Произведение «Кровавое солнце» (страница 2 из 3)
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Ужасы
Автор:
Оценка: 5
Оценка редколлегии: 8.2
Баллы: 15
Читатели: 179 +1
Дата:

Кровавое солнце

те, кто вдруг разбогател, но они лишь оттеняли всеобщую нищету, озлобленность и серость существования.

Я приходил на работу, не раздеваясь (отопления не было) вяло маялся возле приборов, перекусывал принесенной из дома снедью… Так же, то сонно, то судорожно взрываясь болезненной энергией, работали и мои коллеги. И – спорили до хрипоты, обсуждая политику, невнятные перспективы, трехмесячное отсутствие жалования, страшные, почти фронтовые новости из телевизора и газет. А те и в самом деле были жуткие: убийства, разборки, война в Чечне, резня на окраинах, непрерывные митинги с непонятными знаменами всех цветов, с хриплой руганью и боями стенка на стенку… Как-то, включив телевизор, увидел на экране двоих мужчин со страшными бородатыми лицами, они тащили третьего по заросшему лесом склону вниз к ручью, избивая прикладами автоматов. Там он повалили его, и один навалился на ноги, а другой впился лежащему рукой в лицо и ножом начал перерезать горло. Он пилил и пилил, как плотник перепиливает бревно, и толстая пульсирующая струя крови била ему в лицо. А потом в ручей бросили голову, а тело так и осталось на грязном снегу.

Безденежье угнетало, как никогда прежде. Коллеги подрабатывали, кто как мог – и я тоже устроился продавцом в коммерческий ларек. Эти ларьки расплодились вдруг, как поганки после дождя – этакие наспех сколоченные из всяческого хлама будки, торгующие винными эрзацами, крепленым пивом, неведомо из чего сделанными колбасами, жевательной резинкой, презервативами и прочим барахлом. Я торговал по ночам, потому что днем упрямо продолжал ходить в институт. Наверное, тем самым я обманывал себя, пытаясь повысить самооценку.

Я приходил в свой ларек с гордой вывеской «Торговля колониальными товарами» к восьми вечера, сменял такого же бедолагу, скрупулезно сверяя список проданного с величиной выручки, и торговал до полуночи. Часам к десяти появлялся хозяин и забирал выручку. Далее я опускал металлический щит, закрывавший витрину, вешал на нее замок и превращался в ночного охранника. На щите, впрочем, висела хорошо заметная табличка: «Стучите и обрящете». И действительно, пару-тройку раз за ночь стучали, обычно – охотники поздней выпивки. Им-то, с ночной наценкой, и достались те запасы водки, что скопились под нашей с Нинкой кроватью.

Зимой в будке было не то чтобы холодно, но невыносимо промозгло и в то же время душно. Дремать (вернее, впадать в состояние, похожее на обморок) удавалось вполглаза, будил любой шум за тонкими стенками: слухов о том, что ночных продавцов грабят, а то и убивают, было много. А утром приходилось дожидаться сменщика, муторно переругиваясь и ошибаясь сдавать вырученное за ночь, плестись в темноте к остановке троллейбуса. Там Нинка передавала мне пакет с завтраком и обедом, и я отправлялся в институт.

Через пару месяцев случилась беда. Два худосочных пацана среди ночи потребовали «бухло, пожрать и бабки». Они ссылались на неведомого Мухана, которого мне будто бы следовало знать. Я наглухо забаррикадировался в ларьке и пару часов выслушивал угрозы. Утром же, когда я брел к троллейбусу, несколько крепких парней избили меня очень основательно, сломав челюсть, нос и несколько ребер. Сотрясение мозга тоже имелось. Какие-то сердобольные прохожие вызвали «скорую», иначе сдохнуть бы мне от травм и переохлаждения. Я попал в больницу на пару недель, и удостоился там визита хозяина ларька, спросившего:

– А что, сменщик тебя не предупреждал, что будут пацаны от Мухана?
– Нет.
– Вот козел. Забыл, наверное. Ну, он нарвался на бабки.
– А кто это – Мухан?
– Это наша, как бы сказать, крыша.
– А, рекетиры…
– Ну, пусть рекетиры. Им тоже жить нужно. Ты давай, выздоравливай. Будут менты – про Мухана помалкивай. Мол, побили, а кто да за что – знать не знаю.

