Солнце клонилось к закату, окрашивая небо в кроваво-красные тона. Артур Морган, весь в пыли и уставший от долгого перехода, брел по пустынной тропе. Его лошадь Изабелла, верный спутник, тяжело дышала, усталость висела в вязком воздухе, как туман над болотами. Вдалеке он заметил маленькую избушку, одиноко стоящую среди высохших деревьев. Ничего особенного — четыре стены, крыша, да камин, который давно уже никто не топил.
Артур вошёл внутрь, не ожидая там что-либо найти. Он привык к тому, что в таких местах редко находишь что-то стоящее. Но привычка обыскивать каждый уголок была в его крови. Он вскрыл ящики, перерыл гардероб, заглянул под кровать. Ничего. Пустота.
И тут его взгляд упал на широкую коробку, что стояла на столе. Пыльная, потрёпанная временем, она казалась забытой, оставленной навсегда. Артур открыл её и увидел гитару. Инструмент был старым, струны съела ржа, но что-то в нём зацепило Артура. Он взял гитару в руки, почувствовал её вес.
Он не умел играть. Никогда не брал в руки ни один инструмент. Но в этот момент что-то внутри него дрогнуло. Гитара, словно ключ, открыла дверь в ту часть его души, которую он давно запер наглухо.
Артур сел на пол, прислонившись к стене. В голове его пронеслись воспоминания. Ван дер Линде, их лидер, человек, которому он когда-то верил безоговорочно. Но теперь Артур видел его истинное лицо. Лицемер, вор, человек, готовый на всё ради своей выгоды. Датч говорил о свободе, о братстве, но его слова были пусты, как этот заброшенный дом.
Артур вздохнул, глядя на гитару. Ему было тяжело. Тяжело оставаться в банде, где всё, во что он верил, рушилось на глазах. Он чувствовал, как его душа рвётся на свободу, как птица, запертая в клетке. Но куда ему идти? Кто он без банды? Бандит, грабитель, убийца без связей, которого тут же вздернут, как бешеного койота.
Он провёл пальцами по струнам гитары. Звук был глухим, но он отозвался в его сердце. Артур закрыл глаза. Ему хотелось верить, что где-то там, за горизонтом, есть другая жизнь. Жизнь, где он сможет быть свободным. Где он сможет оставить позади всё это — погони, перестрелки, бесконечные скитания.
Но пока что он был здесь. В этой избушке, с гитарой в руках и тяжёлыми мыслями в голове.
Артур встал, положив гитару обратно в коробку. Он знал, что ещё не готов оставить всё позади. Но в его сердце уже поселилось сомнение. И, может быть, однажды оно прорастёт, как семя, брошенное в благодатную почву, и молодой ковбой найдёт в себе силы сделать шаг к свободе.
Он вышел, сильно кашляя, из той избушки, сел на лошадь и поехал прочь. Солнце уже почти скрылось за горизонтом, и в воздухе витала прохлада. Артур Морган с тяжёлым сердцем продолжал свой путь, не зная, что ждёт его впереди. Но одно он знал точно — его душа больше не принадлежала Датчу.
И, может быть, однажды он найдёт ту свободу, о которой так мечтал.
