Теория обрушения

тебе башку отрезать, и оправданий не слушать!
- Я же вам и сообщил, - напомнил Первый. – Без меня вы бы до последнего момента…
Наклон. Правым бортом.
«Разворачивается? Чёрт, как будто на глиссаде… Но ведь мы не в зоне ожидания, и не в зоне посадки. Где диспетчер, чёрт бы его?..»
Серый схватился на спинку кресла.
- Что творишь? Убью, гад!
- …ничего не поняли, - заметил Первый. – Это не моих рук дело. У меня даже руки на штурвале не лежат. И это не программа автопилотирования. При приложении усилий к штурвалу автопилот отключается. Сейчас этого не происходит. Управление жёстко перехвачено. Он…
Кивает на Второго.
- …ничего не скажет. За три недели до полёта бортовая алерт-система была заменена. Новая компания-поставщик… Мне сообщили только, что новая система интегрирована с бортовым компьютером и системой автопилотирования. Связано с блокированием опасных манёвров… Но похоже, она все мои манёвры блокирует.
- Не бывает, - уже безо всякой надежды выдохнул Серый.
- Почему? – возразил пилот. – Все режимы полёта давно программируются.
Солнечный заяц, круглый и оранжевый, важно прополз по стене кабины.
Наклон.
«Разворот влево…»
Разбавленная грифелем синева под облаками.
«Океан? Заходим над океаном…»
- Ещё двадцать лет назад агентство оборонных исследований начало разработку системы, которая позволяла бы дистанционно, с земли, перехватывать контроль над захваченным бортом. Предполагалось, что борт приземлят на резервном аэродроме. Вот только…
Первый ткнул пальцем в середину экрана.
- Судя по этим данным, мы движемся не к аэродрому. Мы идём прямиком в мегаполис. И осталось до него около ста миль. Скорость снижается, рассчитать трудно… Но, думаю, что минут через пятнадцать будем на месте. Не знаю, правда, на каком…
Серый схватил его за плечо.
- Свяжись с диспетчером! Срочно! Я понял…
Он зашипел, выбрасывая брызги слюны.
- Это я болван! Баран! Кретин! Заманили, гады… Назови имя! Бернард! Назови…
- Пытался, - ответил Первый.
«Точно конец…»
Странно, но обречённость не давила камнем. Она была какая-то очень спокойная, эта обречённость.
- Я уже говорил… Связь отключилась через минуту после введения кода.
Он демонстративно снял и отбросил наушники.
- Мёртвые и глухие. Бесполезно.
- Тогда зачем…
Ещё разворот. Нос опускается.
- …вы оба нам нужны?
Тропический начинает что-то говорить. Но осекается. И неожиданно всхлипывает.
- Мне бы твои заботы! – досадливо машет Серый. – Стереосистему он не успел поставить… Пропади она пропадом, твоя машина!
- Они лгут, они всегда лгут, - бормочет Тропический.
- Не убивайте нас, - говорит Первый.
Тон у него не просящий. Скорее…
«Предупреждает?»
- Мне кажется… Возможно, только кажется… Кабина прослушивается. Те, кто управляет, слышат нас. Пока пилоты живы, есть надежда на восстановление контроля. Можно договориться… Надо только понять, чего они хотят. По какой процедуре работают. Надо только это понять и сделать правильные выводы. И всё будет хорошо! Если нас не будет, самолёт введут в пикирование. Никто не допустит…
- Врёшь!
Серый хватает пилота за подбородок.
- Вот это видишь? Да, вот это!
На линии горизонты, всё отчётливей проступая сквозь редеющий утренний туман, поднимаются над океаном вертикальными росчерками прорисованные силуэты небоскрёбов.
- В пикирование? Обрушить нас могли бы и раньше! Прямо в воду… Да они нас тянут прямиком туда! Прямо туда! Прямо!
Серый разжал пальцы.
И, сбавив тон, тихим уже голосом закончил:
- Эти дураки-пассажиры трясутся от страха и рассказывают по мобильникам о страшных террористах, захвативших самолёт. Надо же, такие ужасные, прямо черти из ада… Как бы от них избавиться, от чертей? Не знаешь? Вот и я не знаю. А они пассажиры знают. Тут с десяток отчаянных ещё и сопротивляться надумали. Некоторые и сюда ломиться пытались, пришлось одного зарезать… остальным сказали, что у нас бомба. Теперь тише стало… Может, не сопротивляться уже? Толку от этого? Мы же ничего не захватили. Мы просто клоуны. Дешёвые клоуны…
Крик за дверью.
Тропический повернулся.
«Пора!»
Второй бросился вперёд. Попытался перехватить руку с ножом.
Самолёт подбросило.
«Турбулентность… Чтоб её!..»
Пальцы скользнули.
Краем глаза: Первый подаётся из кресла, вперёд, пытается выгнуть тело в отчаянной попытке с ходу дотянутся до захватчика.
Серый отскакивает назад. И сразу – бросок вперёд.
Наклон направо.
Лезвие скользит по рубашке, прорезая ткань.
Ещё удар в дверь. Ещё удар.
«Рвутся. В кабину. Знали бы они…»
Второй пытается ударить захватчика в челюсть. И…
«Нет же…»
Боль в боку. Тропический добрался, прыгнул от двери.
И огненная, ноющая полоса – по груди.
Первый кричит… неразборчиво, захлёбываясь выдохом…
Хватается за шею. Кровь пульсирующей струйкой бьёт в спинку кресла, заливая алым подголовник.
Темнота.
Будто шторки опускаются на окнах.
«Это… Нет, я жив. Я ещё жив»
Ещё…
Стены на горизонте скоро закроют солнце.

Александр Уваров   ©