2 - Душа

Второй рассказ из безымянного цикла
Ссылка на первый - http://fabulae.ru/prose_b.php?id=64140

- Эй, почему опять нет света? - раздраженно крикнул Фрэнк в темноту лестничного пролета.
- Ну извини, что лампочки постоянно перегорают, - последовал приглушенный ответ снизу, - тут идти всего метров тридцать, в чем проблема?
Фрэнк Далтен нервно вздохнул и, скрипя зубами, осторожно поставил ногу на ступеньку. Подсознание схватило младшего научного сотрудника за горло и потянуло назад, переполняя воображение иррациональным страхом. С самого детства Фрэнк боялся темных лестниц. Казалось, что на другой стороне притаился сам дьявол с рогами, хвостом и окровавленными вилами, который только и ждет момента, чтобы сожрать твою душу. Фрэнк поморщился и сделал шаг вперед, а потом еще, и еще.
- Ау, ты еще там?
- Да. Фрэнки, это ты?
- А кого ты ждешь, мать Терезу? - научный сотрудник закрыл глаза и продолжил медленно спускаться вниз, вцепившись в металлические поручни.
- Ха, кого угодно, только не ее. Если бы ко мне пришла мать Тереза, то пришлось бы ее пристрелить.
- Почему? - Фрэнк почувствовал легкий приступ тошноты и попытался подумать о чем-нибудь приятном.
- Если в этом чертовом комплексе появится мертвая святая, то это явно проделки сатаны.
Резко взвизгнув, сознание сделало немыслимый пируэт, и научный сотрудник намертво вцепился в перила.
- Ты там в порядке? - обеспокоенно спросил голос.
- Нет, - нервно ответил Фрэнк.
- Помочь?
- Да уж, будь любезен, помоги! - взорвался мужчина. - Том, ты, вообще, тупой или только прикидываешься?! Ты же знаешь о моей фобии, идиот, но все равно спрашиваешь, как будто у тебя память, как у золотой рыбки!
- Успокойся, иду, - мягкий стук поднимающихся шагов еще сильнее будоражил фантазию, и Фрэнку пришлось приложить немалые усилия, чтобы не поддаться панике, - и, кстати, у золотых рыбок нормальная память.
- А мать Тереза не святая, и что?
- Как это не святая? - Том подхватил мужчину под плечо и осторожно повел вниз. - Она же всю жизнь помогала бедным и больным. Если уж она не святая, то у меня, вообще, никаких шансов нет.
- Стать святым?
- Попасть в рай. Спастись. Ну, или как там это правильно называется?
- Понятия не имею, я атеист. И ты, кстати, тоже.
- Ничего подобного. Я верю, что Бог есть.
- Тебе просто страшно признать, что когда-нибудь, а с этой работой очень скоро, ты сдохнешь, и поэтому начал вести себя как религиозный сноб, - Фрэнк осторожно преодолел последнюю ступеньку и открыл глаза. В самом конце узкого коридора горела небольшая лампочка, слабо освещая путь к пункту охраны.
- Ничего ты не понимаешь, Фрэнки. Вера - это основа человеческого существования. Без веры человек просто животное.
- Ну, и в кого же ты веришь? Ты католик, протестант, мусульманин или, может быть, кришнаит? - мужчина почувствовал себя немного лучше и неспешно ускорил шаг.
- Это религии, а я просто верю в Бога.
- Не бывает так. Или ты веришь в то, что Бог в любой момент может ударить тебя молнией по голове и ходишь в церковь, или просто пытаешься привлечь внимание единственным тебе доступным способом.
- Может, это те, кто ходит в церковь, хотят привлечь внимание?
- Может. Но эти ритуалы и делают их верующими. Разве, нет?
- Не знаю, но для меня это выглядит как жалкая показуха.
- Том, ты же ни в чем не разбираешься, - раздраженно махнул рукой Фрэнк, - ведешь себя как продавщица мороженого, которая опровергает теорию относительности исходя из количества мужчин в ее жизни. Если что-то выглядит как утка и плавает как утка, то это утка.
- А если не плавает?
- Что? - свернув переспросил Фрэнк, и его голос отразился гулким эхо пустого коридора, длинного и узкого, как ленточный червь.
