спросил:
— Мать. Может, мы зря паримся в скафандрах? Здесь же не может быть опасных… Микроорганизмов?
— Здесь скорее всего — нет. А вот внизу… Не забывай: снаружи живых не осталось. Значит те, кто спрятался в этом Бункере, рассчитывали отсидеться. То есть — имели все необходимые запасы.
Пища. Вода. Кислород. Ядерный реактор. Очистительные и рекуперационные системы. Я всё это вижу на схеме. И многое другое тоже. Но вот люди…
Думаю, они все остались внутри. И…
Вам эта картина вряд ли понравится.
Не говоря уж о том, что дотрагиваться там ни до кого вы не захотите.
— Проклятье! — Пол что-то ещё проворчал: вероятно, как про себя и сам Джо, выругался, — Ненавижу могильники и склепы.
— А я, что ли, их люблю? Но лезть — надо. Мы же, как обычно, уверены, что в тамошних компах найдём нужные ответы.
И сможем продать очередную «пустую и чистую» планету Колониальной Администрации.
— Ага. Вдохновляет, конечно… — в тоне Пола можно было найти всё что угодно, только не «вдохновение», — Но вот снова смотреть на все эти трупы…
Может, ну его на фиг?!
— Нет. — Джо и сам чувствовал, как на скулах ходят желваки, — Мы должны всё выяснить. И быть твёрдо уверенными: если мы продадим планету, и здесь поселятся люди, никакие твари размером с пять стадионов Уэмбли их не сожрут! Мы — отвечаем за это.
Вернее, так: мы тоже отвечаем за это. А не только учёные умники из исследовательского отдела при Колониальной Администрации.
В наушнике раздался тяжкий выдох. Но словами Пол никак своё разочарование решением Джо не высказал. Как и хронический неприязни к будущему «ворошению праха». Джо, понятное дело, и сам был не в восторге, но…
На то они и — пусть вольные, но — разведчики.
Дальнего Космоса.
Жилой уровень Бункера вовсе не был завален трупами, как напарники опасались.
Все умершие просто лежали в спальном блоке. На своих койках. И от тел остались только кости, да кое-где полуистлевшие обрывки облегавшей их когда-то одежды.
— Смотри-ка, на них была униформа.
— Да. Похоже, они подобраны не просто так — это какое-то единое, скорее всего, воинское, подразделение. Даже без Матери могу сказать, что они явно готовились отсиживаться достаточно долго. Всё было спланировано.
— Да, конечно, всё. — в тоне Пола только полный болван не уловил бы скепсиса, — Может, и их одновременная смерть тоже планировалась? И кем же?
— Мать. Отчего они умерли?
— Недостаточно данных. Возьмите образец с какого-нибудь тела. Или хотя бы кусочек кости из скелета.
Джо так и сделал, пинцетом отломив кусочек оказавшегося очень хрупким ребра ближайшего тела — остальное ребро просто вывалилось из грудины трупа, и рассыпалось на обломки. Джо вздохнул. Но подобрал в контейнер ещё пару осколков. И кусочек трухлявой ткани из униформы. Контейнер вставил на место: в набедренные скобы скафандра.
— Мать. — это влез Пол, — А предположения?
— Вероятней всего — какая-то инфекция. Болезнь. Неизлечимая местными средствами — иначе они лежали бы и в мед. отсеках. Да и мои сканнеры показывают, что на складах ещё остались контейнеры с пищей. Много контейнеров. И вода в цистернах на служебном уровне есть. И кислород в резервуарах. Собственно, в нём-то особой необходимости не было: они систематически засасывали и очищали фильтрами и специальными устройствами воздух с поверхности.
— Какими ещё «специальными устройствами»?
— Ультрафиолетовые излучатели. Система продува воздуха через резервуары с перманганатом калия и раствором хлорной извести. Пористые ячейки с активированным углём. Камеры для нагрева до температур порядка ста по Цельсию…
— Достаточно. — Джо сглотнул ставшую почему-то вязкой слюну, — То есть — они боялись больше всего остального попадания к ним через воздух разных бацилл и вирусов?
— Похоже, да.
— А ещё похоже что эти системы им всё-таки не слишком помогли. — в скафандре трудно дёрнуть плечом, но Полу это удалось.
— Ладно. Где тут у них центральная аппаратная? Или диспетчерская. Или пульт управления. Короче: капитанский мостик.
— Откинь планшет. Я выведу маршрут.
Джо откинул из отсека на предплечье подрамник. Засветился псевдоэкран. На нём возникла схема: обозначенная синими лучами голографическая проекция бункера.
