Поколение

Поколение

Повесть




Что же все-таки случилось с нами? И стоит ли вообще вспоминать об этом? Следующее поколение повторит те же ошибки, наш опыт не пойдет им впрок. Чья это была вина? Моя собственная? Вина оказавшегося трусом и пошедшего на войну? Моих друзей, сделавших то же самое? Очередной ошибки в истории? Нужно ли анализировать, заранее зная, что закончится все испорченным настроением и бессонной ночью?.. Нужно ли?.. Все-таки платить за все пришлось именно нам...
...Я неожиданно проснулся. Тело трясло мелкой дрожью. Одеяло сбилось в комок, простыни были мокрыми от пота. Сердце стучало у самого горла. Казалось, сомнение и неуверенность, от чего-то предстоящего завтра нашли свое отражение во сне, напугав гротескными формами. Реальность словно пробила слои сна и в самой глубине его напомнила о себе.
Я лежал, приподнявшись на локтях, и напряженно прислушивался к себе. Страх медленно растворялся в темноте, оставляя гнетущее ощущение чего-то важного, потерянного во сне. Разрозненные мысли втискивались в сознание, наугад пытаясь отыскать забытье с пробуждением образы. Я чувствовал, даже знал наверное, что события совсем недавние – сон напугал именно своей логичностью – но не мог вспомнить содержания.
Почти отчаявшись, в долю секунды, как-то неожиданно ясно я вспомнил все. Цветные, как в кино, кадры. Я ожидал облегчения, но навалилась пустота... Вязкой, неподъемной тяжестью…
Опять война. Колонны машин, стекла, завешанные бронежилетами, трупы в грязи, пустые глаза еще живых...
Сердце успокоилось. Я перевернулся на бок, укрылся с головой одеялом и закрыл глаза. “Опять... Столько месяцев уже... Когда же это закончится?..”
Ответа не было, а память ждала...












Глава 1
Ворожанин



Больше часа без движения. Снег сыпал мелкой крупой. Руки, державшие автомат, занемели.
Он лежал совсем рядом, в парадной форме. Стоило лишь повернуть голову. Старший лейтенант воздушно-десантных войск – Олег Ворожанин. С двумя ранами в теле – в шее и спине.
Кто-то выходил на трибуну… Бесконечные схожие речи… Двадцать, тридцать минут, час… Время застыло, а фразы, словно в насмешку над ним, продолжали литься…
Наконец, оркестр заиграл что-то тоскливо похоронное. Полторы тысячи человек, почти вся бригада, проходили перед гробом. Шапки в руках, коротко стриженые головы, грязно-зеленая форма. Люди, чье настоящее и будущее не рождали ни зависти, ни сочувствия.
Вспомнился день, когда я услышал о ранении Ворожанина. Прошла почти неделя, хотя время здесь, казалось, не имело значения. Тогда, совершенно неожиданно я вдруг понял, что он уже никогда не вернется. Я боялся обнажать собственные чувства даже перед собой, было стыдно, но я был рад…
А бригада все шла – поколение застрявшее в пробеле между эпохами, оторванное от прошлого и лишенное настоящего. Сотни потенциальных убийц и поломанных судеб…
 
  

Он стоял перед взводом грязный и небритый, с красными от недосыпания глазами и все больше распалял себя своими же словами....
-…только я один выживу здесь… Вы, чмыри, подохнете тут без меня… Думаете, вернетесь на гражданку нужны будете кому-то?.. Об вас там ноги будут вытирать эти пидарасы… Здесь вы на хуй никому не нужны, а там и подавно… В армии каждый уебок на вас наживается, но тут хоть честнее – что говорят, то и делают, а там каждый под себя тащит… Вы что, сынки, думаете, вернетесь и все отлично будет?.. Вы еще потом вспомните эту войну с благодарностью, что жить на ней научились… Если вернетесь отсюда… А без меня вы ни хуя не вернетесь… На шаг от меня отстанете – сдохнете, а если кто струсит, сам убью…

 

