создавал не по велению волшебной палочки, а долго и упорно строил своё уютное местечко с парфюмерией под солнцем.
Вдруг отец почудился, во всей своей красе – тельняшке и спортивных штанах, как он любил. – Что я тебе говорил?! - начал он, повиснув возле его головы, такой маленький и миниатюрный, как ангел-хранитель или Меркурий, только без крыльев и колчана со стрелами, а с животом и бугристым носом. - Говорил я тебе - не лезь в эти дела, или ты хочешь, что бы тебя как Тутанхамона перебинтовали? – Отец пропал и появился с правой стороны, хмуря брови и выпятив голову вперёд, почёсывая левую ногу правой. – Говорил я тебе – не доведут такие делишки до добра!
“Что же теперь? Стелите гроб – я спать приеду?“ Ведь не имеет он ничего против самого Каймыша и тех, кто к нему приезжал. Все они – элементы современной жизни. Бандиты, менты, попса, рокеры, панки, извращенцы, насильники, работяги и т.д. – прослойки общества, которые безукоризненно гармонизируют друг друга и тем самым поддерживают жизнь в городе, к тому же делая её очень многогранной. Ну, найдут они его, что дальше? Убьют? Может быть. Незаменимых нет, как говорила его учительница по любому предмету. Ставил его этот странный силлогизм в тупик. А Сальвадор Дали как же? Кто его заменит? А может уже заменили? А Мерилин Монро? А Никулин, наконец? Нет, незаменимые всё же есть – это Рома знал точно. С другой стороны – если я оказался самым быстрым сперматозоидом, тогда и здесь мне равных нет.
Последняя мысль так порадовала Рому, что захотелось грамм сто водки, корочкой хлеба её занюхать, подождать когда горечь в горле уляжется и уж тогда море по колено, можно хоть к чертям на кулички. Надо же. Одним словом он прогнал все те горькие мысли, что, как бродячие собаки, плелись за ним уже столько кварталов. Знал он тут одно местечко, недаром же родился и вырос в родном городе. Нужно было вдоль канала пройти, поглаживая на ходу облупившиеся перила, через сто метров пройти под тем единственным деревом, которое было видно издалека, сорвать листочек, бросить его на землю, потому что он оказался совершенно ненужным, завернуть за угол, где знак пешеходного перехода, и там, если только не низверзнется на планету неожиданная катастрофа, стоит отличное заведеньице, которое называлось, по модному непонятно и притягательно: “Слон и обезьяна”. Ну что это за название? От чего оно, к чему оно привязывается, всё это нам, простым смертным, не дано понять.
Правы те, кто говорят, что выход всегда есть и даже два. Народная мудрость гласит: “Даже если вас съели – у вас всегда есть два выхода“. Они всегда такие непривлекательные. Пока дерево плыло ему навстречу, как мачта корабля, он успел подумать о своей участи ещё раз и снова разочароваться в своём положении. Всё же, какая он ненужная вещь в этом мире, что когда наступила беда, приходиться скрываться от всего мира в одиночку. Наверное, нужно было быть жестоким, подлым и беспощадным, чтобы не вляпаться в эту передрягу. Человечество вечно поклоняется культу крови. Люди поклоняются убийцам – беспощадным, но тем, что давно канули в историю. Большой почёт и уважение варягам – злым псам смерти, убивающим женщин, стариков и детей, порабощающим народы. Большой почёт и уважение пиратам. Не удивлюсь, если через пятьдесят-шестьдесят лет Чёрная Борода будет чествоваться наравне с Пушкиным, а героями для детей уже сейчас становятся группировки из 80-х. Человечество – бесово племя. “А я кто? - продолжал он развивать свою мысль, всё больше и больше опуская себя в тёмный колодец уныния. - У меня и привычек-то плохих, кроме курения, нет. Плохие привычки личность делают или подтверждают её, а человек без привычек, который не курит, не пьёт, в общественно-полезных драках не участвует – ну какая это личность – это уже личность робота, точнее безличность. Таких, как я – честных трудяг, никто не помнит и не ценит“.
