30 дней июня

ним единственный раз, а вы мне говорите о правилах? У вас нет жалости, а вы работаете в больнице…
Брайан сел рядом со мной и я уткнулась лицом в его рубашку.
- Проходите…
Я сорвалась с места и сломя голову неслась в палату. И стоило мне открыть двери, как сердце моё замерло… замерло, от счастья и тепла, которые распространялось по каждой клеточке моего тела. Я медленно передвигала ноги. Боясь даже прикоснуться к одеялу, подушке. Села рядом и положила свою хрупкую, трясущуюся, ледяную ладонь, на руку моего любимого. Он открыл небесно-голубые глаза, которые засияли так ярко, так ослепительно. Я не могла скрыть улыбки. Я была так счастлива.
- Сэм… - промолвила я. – Это я – Чарли…
Он провёл своей жилистой рукой по моим волосам, по моим щекам, я пыталась запомнить его образ, отложить его в памяти. А он лишь шептал:
- Какая красивая…какая красивая…
Всю внутри меня переворачивалось вверх дном. Дыхание перехватывало. Я наклонилась к нему, закрыла глаза и поцеловала так нежно, так трепетно, в последний раз… Он крепко прижал меня к себе, уткнувшись носом в мои волосы. Мы словно не на долго провалились в глубокий сон из которого меня так же молниеносно выдернули.
Я не понимала, что происходило вокруг. Помню только, как его васильковый взгляд затуманился и веки медленно опустились. В палату набежали врачи, Брайан унёс меня в коридор. И то ли от страха, то ли от острой боли в сердце, я на мгновение потеряла сознание. Очнулась я уже внизу. Брайан разговаривал с врачом, потом опустив голову шёл ко мне. Опустившись рядом, он взял меня за руку, отрицательно помотав головой. И на меня вновь накатила буря эмоций.
- Нет, нет, нет! Нет, не может быть!  Нет!
Во время обратного пути домой, я больше не произнесла не слова. Брайан достал из куртки какие-то листки, разных размеров и протянул мне.
- Я нашёл это у него…
Это были рисунки. Мои портреты. Вот я, будто у себя дома, на подоконнике. Я и Сэм, у него на крыше, любуемся закатом. Мы в Рио.
Всё это уже не казалось таким мечтательным и живым. Часть меня умерла в месте с ним. Остались лишь чернильные строчки на потёртой бумаге, которые год за годом стираются и исчезают.

Я больше никогда в жизни не писала кому-либо письма. Потому что не нашла бы человека, который вложил в них часть себя, часть своей души, свою любовь…