Произведение «Ах, почему ОН не один, или испытание выбором.12,13» (страница 2 из 3)
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Роман
Автор:
Оценка: 5
Баллы: 4
Читатели: 834 +4
Дата:

Ах, почему ОН не один, или испытание выбором.12,13

живешь на то, что зарабатываешь в конторе?
   - А на что я живу, по-твоему?
   Марат с нескрываемой досадой посмотрел на меня. Но объясниться нам не пришлось, потому что в этот момент наша машина столкнулась с каким-то неопознанным предметом. Марат резко нажал на тормоз, и она, в смысле машина, вздрогнув, послушно остановилась. Какое-то время мы  неподвижно сидели, как-то совершенно одинаково вжавшись в сидения. Удар от столкновения был мягким и совершенно беззвучным. И это заставляло предполагать самое худшее.


   Часть тринадцатая.

   - Надо все же посмотреть…
   Я согласно кивнула, но с места не двинулась.
   Марат открыл дверь. Густой снег приглушал привычные уличные звуки, и все же это на мгновение сняло напряжение, разрушив стену отчужденности, воздвигнутую в моем сознании испугом. Но, выйдя, Марат  плотно прикрыл дверь, и снова  стало  тихо.  Тишина и неизвестность нагнетали внутреннюю панику, и разыгравшееся воображение рисовало мне  жуткие картины непоправимой беды.   Ну что за мука, черт возьми!  Сжавшись, низко наклонив голову и обхватив себя руками, я уже не надеялась на хорошее известие, но теперь мне было все равно. Пусть что угодно, но только не эта выматывающая неизвестность. Открыть дверь, выйти и все узнать? Нет.  Маленькая жалкая трусиха. Впрочем, стыдить себя  было бессмысленно. Я знала, что это не поможет. Страх увидеть все собственными глазами был настолько велик, что никакие увещевания совести в расчет им не принимались. Мне оставалось только ждать. И когда я уже почти довела себя до истерики, распахнулась дверь, и  в салоне показалась заснеженная голова Марата.
   - Выходи.
   - Зачем? – испуганно спросила я.
   - Выходи, выходи… Все в порядке. Мы просто протаранили сугроб.
   - Сугроб?..
   - Я не намерен давать разъяснения, согнувшись в три погибели. Пойдем.
   И он захлопнул дверь.
   Протаранили сугроб… Чушь какая-то. Однако напряжение, секунду назад, готовое, как перезревший нарыв, лопнуть и затопить меня  толстым слоем вонюче-гнойной жидкости, стало сдуваться, и я облегченно вздохнула. Сугроб так сугроб. Какая разница?

   Обстоятельство, вызвавшее ДТП, на поверку оказалось довольно курьезным.  Произошло собственно вот что.
   Обильный снегопад, не прекращающийся несколько часов сряду, засыпал Москву весьма основательно. Сей факт владелец небольшого ресторанчика с забавным названием «Три поросенка», расценил как существенную угрозу своему бизнесу и не пожелал спокойно взирать на погодный катаклизм. Однако, расчищая территорию перед своим заведением, он не рассчитал и смел на проезжую часть огромный сугроб,  в который мы из-за плохой видимости и врезались.
   К счастью, ни физического, ни материального ущерба мы не понесли. Но!.. Моральные страдания, видимо, столь явственно отразились на моей физиономии, что хозяин, моментально оценив обстановку, предложил нам в качестве компенсации  бесплатно пообедать в его ресторане. Не уверена, что им руководило сострадание, но  необременительное для «Трех поросят» предложение  нам с Маратом пришлось как нельзя кстати. Объясняю. Судя по всему, путь  нам предстоял долгий. Рассчитывать на радушный прием хозяина не приходилось. Демьянов и ему подобные персонажи нашей современной истории не особенно задумывались, что нормальные, с точки зрения физиологии, человеческие потребности присущи не только ближнему кругу их окружения, но, вообще, всем представителям рода человеческого. Короче говоря, рано или поздно нам с Маратом пришлось бы решать проблему питания. Выходило, что, если посмотреть на  «поросячий» сугроб с правильной точки зрения, столкновение с оным было везением. Народная мудрость, проверенная веками: что Бог не делает – все к лучшему.
 
