Вы когда-нибудь любили человека, которого не существует? Это сложное чувство, слишком неоднозначное для восприятия. Я нарисовал образ, тот образ в который бы мог влюбиться. Образ человека который был идеален, для меня но был враждебен к другим. Мое воображение сыграл со мной в злую шутку, впрочем я к этому привык и словно титан глупости, обрек себя на безумие. Каждый может выбрать свой путь, не смотря на прямолинейность происходящего. Как не странно я не выбирал этот путь, скорей просто хотел сбежать из своего маленького, сильного мира. Я сделал это потому что могу, потому что хотел. Мой выбор изменил мою жизнь, мой выбор разрушил мою жизнь. Да это звучит слишком грубо. Разрушение, самопознание как искренняя милость судьбы. Мы были сильнее не смотря на то, что мы всегда были одни. Разговор в множественном числе, говорит о том что я утратил, рассудок. Но это слишком односложные факты которые, вы воспринимаете как историю, которую я вам так и не рассказал.
Но должен ли я вам, он ней рассказать, поведать?
Любили вы человека которого нет?
Что значит любовь в нашем, странном мире, который на самом деле лишь больная фантазия, очень недооцененного автора книги. Он тонким пером пишет нашу историю, лишь вскользь упоминаю о любви. Оригинальности автора, стоит позавидовать, ведь точного определения любви нету. Можно любить многое, можно любить многих, но истинная любовь всегда неписана. Нам сложно описать это чувство, мы можем выбирать определения как факт. Мы можем назвать любовь, предметом и роскошью или просто, обыденностью. Как предмет мы выберем тески, как роскошь назовем брильянтом а в обыденном мире, это будет лишь эмоция. Столь сильная эмоция, что заставляет нас сражаться. Быть вечным воином в гражданской войне, между сердцем и разумом.
Стоит иногда задать себе один лишь вопрос, любимы ли мы? Ответ будет к сожалению нет. Ведь мы будем, уверены в том что это не любовь, это лишь привязанность. Эта мысль не покинет нас, до тех пор пока мы не испустим дух.
Любовь это не то, что можно как-то интерпретировать, можно сказать что мы любим.
Но сложно сказать любят ли вас, ведь мы всегда ищем в этом чувстве подвох. Зачем мы это делаем? Стоит спросить ответу автора, ведь автор пишет за нас историю.
А теперь я хочу вернуться к истокам этого сказа. Все просто я люблю человека, я люблю его но его нет. Ведь его нет. Но он есть в моей голове столь прекраснейший человек, у него нет не пола, не национальности, даже веры своей нету. Это просто человек в его исконном проявление. Столь прекрасный человек, что наличия определенных лишних органом, не делает его другим. Не делает его менее привлекательным для меня. Потому что я люблю его, люблю этого человека которого нет.
У него нет лица, я вижу лишь сгусток энергии который мне нравиться.
Я хочу что бы эта энергия была рядом, потому что она есть. Не потому что я этого хочу, а потому что она мне нужна. Как необходимость, как факт существования ведь это воздух.
Если я не буду дышать я умру, так и без этого человека я тоже умру. Умру потому что люблю, умру потому что я вижу это. То что нельзя описать но можно, почувствовать.
Он выбрал меня но я не выбирал его, ибо я всегда ждал его. Человека который разрушит, мое целостное восприятия мира. Не могло и быть иначе, ведь это любовь.
Так любил ли я? Да я любил! Любили ли меня? Я не знаю, ведь человека которого я любил просто нет.