- Если выглядит как утка, но не плавает?
- Наверное, это гидрофобная утка.
- Но ведь утка?
- И что ты хочешь доказать? - обозлился Фрэнк.
- Я выгляжу как верующий, но не выполняю всех ритуалов, и это не означает, что я атеист. Для того, чтобы верить не нужно религиозное образование.
- Вот и верь в то, что земля плоская, - отмахнулся научный сотрудник.
Том уже открыл рот, чтобы возразить, но передумал. Они молча подошли к огромной двери, и осторожно посмотрев по сторонам, Фрэнк приложил палец к сканеру. Дверь зажужжала и медленно поползла в сторону.
- Кого-то ждешь? - поинтересовался Том, разминая шею руками.
- Твоих друзей рокеров? - спросил научный сотрудник, разглядывая пирсинг на лице коллеги. - Как это Келинг еще не вырвал эти штуки и не побрил тебя на лысо?
- А чем тебе не нравится хвостик? - с усмешкой спросил Том.
- Умоляю, не называй это хвостиком, а то мне кажется, что я разговариваю с японской школьницей, - Фрэнк осторожно протиснулся в образовавшуюся щель и оказался в небольшом пункте охраны. Пожилой афроамериканец за стойкой равнодушно посмотрел на мужчину и молча протянул ему журнал. Раскрыв его на отмеченной странице, Фрэнк оставил отметку о прибытии на смену.
- Доктор Келинг у себя?
- Да, мистер Далтен.
- Да ладно, ни к чему такие формальности, - рассеянно произнес Фрэнк, передавая журнал Тому, - мы тут все в одной лодке, ведь так?
- И как меня зовут? - усмехнулся охранник.
- Э... У меня плохая память на имена, - виновато развел руками научный сотрудник, - Джек?
- Удачного дня, мистер Далтен, - охранник активировал внутреннюю дверь и, положив протянутый Томом журнал под стойку, помахал ученым на прощание.
- Вот же урод, - прошипел Фрэнк, шагая просторному коридору, - я по-человечески, а он повел себя как... как негр.
- Воу, полегче, - возмущенно присвистнул Том, - я, конечно, все понимаю, но это уже расизм. И, кстати, тут не так давно два охранника погибли, один за одним. Неудивительно, что он не хочет общаться с такими, как мы.
- Какими?
- Научными сотрудниками.
- И что?
- Все несчастные случаи происходят из-за наших ошибок, так что он имеет право нас ненавидеть.
- Действительно, а то он ведь не знал, куда идет работать. Ему за это платят деньги. И вообще, он мог бы и улыбнуться для приличия, - Фрэнк звучно вздохнул, - чертова лестница, весь день теперь коту под хвост.
Они повернули в боковое ответвление и, пройдя по тусклому проходу, напоминающему заброшенное больничное крыло, через несколько настежь открытых дверей, оказались в просторном кабинете, залитым густым электрическим светом. Шкафы, стоящие вдоль стен, оказались доверху забиты различными папками, бумагами, книгами и прочей макулатурой, а стереотипный офисный стол завален старым и, по мнению Фрэнка, бесполезным барахлом. Диковинные амулеты валялись вперемешку с куклами, пластмассовыми кубиками, картами, как игральными, так и географическим, и огромным количеством пуговиц всех цветов и размеров.
- Ну и где он? - раздраженно прошипел Фрэнк, оглядываясь по сторонам.
- Наверное, ушел на обед, - Том осторожно обошел стол, - не понимаю, почему в этом секторе все рабочие места находятся рядом с камерами подопытных?
- Потому что, мистер Голши, это самый старый корпус, - раздался голос из-за одного из шкафов, - настолько старый, что тут нет никакой системы безопасности. Конечно, можно было бы модифицировать и улучшить оснащение, но долгое время тут работал один единственный человек, полный безумных идей и старческого маразма.
- Доброе утро, доктор Келинг, - подскочил от неожиданности Фрэнк.
- Доброе, мистер Далтен. Вы любите разговаривать?
- Я?
- Да, вы. Хотя, Уолт Уитмен подошел бы лучше, но он умер.
- Ну... Не больше, чем все люди.