Вот и место, куда он так стремился. С утра пораньше, в субботу, здесь ещё нет никого, а порхающие по залу официантки готовы опылить тебя с ног до головы.
- Здрасьте! – начал было Рома.
-Всем здрасьте говорить – язык отсохнет! - оборвала его барменша и поглядела куда-то мимо него, то ли наблюдая – не стырит ли кто её перечницу, то ли на то, как исправно работают её псевдопадчерицы-официантки.
- Язык – самая прочная мышца в теле, как она может отсохнуть? Ну, у меня, конечно, другая мышца самая прочная…
- Чё заказывать будешь, умник? – Утренняя смена явно не желала шутить
Он заказал, что хотел и сел за столик, напротив работающего телевизора. Неплохо бы сейчас было посмотреть какие-нибудь, настраивающие на нужный лад, музыкальные клипы, но барменша думала по-другому, а ему не хотелось больше спорить с ней.
Он даже не успел задуматься, как кто-то тронул его за плечо. Рома вздрогнул, но это оказалась официантка – стройная изгибом талии, бёдер, плеч – настоящая песчаная аммофила (аммофила – стройная оса с узкой талией и продолговатым брюшком, опоясанным красным ремешком).
- Ваш заказ, - она смотрела на него и жутко красиво улыбалась, не губами даже, а ровным рядом белейших зубов. Он давно не был в этом заведении, пару лет, так это точно, совсем уже забыл, как здесь может быть хорошо и уютно.
“Точно, всё моё”, - опознал Роман. Он заказал жар-птицу, т.е. цыплёнка табака, салатик такой, где всё-всё перемешано и густо заправлено майонезом, а ещё картошечку с бараньим мясом в глиняном горшочке, бутылку кока-колы и… на хороший сорт вина с Мадейры ему не хватило, так что он взял сто водки. От всех этих переживаний разыгрался аппетит. Может быть, всё это немного угасит разгоревшийся, где-то в животе, пожар?
Когда официантка ушла, он начал осторожно, будто боялся спугнуть желание всё это съесть. Поддел вилочкой помидоринку и, рассмотрел её срез – венки и артерии, по которым течёт помидорья кровь, а в лужицах лежит помидорья икра или помидорьи зародыши, вот-вот ожидая, что она сейчас чего-нибудь произнесёт, например, квакнет или свистнет, что там помидоры делают? Загнал её в рот, потом мясо из горшочка подцепил. Не хотелось думать про качество предоставленной ему еды, потому что и так реально чувствовалось, как на зубах скрипят бактерии.
Время уже десять, понял он, не посмотрев на часы. По телеку начались новости. Сначала ему показалось это скучным, потому что восьмичасовые он уже смотрел. Что может измениться за два часа? Так казалась из этого убогого района, где на безлюдной улице, от лёгкого ветерка, неслись, вместо прохожих, по дорогам целлофановые пакеты и обёртки от мороженого.