   Поглощая  бесплатное угощение в  приятной атмосфере уютного ресторанчика, мы наблюдали за посетителями, которых к нашему удивлению оказалось довольно много. Уж не знаю, были ли они все завсегдатаями этого заведения, но хозяин, переходя от столика к столику, общался  со всеми очень приветливо. Мне особенно понравилось, что он ни разу не повторился, находя для каждого новые слова и шутки.
   - Тебе это ничего не напоминает?
   Я пожала плечами.
   - В самом деле?
   - Не знаю. Только мне здесь нравиться. Ты заметил, что он подходит не ко всем?..
   - Физиономист.
   - Ну да, по физиономиям определяет, кто не расположен к общению. Нет, все-таки в скромных ресторанчиках есть определенное обаяние.  А моя матушка обожает назначать встречи в дорогих модных ресторанах. Я с трудом переношу их, всю   тамошнюю атмосферу…
   - Почему?
   - Только не говори, что чувствуешь себя там уютно.
   - Разве они существуют для этого?
   - Нет, конечно… Но, с другой стороны, разве уют ничего не значит? Ну, я имею в виду, для тех, кто любит туда ходить. Неужели все лишь сводится к показухе? Не понимаю…
   - Не так.
   - Что?
   - Ты не понимаешь, потому что путаешь понятия… Мешаешь все в одну кучу, а мухи и котлеты всегда должны находиться отдельно.  Сколько лет твоей матери?
   - Сорок три…
   - Правда? Я был уверен, что ей за пятьдесят…
   - Разве она так плохо выглядит?
   - Выглядеть сейчас, положим, совсем не сложно…
   - Могу заверить, что к «пластике» она до сих пор не прибегала.
   - Я не об этом… То есть я, конечно, об этом… Ты меня запутала.
   - Я?..
   - Ладно, я сам запутался. Собственно, я хотел сказать не о внешности.
   - А мне кажется, что ее внешность заслуживает разговора…
   - Ну да, она безусловная красавица…
   - И актриса хорошая.
   - Да. Почему ты меня все время перебиваешь?
   - Сама не знаю. Язык «развязался» наверное.
   - Как?
   - Это моя нянька так говорила: «Привяжи язык и следи, чтобы не развязался».
   - У тебя была няня? Ты не поверишь, но я впервые общаюсь с человеком, у которого была няня. Я не имею в виду работу…
   - Странно.
   - Мы из разных миров, детка.
   - Не называй меня деткой.
   - Что так?
   - Меня так дед называл.
   - Ну и что? Или тебя это расстраивает?
   - Расстраивает. У нас с ним была весьма значительная разница в возрасте. Понимаешь?
   - Что-то не очень.
   - Ассоциации, понимаешь? Мне бы хотелось, чтобы наше общение было иным.
   - А-а… Кажется понял. Ты подумала, что я воспринимаю тебя, как маленькую девочку…
   - Ну, что-то в этом роде…
   - Нет. Я вижу в тебе…
   - Кого?
   - Кстати, у тебя кто-нибудь есть?
   - Что значит кто-нибудь?
   - Сердечный друг.
   - Марат, ты прелесть!
   - Это намек?
   - Это констатация.
   - Жаль.
   - Ты уходишь от ответа. Кого ты во мне видишь?
   - В двух словах это не так просто выразить… Давай лучше сменим тему. Например, поговорим о твоей матери.  Ты что-то о ресторанах начала?..
   - О ресторанах?
   - Ты сказала, что твоя мать любит дорогие рестораны.
   - Да. Это правда. Но тема, по-моему, не слишком интересная.
   - Почему ты не пошла в артистки?
   - Просто не пошла.
   - Часто об этом спрашивают?
   - Нет.
   - А друзей у тебя много?
   - Приятелей и приятельниц много…
   - А друзей?
   - Не знаю. Почему ты спрашиваешь?
   - Завидую людям, которые умеют дружить.
   - А ты не умеешь?
   - Похоже, что так. По крайней мере, даже если у меня  и были когда-то друзья, то я их благополучно растерял в дороге…
   - Меня это нисколько не удивляет.
   - В самом деле?
   - Это не то, что ты подумал. Последнее время  ловлю себя на мысли, что те, кого раньше считала близкими людьми… В общем, все чаще остаюсь наедине со своими проблемами, стесняясь нагружать ими других.
   - А хочется как в книжках?.. Ремарк и все такое прочее…
   - Точно! В жизни так не бывает?
   Марат неопределенно пожал плечами и отвернулся к окну.
   За окном по-прежнему валил снег, за густой пеленой которого невозможно было ничего разглядеть. Неясные людские силуэты… Вот и все.
   - Который час?
   Марат нехотя взглянул на часы.
   - Без четверти двенадцать.
   - Ужасно не хочется ехать к этому Демьянову.
   - А чего тебе хочется?
   Я задумалась.
   В самом деле, я не знала, что мне хочется, зато то, чего не хотелось, вырисовывалось достаточно четко. А не хотелось мне возвращаться в нашу контору.  Не хотелось, вообще, ничего обыденного. Это от погоды. Вернее из-за снегопада. С осадками у меня всегда были особые отношения, но снег…