Шкаф плавно отъехал в сторону, и из скрытой комнаты показался молодой мужчина в старом лабораторном халате, державший в руках ящик с документами. Он внимательно посмотрел на научных сотрудников, поставил свою ношу на кресло, и взяв один из верхних документов, вручил его Фрэнку.
- 22О. Документация полностью утеряна. Странно, что кормить его не перестали, но, в целом, вышло все очень даже неплохо.
- И что мне с этим делать? - рассеянно произнес научный сотрудник.
- Заполнять пробелы. Узнать все, что можно узнать, - доктор Келинг зевнул, - вчера в камеру к 22О поместили переговорное устройство; необходимо войти с ним в контакт и узнать как звали его любимую бабушку. Вам это под силу, мистер Далтен?
- Бабушку?
- Вы никогда не обследовались у психиатра на предмет умственной отсталости? - вздохнул мужчина в халате и повернулся к Тому. - Вы, мистер Голши, проделайте тоже самое с 41О. Хотя, у меня нет никакой уверенности, что это живое существо. Ключи в коробке у выхода из крыла. Все, идите, отрабатывайте свои хрустящие бумажки.
- Сэр, нам платят банковскими переводами, - заметил Том.
- И что, ты теперь у меня тут жить будешь?
Доктор Келинг сунул папку в руки Тому и, махнув кистью, намекнул, что дальнейшее их присутствие в кабинете нецелесообразно.
- Что за придурок, - выдохнул Фрэнк, когда они отошли достаточно далеко.
- Как ты думаешь, что он имел ввиду, когда говорил, что подопытный не живой? - шаркнул подошвой Том, свернув в главный коридор.
- А? Понятия не имею. Может быть, зомби? И вообще, гораздо проще было бы взять расходников и засунуть их в камеры.
- Не думаю, что стоит открывать дверь, если не знаешь, что за ней находится.
- Уверен, что тут в каждой камере есть переходный шлюз. Просто наш начальник не хочет, чтобы мы болтались у него под ногами. И как можно добиться карьерного роста, занимаясь такой чушью?
Полуосвещенный коридор больше походил на систему тоннелей, вырытых огромным червем. К основной ветви со всех сторон примыкало множество боковых, меньшего размера и разной структуры. В некоторых из них можно было заметить особое покрытие или хитроумные защитные устройства. Доктор Келинг лукавил - каждый подопытный был надежно заперт в своей индивидуальной камере и примыкающей к ней полосе препятствий. Фрэнк подошел к небольшому ответвлению, над которым висела табличка “22О”, и осторожно заглянул внутрь. Ничего особенного: все те же стены, гнетущая полутьма и едва заметный узор на бетонном полу.
- Мне сюда, - сказал Фрэнк своему попутчику и, собравшись с мыслями, сделал шаг в сторону.
- Удачи, на обеде увидимся.
Научный сотрудник сделал вид, что не расслышал и быстро зашагал вперед. Каждый шаг отражался от стен и потолка и, многократно усиливаясь, давил на Фрэнка. Он почувствовал странное колючее чувство в голове и ускорил шаг, пытаясь оторваться от иррационального страха. “Совсем как на лестнице”, - подумал Фрэнк и, прикусив нижнюю губу, побежал прочь от ухмыляющегося дьявола. Сердце колотилось с такой силой, что, казалось, вот-вот разорвет грудь кровавым фейерверком. Фрэнк закрыл глаза и почувствовал, как кто-то касается его спины. Разорвав легкие, ужас вырвался наружу в виде истошного крика, и Фрэнк, споткнувшись о что-то, на полном ходу врезался в тяжелую металлическую дверь. Документация по 22О вылетела из его рук, и пожелтевшие от времени листы разлетелись во все стороны. Постанывая от боли, Фрэнк с трудом поднялся на ноги и почувствовал, как что-то стекает по его лицу. Он резко повернулся и, прислонив руку ко лбу, всмотрелся в коридор. Никого. Облегченно вздохнув, Фрэнк взглянул на ладонь и раздосадовано цокнул языком, наблюдая как кровь стекает по пальцам. Он посмотрел под ноги и увидел люк, диаметром около полуметра, увенчанный проржавевшим вентилем. На кромке было выгравировано повторяющееся: “22О. Опасность!”. Осторожно собрав документы левой рукой, Фрэнк