотоэффект на внутренней поверхности моих сомкнутых век. Ты сон, застрявший в исчезнувшей голове, который сожрало время, обгладывая эти кости.
Ты сон! Ты идешь по кругу, а все вокруг жамевю, пассеизм и незаслуженные обиды.
Прошлое остаётся карточкой в фотоальбоме. Его ни вернуть, ни обнять. То есть, оно не станет новей.
Я мечтал о многом, отдыхать у моря, в шезлонге, вдыхать запах сирени по ночам рядом с тобой.
Но из углов победно хохочет время раздачи долгов. И я создаю поэзию — жалкую, мелкую, безыдейную.
Я беру от лупы толстое стеклышко и сжигаю все своё словоблудие потому, что моё сердце оглохло к пеплу Клааса. Потому что моя поэзия — пыль и рухлядь. Она как обнаженная девка в общественном цитотаксисе. и я стою и жду, когда эта Гоморра рухнет. И мне хочется сжечь себя. Я теперь пертурбация, селфи на редром атласе моих волос..
Я врос в фиброзность мышц, в пальцы и в лицо.

А помнишь, как всё начиналось?
А чем закончилось?
Я задохнулся в лепестках роз Гелиогабала.