"Поезд "Ставрополь - Москва" отправляется с третьего пути второй платформы." Равнодушный, усиленный динамиками голос разносился по вокзалу, бился о голые стены опустевших помещений, настигал опаздывавших на улице.
Военный комендант и дежурный по вокзалу, привычно переругиваясь с грузчиками, только что помогли погрузить гроб и вещи Ворожанина в багажный вагон. Видно было, что оба смущены и стесняются нас. Пряча глаза от Жени Ящунко, меня и даже Бородастова, капитана, следовавшего с нами старшим и задававшего им редкие вопросы, проводили нас до вагона, дождались отправления, махнули прощально руками и, вместе с платформой, навсегда исчезли…
Бородастов, не спавший больше двух суток, мгновенно уснул. Женя отвернулся к окну. Я, молча, поднялся и пошел в ресторан. Одиночество давило, выливаясь в приступы нетерпения. Нужно было что-то изменить, увидеть лица людей, почувствовать жизнь и движение вокруг, не принимая в них участия. Но в ресторане было пусто. Хмурая официантка недовольно оторвалась от счетов, но ничего не сказала. Я сел за крайний столик. Пейзаж, мягко покачиваясь, медленно уплывал за оконную раму. Серые поля, одинокие деревья, грязный снег в ложбинах… Через силу пришлось идти обратно.
Бородастов спал. Женя в нетерпении ерзал на месте, ожидая меня. Я уселся рядом, тупо уставившись в стену напротив.
- Слушай, Ящер, ведь Ворожанин в трех вагонах от нас, - я перевел взгляд на него.
- Ну и что? - он удивленно смотрел на меня, не понимая к чему я веду.
- Ты хоть думал, как мы туда приедем?
- Да все будет нормально, - голос потух, отдавая фальшью: сразу стало ясно –  мысль точит его постоянно, не давая покоя.
- Нормально?
Заворочался Бородастов, ругаясь во сне. Я снял сапоги и полез на верхнюю полку. Женя глубоко, прерывисто вздохнул и отвернулся к окну.
 


…Вторая неделя в Грозном. Появилась уже привычка к войне. Вид иногда встречавшихся на улицах, разлагавшихся трупов, уже не удивлял. Первый шок, когда утром первого января вошли в город и когда часть какой-то дивизии, шедшую впереди, почти полностью уничтожили, расстреляв в упор, казался каким-то полуистлевшим воспоминанием. Сколько времени прошло с тех пор? Месяц? Год? Или больше? Но уж никак не неделя. Десятки мертвых тел, раскиданных по улице, груды сожженной брони, сырой асфальт, залитый кровью и черные стены без крыш и полов – огромные дырявые коробки. Горы битого кирпича под ними, бывшие когда-то верхними этажами. Всего неделя…
...Сладковатый трупный запах, собаки на тонких, рахитичных ногах, вырывающие куски гниющего мяса из-под изорванной армейской формы… Утробное урчание, выворачивающее наизнанку желудки... Васюра, забившийся в истерике, увидевший голову, прибитую гвоздем-двухсоткой к забору … Пугающая неизвестность… короткий, рваный сон в незнакомых домах… холод кирпичной кладки… предутренние сумерки… дикие, хриплые крики на незнакомом языке в мутном и сыром рассвете, пересыпанные русским матом…
 


