Руслан Маратович Мухамедьяров "Квипрокво"

угодно, но не Татьяна.
Ты из какого-нибудь почтового ящика в подъезде вытаскиваешь газету, стелешь её на траву и устраиваешься спиной к дому Татьяны. На игровой площадке дети лет восьми-десяти резвятся с резиновым мячом. Приметив твою неподвижность, они наведаются, и девочка-активистка полюбопытствует.
– I can’t stand…
– Gravity.
– I will not forget.
– Desperate religion.
Девочка-активистка мгновенно выдаст:
– Хотите, я станцую для Вас?
– Незачем.
Они дружно возвращаются к волейбольной сетке и перекидывают через него мяч. Ты следишь, как за ветками дерева приземляется солнце. Колючий горизонт протыкает его, и солнце тихо сдувается.
– А Вы и завтра будете здесь?
Ты настраиваешь себя на то, что ты уйдёшь с этого места вместе с этим днём, обещаешь ему, что откажешься от мыслей о Татьяне, клянёшься, что будешь отвергать попытки вернуться.
Ночь принимается закапывать солнце. Светлый небосвод всё уже. Звёзды траурной процессии по кругу простятся с усопшим, некоторые из них упадут в обморок.
Но на утро солнце опять во здравии. Похороненное заживо воскрешает.
Настоящее сильнее прошлого, будущее сильнее настоящего. Продолжая любить, ты создаешь тандем, который легко расправится с будущим. Если при этом ещё и надеешься на воссоединение, то взрастишь диктаторский триумвират. Настоящее и будущее должно быть свободно от прошлой любви.
Сдаётся мне, судьба отдельно взятого человека обладает тем же характером, тем же вкусом, той же выдумкой, что и сам этот человек. Не скоры ли мои претензии к судьбе? Неужели ты думаешь, что судьба, сумевшая подогнать тебе Татьяну, так бездарна и больше не знает, кого тебе предложить?
Пробовал подняться на гору, но закон Архимеда-Татьяны справедлив и для газов.

                                                                                                                23.05.2011–21.11.2011