Колыбельная

В скоплении звезд очень тихо. Мое тело прибито к безмолвному полю. Я глотаю волну позабытого звука. Ко мне идет, утопая в боли, небесная строчка...

.............................................................................................................

- Почему ты вчера не пришел? - она гладит мои волосы, преданно смотрит в глаза. Она - совершеннейшая нежность.

- Я считал звезды. Млечный путь в порядок приводил. Запущен он совсем...

Я, конечно, бессовестно вру, ничего я не считал. Сидел в "Бруствере", пил горькую. Но она верит. Ее пальцы испускают тончайшие электрические токи. Моя кожа покрывается нервными точками.

- Ты хочешь? - вдруг спрашивает она.

Хочу ли я ее? Конечно. Всегда, но не сейчас. Сейчас и так хорошо. Мне кажется, что я плыву на руках матери. Ее сердце стучит громко-громко. Я слышу отчетливо зов вечной потребности жизни, выражающейся в периодических всплесках неутомимого хотения.

- Не сегодня, милая. Сегодня не наш день. Расскажи лучше о своем отце.

- Ну... Он был вечно пьян. - она смущенно опускает глаза.

- Что еще?

- А еще он любил пилить что-то несносное на губной гармошке. Напьется и часами пилит. Но... отец был добрым человеком. Просто от него сбежала мать. К тому же на улицах зверствовало невежество. Он ушел от действительности. Все, кто трезво мыслил, долго не протягивал, а ему надо было растить дочь.

- Да-ааа, - протянул я, - вот ведь как все странно в мире устроено. Написал твой отец одно стихотворение! Одно! А стал знаменитым на всю жизнь! И нет в имперских поселениях ни одного мальца, который бы не напевал строки из его песни, в праздновании или просто так.

- Отец всегда открещивался, - смеется она. - Его спрашивали - "Как это тебе удалось?" А он - "Не я это сочинил. Огонь изнутри меня вырвался. Я тут ни при чем! Три дня пил. Товарища моего убили. Он был художником."

Я прижимаюсь к ней. Мне тепло и уютно.

- Спой колыбельную. Прошу.

Мне хочется быть маленьким. Она начинает петь. У нее низкий, грудной голос. Я слышу его снаружи и внутри, прижавшись к ее животу. Тихонько засыпаю.

Она теперь и жена, и мать и источник вдохновения...

................................................................................................................

Завтра нас найдут сплетенными в один узел. Нам будет все равно - мы будем не в том мире, где властвует грубая сила. Но это будет завтра, а сегодня:

"В скоплении звезд очень тихо. Наше тело прибито к безмолвному полю. Мы глотаем волну позабытого звука. К нам идет, утопая в тиши, небесная строчка..."