Произведение « Летняя поездка на родину 2» автора Артур Абрамов

Наверное, я спал. Часы на телефоне показали мне начало восьмого. Значит один час, за один миг . Мизерный скачёк во времени и в пространстве и, треть пути позади. Мило. Ещё бы два таких мгновения и я почти дома. К сожалению, остаток пути придётся пилить в режиме реального времени. Два долгих, скучных часа, под стук колёс. С непривычки и один час покажется вечностью. Отвык я от таких путешествий. Пока спал, появились новые пассажиры. Набралось где – то, не более 10. Пустующее пространство вокруг меня слегка оживилось и вроде бы я уже не сеньор Робинзон, на необитаемом острове. За окном , тем временем, тянулся обычный пейзаж : леса, поля, перелески . Зловещая территория отчуждения осталась где - то позади . Я её благополучно проспал. Промышленная зона с её полуразрушенными останками корпусов ,на фоне дремучих болот до самого горизонта, зрелище не из приятных. Уж очень, всё это безобразие смахивало на незабвенную Чернобыльскую зону. Наверно, всё, что можно было от сюда оторвать и унести, вырвано и унесено. И теперь, никому не нужные останки некогда могучего предприятия, сыплются, зарастают бурьяном и постепенно погружаются в болото. Ну, если всё это дикое запустение - вынужденная оптимизация производства , интересно, куда ж это подевался местный рабочий класс? Пополнил бесконечную армию специалистов по евро ремонту? Или может быть, гордо влился в мобильное войско таксующих водителей? Суммарное количество которых, давно уже превысило возможности всех желающих, с ними прокатится. Простому работяге выбирать особо не приходится. Выживай, как хочешь. Твои проблемы. У меня образовалось два часа свободного времени. Надо бы вспомнить о чем – ни будь хорошем, не земном, и упереться взглядом в набегающие летние пейзажи. Есть какая – то магия в этом движущемся пространстве. Конечно, не для всех. Трое молодых людей уткнулись в гаджеты. У них свои приоритеты. Один прилег - нога на ногу, руки за голову, бейсболка на глаза. Остальные пассажиры заняты непонятно чем. Созерцанием. В приоткрытые окна врывается ветер с запахом трав. Из – за высоких холмов, как из –за сказочных, синих гор выкатилось солнце и покатилось по верхушкам деревьев. Теперь оно будет сопровождать нас до конечной станции. А потом… а потом ,переполненный эмоциями, я про него забуду. Оно будет всё так же царствовать, сиять, светить, но скромно отойдёт на задний план .
Остановились на полустанке. Под насыпью заросли бражника - метра по два,( в зеленой по пояс траве, без единого цветочка) и дорога, уходящая в клеверное поле. За полем дремучий лес. И ни одного домика вокруг. Заходит бабушка в панаме. Аккуратная такая, вся в белом, с корзиночкой под локоток – вылитая мисс Марпл. Проходит и тихо садится у окошечка. Поезд трогается и в вагоне появляется бабочка. Белая , прозрачная, мерцающая в золотой пыли. Я не удивился бы, если бы она, оказалась запоздавшей спутницей, нашей бабушки . Они бы хорошо вместе смотрелись. Белая бабочка на белой шляпе. Гармонично , благородно, неприметно , как одно, единое целое. Но белокрылая выбрала моё окно . Села, осторожно переместилась в уголок и застыла. Решила составить мне компанию. Кто же это посетил меня? Обыкновенная бабочка с неприметной станции «1875 километр» иль чистая душа из древних легенд? Согласно славянским поверьям : «чистые души прилетают к нам дневными бабочками, возвещают радость и приносят счастье». Если не врут легенды, я - не против. Радость и счастье нам никогда не помешают. Ну, а всё – таки? Не так уж много чистых и светлых душ повстречалось мне на пути. Может это мама ? Добрая , скромная , трудолюбивая. Не любившая пустую болтовню и громких обещаний. Не верившая ни в коммунизм , ни в Божью милость, однако добра сотворившая больше, чем все наши богомольные старушки вместе взятые. Ты так хотела, чтоб сын твой шел честно и прямо. Не получается . Эх, ни как не получается. За окном менялись пейзажи. Колёса отстукивали секунды. Секунды превращались в минуты. Минуты двигались, ну очень тихо, очень незаметно , как в небе облака. Почему – то вдруг пришел на ум парень, спавший сейчас в этом вагоне. Нога на ногу, руки за голову. Нет, лицо мне его незнакомо, это точно. Но его поза, что - то напоминала. Случай, какой-то давний случай в летнем парке. Даже не припомню, в чём было дело. Белые, белые облака, на синем небе, вот и всё, что осталось в памяти от этой истории. Причём здесь облака? Опять не помню. Где это было ? В каком году? В каком столетии?
Поезд остановился. Станция Григорьевская. Окрылись двери и в вагон ворвались каркающие звуки встревоженных ворон с водонапорной башни, неуклюже торчавшей возле железнодорожной станции. В тени этой башни, небольшая кучка молодых парней выясняли отношения. Говорил один, остальные слушали. Очень внимательно. Невдалеке маячил «Opel» и группа поддержки в количестве пяти человек, непринуждённо прогуливались в сторонке. Видимо всё было всерьёз и надолго. Напрашивалась мысль о нашей недремлющей, доблестной полиции. Судя по такому бойкому месту встречи, полиции здесь не боялись. Игнорировали. А скорее всего, бывала она здесь редко, не начало 90ых, и потому местные жители привыкли самостоятельно решать свои проблемы. Пока её дождёшься! По встречке, распугав ворчливых ворон, ураганом пронесся скорый поезд и снова тишина. В тишине запели птицы. Обыкновенные , певчие и молодёжь стала расходиться. Обошлось без рукоприкладства. Наша электричка захлопнула двери, постояла , подумала о чём – то, затем неторопливо покинула пределы станции.