…Поезд, подолгу простаивая на пригородных станциях, медленно приближался к Москве. Мы сидели уже одетые, ожидая конечной остановки. Бородастов, пивший в течение всего пути, сейчас стоял в тамбуре подтянутый, в форме, с мутными глазами и молча курил, с остервенением втягивая в себя дым.
…Раннее утро. Вокзал, с редкими, скрюченными от холода людьми, запахом станционной гари и отходов, был окутан молочно-белой, густой пеленой мороза. Никто не встречал нас на перроне. Пришлось самим выгружать гроб, вещи Ворожанина, искать камеру хранения, ждать пока сонная, неприязненно смотревшая на ранний багаж женщина выпишет квитанцию. Лишь после этого, проклиная бумажную волокиту, пошли искать дежурного по вокзалу. Навстречу уже спешил патруль. Узнав, что мы все сделали сами, уныло переглянулись и поплелись за нами. Пару дней назад патрульные проспали старшего лейтенанта с "грузом 200". Тот со своими солдатами вышиб дверь у дежурного, избил его и патруль, сам оформил документы и исчез, как ночной кошар…
Бородастов надолго исчез у дежурного. Мы остались в зале ожидания. Я открыл книгу. Женя задремал, сидя в кресле. Иногда он вздрагивал, судорожно сведенные пальцы медленно разжимались, широко открытые глаза секунду непонимающе смотрели перед собой. Он осторожно переводил взгляд на меня, глубоко и облегченно вздыхал, менял положение и опять проваливался в сон…
Отчего-то я задумался о Бородастове. Сыграл ли он какую-то особенную роль в той поездке? Вряд ли. Скорее, он был просто неотделим от того времени, где мог оказаться любой другой. Видимо большая часть связанного с ним осталась в виде смутных, размытых ощущений. Вероятно, то же случилось и с Ворожаниным: ощущения смешались с воображением, и заполнили пробелы в памяти.
Бородастов же… Хотя, не стоит спекулировать памятью, тем более, будучи пристрастным…
Вышел он от дежурного часа через два чисто выбритый и посвежевший.
И снова переезд на другой вокзал, сочувствующие лица грузчиков и проводниц, долгие часы тряски в поезде и очередная безуспешная попытка спрятаться от себя в ресторане – тоскливая безнадега, растущая по мере приближения к конечной цели поездки.

 

…именно в те первые дни что-то надломилось в нем. Это было заметно сразу, хотя самого момента перелома, как такового никто так и не смог впоследствии вспомнить. Похоже, все накапливалось долго и исподволь, спрессованное здесь в иные временные рамки, свое измерение часов и минут.
Где-то около вокзала Грозного это проявилось особенно четко.
…Он несся по путям, перепрыгивая рельсы и шпалы, на ходу давая взводу указания. Рванувшись было за ним, все замерли, остановленные ревом комбата – "назад, с-сука" – понимая, что Ворожанин бежал навстречу пулям, с каждым шагом удаляясь от здравого смысла.
Только у состава он обернулся и, не видя никого сзади, бешено, срываясь на визг и безмерно растягивая слова, закричал:
- Чмыри-и, уебки-и, ко мне!
Единственной мыслью засевшей в нем, было выбить духов из здания вокзала.
- Я сказал - назад!!!
На этот раз он услышал и перебежками, постоянно оглядываясь, вернулся.
Лицо все еще кривилось в судорогах злобы, но глаза уже принимали осмысленное выражение.
- Ты, что, ебаный в рот, совсем свихнулся? Всех людей мне положить хочешь? - слова комбата, наконец, отрезвили его. Он медленно повернулся и с сожалением посмотрел на то место, откуда прибежал…
 


Брянск встретил нас морозным вечером и патрулем, терпеливо ждущим на платформе. Провозившись больше получаса, мы вместе выгрузили багаж и пошли к дежурному по вокзалу…
Глубокой ночью сели в поезд до Клинцов и уже ранним утром, еще до рассвета были в городе. Долго тряслись в до отказа набитом автобусе, стараясь рассмотреть очертания хоть каких-то строений сквозь спокойную, неподвижную темноту за окнами. Все в той же полной темноте женщина, вышедшая с нами, довела нас до здания военкомата и, попрощавшись, исчезла. Бородастов долго переговаривался через дверь с сонным майором, дежурившим в ночь…
И снова бесконечные часы ожидания машины до Кирова, нескромные вопросы, на которые из приличия приходилось отвечать, и почти к середине дня утомительное прощание, запоздалые и не по адресу обращенные соболезнования…
Бородастов и зам.комиссара нырнули в "Волгу". Мы с Женей, с трудом поместившись, уселись в кабину грузовика. Давно не бритый шофер на наши редкие вопросы не отвечал.
Серые, сиротливые лесополосы мелькали перед глазами… "Вот, Ворожанин, ты и дома", - подумалось с тоской…
- Вот он, Киров, - неожиданно прохрипел водитель. Потом прокашлялся и, словно