- Здравствуйте! - поздоровалась та же ведущая, которую он видел с утра. - Сразу перейдём к срочному выпуску. Подтвердились данные, которые были неточными ещё полчаса назад, когда мы говорили о том, что за сутки не подтверждено ни одной смерти. Врачи и учёные разводят руками. Из различных стран мира поступает информация о том, что процент смертности остановился на нуле. Мы беспрерывно получаем новые сообщения из различных источников о том, что в морги и больницы не поступают мёртвые люди, – лицо дикторши было бесстрастно, как всегда. Роме показалось, что таким оно будет, даже если ядерная атака начнётся. Наводило на подозрение – уж не компьютерная ли это графика? Как может живой человек, тем более девушка с таким милым личиком, быть настолько ко всему безучастна. - Мне подсказывают в ухо, что на связи известный в своих кругах профессор медицины Эдуард Зильверман. Послушаем, что думает он по этому поводу! – На экране телевизора, который висел на стене, совсем как живое существо, оказался человек с молодым лицом и седой бородой на фоне каменной лестницы, что он делал у лестницы в десять - одному богу известно, ну и ему, конечно. - Время загнуто в спираль, так что нет будущего и прошлого, есть только эта спираль. Этим объясняется то, что мы находим следы, оставленные высокоразвитыми цивилизациями – это оставили мы в будущем, потом деградировали и развились сейчас в нас - настоящих, так что нет конца света, потому что время всё время заканчивает свой круг. Возможно и то, что в будущем мы не деградируем, а вымрем, и из оставшихся бактерий вновь возродится человек. То, что сейчас происходит, можно расценить как некая выбоина в спирали, где мы на время застряли…
“Боже, что за бред, - подумал Рома, - зачем они интересуются его мнением!?”. Но всё происходящее Роме показалось действительно странным, несмотря на то, что его больше занимала своя собственная судьба. Ох, как бы не стать, в течение этого дня, первым трупом, который тут же попадёт в топ новостей. Как всё его раздражало – это его сегодняшнее существование. “И почему они (власть и бандиты) имеют надо мной такое влияние, над свободно рождённым человеком? Человек не должен иметь ни одной ограждающей его рамки, ни одной. Если хоть одна есть, значит - он уже раб, который горбатиться на людей, что выше порядком“. Роман стряхнул головой с себя мысли, будто это были не бесплотные импульсы в коре головного мозга, а напудренный парик. “Нет, нельзя всё пускать на самотёк, - вдруг подумал он, выпив пятьдесят, - это нужно завершить и поставить обожравшуюся, жирную точку, а там уж что будет: чай и кофе, нары и решётка”.
Он ещё раз посмотрел в экран телевизора. Всё новые и новые лица, видать обладающие беспрекословным доверием, умно объясняли происходящее в мире, но Гоглачёв Роман не слушал, что говорят с экрана.
“Надо же, как мы изменились со времён Прометея. Даже Бог отказался принимать нас в свой мир, прокляв на вечное бессмертие”.
***
Солнце уже высоко встало над городом, освещая обшарпанную поверхность стен. Из-за небывалой сырости в этом городе дома будто рассыпались, по-философски показывая – ничто не бывает вечным. Он медленно шёл по тротуару, руки в карманы, глаза бегают в поисках несуществующего ответа на все его вопросы. Рома, к сожалению, знал, что куда бы и как быстро он не шёл - город не закончится. Была у этого города такая плохая привычка – быть огромным для одного человека. Мимо, как корабли, потерпевшие кораблекрушение по утру, когда был прилив, и теперь оставшиеся торчать ржавыми остовами в затвердевшей земле, шагали жилые дома, открывая очень часто голодные пасти арок. В арках было пусто, только иногда валялся бомж или шевелился мусор в контейнерах.
Рому занимал один вопрос, и ответа ему на него не узнать никак нельзя. Что предпринимается сейчас по поводу него? Богатая фантазия рисовала разные картины, те, на которых бритые бандиты ощетинившиеся оружием искали его на каждой улице города он безжалостно стирал, а те, на которых его просто позабыли, бережно сохранял и складывал на самом видном месте памяти.
Зачастившие прохожие совсем не смотрели на него, и Роме было даже обидно от этого. Надо же, в коем то веке с ним приключилось нечто настоль масштабное и всем до лампочки. Хотелось каждого остановить и рассказать, что с ним происходит. Пусть они все примут участие в его истории. Нет, всё это суета и бред охмелевшего мозга. Никому нет дела до его историй, до историй другого прохожего и даже до истории, которую всё утро мусолят в новостях. Кто знает, что за историю несут с собой тяжёлой поклажей другие прохожие? Может, его проблема совсем никудышная, в сравнении с