   Зимние каникулы я всегда проводила на даче. Так уж повелось. Дед был слишком стар для всевозможных вояжей, а отпускать меня куда-то одну не решался. И если, летом, вспоминая о моем существовании, родители попеременно устраивали мой отдых, то зимой мы: дед, баба Лина и я, перебирались в нашу загородную резиденцию.
   Окно моей комнаты выходило на участок, прозванный дедом «английским парком». В реальности же это был кусочек леса, сохранившийся нетронутым на облагороженной территории дачи. И само огромное окно, представляющее собой нечто вроде застекленной трельяжной решетки, и вид за ним всегда создавали у меня, урбанизированной девочки, какое-то неправдоподобно-сказочное ощущение. Зимой особенно. Просыпаясь по утрам, я видела высокие разлапистые ели, сверкающий на солнце ковер из нетронутого пушистого снега,  не выдерживающий вес даже самых маленьких пичужек, которые, проваливаясь в него лапками, встревожено пищали и, смешно размахивая крылышками, в спешке улетали. А ранние зимние закаты, когда заходящее солнце наполняло комнату неправдоподобно-прекрасными красками, предавая обыденным вещам какую-то тайную непонятную значимость.  Но и это было еще не то… Снегопад. Крупные белые хлопья, кружась за окном, бесшумно падали, очертания деревьев становились неясными… Вот это и было то время, когда ничто уже не могло сдержать разыгравшейся фантазии и приходило ощущение… Нет. Сильнее. Уверенность, что вот-вот должно произойти нечто необыкновенное, волшебное!..
 
   - Так чего же ты хочешь?
   - Не знаю. Может быть, забыв о предстоящей дороге сидеть в этом уютном ресторанчике и болтать с тобой о всякой ерунде?..
   - В самом деле?
   - А почему нет? Разве здесь плохо?
   - Хорошо, я попробую дозвониться до Демьянова.

   Попытка не удалась. Да я и не рассчитывала на удачу. Упорство Марата трижды набравшего номер и трижды выслушавшего равнодушный ответ о недоступности абонента, я, конечно, оценила, и, печально вздохнув, скорее из желания как-то выразить  соучастие в  его попытке спросила:
   - Придется ехать?
   - Извини, что втянул тебя в эту авантюру. Но…
   - Эту стихию, - я кивнула в сторону окна, - ты не мог предвидеть… Хотел как лучше, ведь так?  
   - Утешаешь или утешаешься?
   - А ты нуждаешься в утешении?
   - В утешении?.. Да нет, я нуждаюсь не в утешении.  
   - В чем же?
   Марат как-то не очень уверенно кивнул, и, опершись на сложенные, на столе руки, сильно подался вперед. Я непроизвольно тоже потянулась ему на встречу, но он почти тут же отпрянул, откинувшись на спинку стула.
   - Не теперь.
   - Расскажи, - упорствовала я, предвкушая возможность соприкосновения с тем сокровенным, что он, как мне казалось, тщательно скрывает от окружающих.
   Он отрицательно помотал головой.
   - Как-нибудь в другой раз. А теперь, если мы хотим засветло добраться  до той чертовой дыры, где господину Демьянову заблажило устроить родовое поместье…
   - Это так далеко? – перебила я.
   - По хорошей дороге часа два, но… Ты сама видишь, что творится. Одно приключение мы уже поимели. Дай Бог,