— Ага, вот сюда, значит. Ну, пошли.
Шли они медленно, обстоятельно осматривая то, что попадалось по дороге. Но ничего необычного, или выдающегося для такого рода сооружений не попалось: комнаты как комнаты. С личными вещами и койками. И — даже с картинами и пейзажами планеты на стенах: очевидно, до катастрофы… Рабочие мастерские. Лаборатории. Хранилища информации — не иначе, как это флэшки лежат на миллионах полочек на стеллажах. (Наверняка кристаллы-носители рассыпались в труху за четыреста-то…)
Бункер как Бункер.
Спустя полчаса напарники прошли тесноватыми белыми коридорами мимо щитовой, холодильника, кухни и других служебных помещений. Опустились на этаж ниже — на третий уровень. Вот и центральная аппаратная.
Компьютеры, как уже десятки раз бывало, мало отличались от аналогов: что земных, что — совсем чуждых, не-антропоморфных, рас. Столы, на которых стояли мониторы, и под которыми располагались системные блоки, покрывал тонкий, буквально молекулярный, слой пыли.
— Вот ведь зар-раза. — Пол провёл пальцем по поверхности одного из столов, — Никогда и ниоткуда эту дрянь не отфильтруешь! А тут, кажется, уж так к этому стремились…
— Да, похоже. Но — за дело. Мать? Вон тот, что ли? — Джо пальцем указал на самый большой системный блок, торчащий под самым большим столом, располагавшимся под висящим на стене огромным центральным экраном. Уповали они как всегда на то, что уж в компах-то система долгосрочного хранения — особо надёжна.
— Да. И вон тот прихватите. Нет, правее. — Мать показала на голограмме, где расположен облюбованный ею агрегат.
— Хватит тебе двух?
— Хватит. А если что — сходите сюда снова.
— Что?!
— Шутка. Невинная и тупая — в вашем «фирменном» стиле.
— Ты так больше не шути. Потому что ладно — спускаться… Но тащиться наверх по скобам шахты, да ещё с этим д…мом за плечами… — Джо кивнул на рюкзак скафандра, куда ему Пол уже упаковал немаленький блок, — Удовольствие ниже среднего!
— Ладно. Тогда сразу уж захватите вахтенный журнал. Думаю, он вон в том сейфе.
Вскрыть древнего полутонного мастодонта так, чтоб не поджечь то, что в нём находилось, оказалось нетрудно, но трудоёмко. Когда Джо, отдуваясь, и тщетно пытаясь рукой вытереть сквозь стекло текущий по лицу пот, вспомнил про микропа, и позвал его, дыра оказалась почти вырезана. «Азарт замучил», как высказался довыломавший толстенную многослойную дверцу, Пол.
Азарт, или что другое, но Джо с благодарностью отдался нежным касаниям микроманипуляторов с тампонами, в который раз радуясь, что не поскупился приобрести парочку домовитых «хозяев» для внутреннего пространства скафандров.
— Э-э, облом… Мать, здесь кроме чёртова «бортового журнала» ничего нет! Похоже, если и имелась какая-нибудь техническая или научная документация, местный босс озаботился её уничтожить. А остальное…
— А чего «остального» ты хотел? Денег? Драгоценностей?
— Да нет. Собственно, если б те, кто отсиживался здесь, достигли бы своей цели, и вылезли на поверхность, когда всё — чем бы оно ни было! — кончилось, деньги и драгоценности понадобились бы им в последнюю очередь. А вот — семена, плуги, тракторы для распашки полей…
— Всё это есть в самом низу — на последнем, четвёртом, уровне Бункера. Желаете осмотреть?
— Нет! Нет. Лучше мы пообедаем… Да — домой!
Приём пищи в скафандре — занятие не для гурманов.
Потому что выдавить густоватую питательную пасту из одного загубника, и запить водой из второго — недолго и нетрудно. Не говоря уж о том, что и не слишком вкусно, или оригинально. Хоть и питательно.
Подъём по скобам шахты на два километра тоже не порадовал разнообразием.
Но поскольку и Джо, и теперь даже Пол не пренебрегали работой на тренажёрах «Чёрной каракатицы», добрались до верху без особых проблем. Хоть и ушло на это несколько часов. Потому что отдыхали на промежуточных площадках подолгу.
— Я второй раз туда не полезу. — Пол, как был, прямо в скафандре, лёг на спину прямо на песок у люка тамбура, — Заваривай!
— Мать. Нам
