Они думали о любви...

Они думали о любви…
Бесконечные туннели метро… Едешь и засыпаешь под гул поездов… «Усталость…Усталость… Усталость…» -  нашептывают тебе колеса и рельсы, гул проводов и открывающихся дверей, голос диктора, объявляющего остановки. Люди из серых будней с грустными лицами… Практически большинство с грустными лицами, озадаченные, придавленные огромным городом... Счастливые жители столицы нашей Родины… Приютившиеся на окраинах, прижавшиеся к городу, как к спасению, думающие, что это – единственный выход, единственная путевка в жизнь…. Не хочется думать об этом… Влажные запотевшие стекла… рисую узоры… пишу «Дима»… Я его бросила вчера, сегодня возвращаюсь обратно…

Бесконечные минуты ожидания… За окном стемнело, а ее все нет… Она бы сказала: «Дурачок, прошло только полчаса после окончания рабочего дня. Ты же знаешь, как мне добираться. Сначала на автобусе, потом метро. Чего улыбаешься? Все же быстрее, чем объезжать московские пробки на твоем стареньком Ауди». Она, наверное, сейчас едет в метро, робко кутаясь в легкое пальто. О чем ты думаешь? О чем ты думаешь, девушка из Крыма, укравшая мое сердце? Напитанная солнцем и морем, променявшая ради меня рай на земле на тесную московскую квартирку, суету столичной жизни… Пишу на запотевшем стекле слово «Даша»… Она бросила меня вчера, потому что я ее ударил… Сегодня она возвращается… Я готов, я должен попросить прощение… Я не могу без нее…

Зачем? Зачем я возвращаюсь обратно? Я услышала в трубке его голос  и поняла, что должна, обязана вернуться… Это была та же интонация, тот же тембр, который заставил меня бросить родную Ялту и прилететь в Москву. Курортный роман получил продолжение… Он приехал с компанией друзей, снимал квартиру по соседству со мной. Его друзья целыми днями проводили на пляже, а по вечерам  проводили рейд по ялтинским дискотекам. Я не знаю, что Дима делал среди них. Его не интересовали ни каждодневное ничегонеделание возле моря, ни ночные похождения. Я заставала его, сидящего на веранде и читающего Лопе де Вега… В оригинале…

Где же она? Где? Уже десять вечера. Ну ладно, мог автобус не прийти по расписанию, но она же могла просто позвонить! Рабочий день закончился уже час назад. Она за весь день ни разу не позвонила.
Может,  она меня не простила? Я не хотел, честно, никогда в жизни не поднял бы на нее руку. Но я не выдержал. Она сказала, что ее искусство дороже ей, чем я. Она сказала, что бросит меня, если я стану ей запрещать писать и издавать свои произведения. Одна мысль о том, что она бросит меня из-за какого-нибудь жалкого романчика… Нет, не жалкого, прости, котенок, талантливого! Мне было больно. Я разозлился. Сейчас я сожалею о случившимся. Только приди, моя хорошая, и я стану перед тобой на колени. Я купил сегодня твои любимые желтые розы. Ты будешь так рада!

Без пяти восемь. Я опаздываю на работу… Неприятности с начальством… Но это все ничто, по сравнению с тем, что я сегодня возвращаюсь к нему… И толпа в вагоне – ничто, и эта страшная тишина – ничто… Почему так тихо?...

Нужно чем-то себя отвлечь… Включу телевизор. С ним легче ждать.
«Взрывы произошли в центре российской столицы в час пик, когда тысячи людей ехали в переполненных вагонах на работу. Первый взрыв произошел на станции метро  Лубянка  в 07:56 по Москве. В это время состав осуществлял посадку-высадку пассажиров… ».
Дашка… Это ее станция…