Реклама
Обсуждение
     08:31 18.05.2013 (1)
Свобода творчества не более чем миф. Согласен и не согласен одновременно. Вот Фёдор Михайлович, ведь он же обладал свободой творчества. И при этом умудрялся ещё деньги зарабатывать. Кажется, у него была та самая золотая середина, которая всё-таки должна быть.
Странная у героини работа. Зато, очевидно, не банальная.
очертания деревьев становили неясными
что творитЬся
     15:19 18.05.2013 (1)
За внимание огромное Вам спасибо.
  Про работу героини. В каждой профессии есть мастер и подмастерье... Аглая пока подмастерье... Что в этом странного? Архитекторский проект - это коллективное творение. Хотя, я могла что-то неправильно понять... Может, говоря, о странности, Вы имели в виду что-то другое?
  Про свободу творчества и Федора Михайловича... Безусловно, он был свободен как автор... Но и одновременно так зажат в тиски обстоятельств, как не многие из писателей...
  Может, глупость с моей стороны?.. Вы уж извините... Но я очень часто думаю... Вот, если бы у Достоевского была возможность, как у Толстого или там... Не знаю... Тургенева, который, кстати, зарабатывал куда больше своими писательством, чем Федор Михайлович... Работать, не торопясь, имея возможность править свои романы столько, сколько счел бы нужным? Что бы мы сейчас имели, а? Многие теперь пеняют ему на недостаточную прописанность образов... Вот и Вам не хватает, так сказать, красок в описании Сонечки, чтобы она стала выглядеть как-то реальнее...
  Что же касается фразы Марата в моем, так сказать, опусе... Так ведь он это говорит, как бы в противовес расхожему мнению, а не утверждая, что это истина в последней инстанции.
     21:39 18.05.2013 (1)
Странная работа в том смысле, что надо работать ночью, куда-то "к чёрту на кулички" ехать во время жуткого снегопада. В общем, полный сервис для богачей.
А то, что Ф.М. всегда был "полуголодным" - да, наверное, ему это было на пользу. Говорят, что это вообще всем на пользу.
А про Сонечку я другое подразумевал. Ф. М. экстраполировал на неё свои черты. Он вынес псевдорасстрел, не сломался на каторге - да, на то он и Фёдор Михайлович, другого такого нет и не будет. А вот почему не сломалась Сонечка? Что поддерживало её в ситуации постоянного жесточайшего стресса? Получается, и у неё была такая же сила духа, как и у самого Фёдора Михайловича. Вот этот нюанс вызывает сомнение.
А про Марата я  как раз согласен. Его точка зрения правильная, и говорит он всё обоснованно, как талантливый дизайнер Марат,  обоснованно. Просто иногда появляется какой-нибудь Фёдор Михайлович или Лев Николаевич - и опровергает все правильности.
     23:02 18.05.2013 (1)
Я не совсем поняла в конце... Кто-то может опровергнуть правоту Марата? Или же сам Марат опровергает некую правоту, ставшую расхожим мнением?
  А странность работы?.. Да, с нормальной точки зрения это странно. Но, к сожалению, тот кто платит, тот и заказывает музыку, причем с доставкой на дом. Теперь это практически непреложная истина. "Подгнило что-то в Датском королевстве..."
  И опять немного про Сонечку, хоть и надоела я, наверное, Вам с ней... Не знаю почему, но до сих пор мне как-то не приходилось всерьез задумываться о том, что в этом образе так много от самого Ф.М. И хотя, я абсолютно уверена, что подобная девушка вполне могла бы иметь место в реальной жизни, но теперь, кажется, понимаю почему Вы так настаиваете на надуманности этой героини. Потому что Ф.М. сам не очень-то верил в ее реальность, поскольку был не так однозначен. Он создал ее, как некий "идеальный" образ, да?
  И еще... Вы называете Толстого и Достоевского гениями? Они для Вас равнозначны?  Или кто-то близок, а другому просто отдаете должное? Мне очень любопытно.
     15:34 19.05.2013
Марат прав на 99 процентов.
Да, Сонечка - идеальный образ. Этакая  Соня д' Арк. В принципе, может такая встретиться раз в сто лет одному из миллиарда... Вообще-то Достоевский имел право на такую Соню. Он же не предсоциалистический реалист, который обязан изображать "типичных" людей в "типичных" обстоятельствах. Но тут другое. Мне кажется, что великая русская литература несёт свою долю ответственности за ужас 17-го года. Эти попытки "инженерить" и создали иллюзию, что можно создать "нового человека" и на практике так же само, как создают его литераторы на бумаге.
Достоевский меньше, Лев Толстой больше были склонны отчасти инженерить. Но, с другой стороны, может быть, это просто любовь к людям. И любовь способна приводить к ошибкам. Однако они оба гении. Я бы обоим в ноги поклонился.
Реклама