Тачка.

Тачка.

Я сижу в своей тачке. Я такой же человек, как все. Не хуже и не лучше.
Под рулём моей тачки, - панель. На панели приборы. Слева топливо, справа скорость. От меня ничего не зависит.
Это моя свобода.
Я могу ехать быстрей или медленней, - но в тачке. Я могу повернуть влево или вправо, - но только туда, куда ведёт дорога.
Я могу бросить тачку на дороге, выйти в чисто поле. Могу пойти своими ногами, куда угодно, хоть в жопу. Могу сломать ногу. Кому нужен нищеброд на обочине со сломанной ногой? Он самому себе не нужен.
Моя тачка, - моё всё. Всё круче и больше. Она вмещает дом, семью, друзей и самолёт в Анталию. Больше драйва, больше speed,-а, лучше стереосистема.
Даже когда я сплю, я думаю о тачке. Моя тачка, - это моя соска, без неё я не могу заснуть. Я приучен видеть сны через лобовое стекло, чтобы за каждым поворотом дороги была заправка, закусочная и туалет с запахом гиацинта.
Но иногда, но иногда, я вижу страшный сон. Мотор сдох, дорога закончилась. Я один в салоне. Оглядываюсь назад, но там ничего нет. А впереди, - чёрная яма с червями.
Я кричу и просыпаюсь, - в машине. Я, - машина, слава те Господи! Я рычу мотором, ревёт «King of the road», обочинный мир уносится назад, впереди дорога сходится в точку.