Тень правителей

                                                   

                                                                                            ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ДО

                                                                                                          1
              Сон был рваный. Бесформенный, гадкий, липкий. Не цветной и не  чёрно-белый, скорей, фиолетовый, со странными тенями единственных постоянных персонажей этого сна, всадников в чалмах с бронзовыми лицами, с копьями наперевес, которые смотрели и прицеливались сквозь него.
              У него не хватало слов высказать  ненависть и презрение к этому сну.  Он снился иногда, без всякой очевидной логики, приходил без спроса в часы торжества и минуты горечи, и в беспросветную мглу мудовых рыданий очередного трюка, и в прозрачности морского прибоя, когда пляж огораживали по периметру, и только птицам разрешалось беззаботно пролететь над его неподвижным телом.
              Он был ненавистен и сладок, божественный и дьявольский сон, он заканчивался словами и  ритмом, то и другое затвердевало в памяти,  навсегда, не оставляя сомнений -  вот оно, его истинное предназначение.
              В первый раз, когда сон выплеснул из него эти: «На ковре-вертолёте…», он испуганно принялся записывать, сокращая слова и отмечая дурацкими каракулями музыкальный ритм. Больше  не записывал никогда. Он знал, мозг сохранит каждую буковку в его стихах, каждую ноту. Это  жило вне его воли.
              Рокера он нашёл в Свердловске. Мефодьича, который всё больше впадал в младенческую старость, с маниакальной настойчивостью тянуло на уральскую прародину.
            - Надо окунуться в гущу народной жизни. А то завшивели! – говорил этот прожжённый циник,  и вся камарилья безропотно отваливала с ним на кудыкины горы. «Пойду под образами кумекать! – Мефодьич запирался на неделю в бревенчатом доме. – И смотри, генерал, водки мне не разбавлять. Научились старика обманывать!» - он хмуро окидывал недобрым взглядом начальника охраны.
              Было невыносимо скучно в загородной губернаторской резиденции. Стальевич, руководитель администрации,  целыми днями пропадал с дебилоидом, вождём российских коммунистов. Тот, вдохновлённый успехами на недавних выборах, продавался неохотно, капризничал, временами выдумывал  вовсе фантастические требования. Стальевич мучительно, медленно и упорно лепил из него своего. Приходил только на ужин, недовольно отмахивался от расспросов и, поев, сразу уходил в номер смотреть телевизор. Больше разговаривать было не с кем.
              - Давайте я включусь, – ему не нравились  методы Стальевича,  переполненные намёками и полутенями, неспешные эмигрантские ленинские «два шага назад, один шаг вперёд».
            - Нет, друг мой. В команде должно быть чёткое функциональное разделение, – шеф посмотрел на него уставшими глазами. – Ты за молодежную политику отвечаешь, вот и пошукай, чем тут провинциальная поросль разговляется.
            - В городе есть костёл? – спросил он нукера.
            - Найдём, – сказал нукер. – Какие ещё будут указания?
            - Послезавтра проведём католическое богослужение. Или что-то вроде того.  Изучи досконально ритуал и подготовь своих гвардейцев.
            - Сколько человек участвует? – лицо нукера было бесстрастным,  только в уголках губ чуть заметно играла улыбка. Его всегда восхищали эти жутковатые спектакли.
            - Пять-шесть твоих ребят. Один звукотехник, включать органную музыку. Для меня подготовьте зашторенную исповедальную. Исповедоваться будет вот этот, – он написал на листке фамилию. – И не перепугайте его по дороге.
            Да, рокер ему понравился. В табачном дыме ночного клуба он возвышался неприступным идолом над сборищем полоумных девиц и ищущих приключения парней. Он показался вполне подходящим для его замысла.
            - Проверьте на всякий случай, не наркоман ли, – сказал он нукеру.
            - Что я должен отвечать? – голос рокера был спокойным.
            - Ничего, - он хотел сказать «сын мой», но передумал. – Ты должен слушать.
            Он впервые читал собственные стихи вслух. В высоте купола костела  звучал орган.
            - Хорошие стихи, – сказал рокер. – Это ваши?
            - Это неважно. Вот наброски музыки, – он просунул в окошко исповедальной блокнот. – Доведёшь до ума. Тебе помогут выпустить диск. Ну, и с промоушеном и всем прочим.
            - Спасибо. И всё-таки кто автор? – в голосе рокера мелькнула незамысловатая наглость.
            - Авторство поставишь своё.
            - Но…
            - Что?!
            - Но это нечестно…
          - Рассуждать изволь  перед женой. Всё! Аудиенция окончена, – он хлопнул в ладоши. – Отвезите его домой. Я дам знать, когда будут следующие стихи…