Больница поразила меня нищетой и запущенностью. Она задолжала коммунальщикам, и потому ее почти не отапливали. Главврач, измотанный старик, охрипший от ругани, кое-как договорился, чтобы переделали что-то в системе отопления, горячую воду подали в три палаты, а остальные закрыли. Всех больных разместили в «теплых» комнатах, но пришлось вместе приютить и мужчин, и женщин. Ругань из-за этого стояла невообразимая. То, что давали в столовой, едой можно было назвать лишь с большой натяжкой. Не было и постельных принадлежностей, каждому приносили их из дома. Лекарств, кроме аспирина и зеленки, тоже не было – как, впрочем, и перевязочного материала. В приемном покое висело объявление: «Пользоваться индивидуальными электрообогревателями запрещено. Нарушители будут выписаны за нарушение режима». Но обогреватели несли, и санитарки, медсестры и нянечки смотрели на это сквозь пальцы.

По заплеванным, покрытым липкой грязью полам коридоров тенями бродили больные, обряженные в пальто либо телогрейки поверх халатов. Курили там же, бросая окурки на пол, и тоскливо переругивались с замученными санитарками. Едва ли ни все в травматологии маялись простудой. А сквозь неопрятные рамы глядело предзакатное холодное солнце, окрашивая небо в цвета заскорузлых и побуревших от засохшей крови бинтов. Замусоренный пол тоже казался залитым темной кровью вперемешку со струпьями.

Вскоре я не выдержал и сбежал из больницы. Один черт, лечением там и не пахло. Врач, оформлявший выписку, сказал: «Вот и ладушки. Вы только хоть пару недель просто поваляйтесь. У вас легкое ребром травмировано. И сотрясение еще может себя проявить. А нос с челюстью – это не страшно. Вам же не на конкурс красоты ехать».

Из ларька меня уволили – не по злобе, а просто свято место, как известно, пусто не бывает, да и природа не терпит пустоты. Навалилось такое безденежье, какого мы с Нинкой прежде никогда не испытывали. Жена, как и я, числилась работающей (она учительствовала), но ей тоже который уже месяц не платили, а стремительная инфляция съедала даже то, что нам задолжало государство. Я распродал на блошином рынке наследное столовое серебро, кое-какую посуду, почти всю библиотеку, и от отчаяния даже понес учебники и монографии – но они, конечно же, никому не понадобились. Какое-то время я репетиторствовал, готовя недорослей к поступлению в ВУЗ, но конкурентов было много, а потенциальных клиентов мало: все рвались в экономисты и юристы, в профессии модные и казавшиеся хлебными, и мало кто горел желанием податься в естественники или же в инженеры. Нинка приходила из школы усталая, злая до невозможности, отчаявшаяся, и остатки ее сил уходили на Оленьку и домашние дела. Ей было не до подработок.

Ранней весной, когда дни уже заметно прибавились, я добирался с работы домой. Троллейбус не ходил из-за обрыва где-то на линии, пришлось идти пешком. Чавкала под ногами мартовская ледяная слякоть, невыносимо хотелось есть. Деревья в желтушном свете фонарей, костлявые, черные, качали ветками на ветру. Меж унылыми пятиэтажками проглядывало закатное солнце – угрюмо-малиновое, перерезанное узкими облаками. Улицы были пусты, лишь навстречу шел тощий парень в кожаной куртке. Он поравнялся со мной, и узнавание произошло сразу же: это был один из пары, когда-то ломившейся в мой ларек. Мгновенно и неожиданно для себя я рванул его за куртку и ударил по лицу. Парень пытался вырваться, но я, наливаясь ненавистью, не мог остановиться. Я бил и бил его, кричащего и плачущего, бил неумело, задыхаясь, и сам что-то бессвязно орал. Какие-то люди хватали меня за плечи, оттаскивали, потом навалились сноровисто и тяжело – это была милиция. Кое-как соображать я начал только в «обезьяннике».

Утром было составление протокола, пришла Нинка, искавшая меня едва ли ни всю ночь, плакала, упрекала – а я словно одеревенел и ничего не чувствовал. Одно лишь слово вертелось в налитой жидким свинцом голове: тюрьма. Это был конец жизни, конец даже теней надежд.

С Нинкой я и ушел, подписав протокол и обязательство явится куда-то по повестке.

Скоро к нам нагрянули гости: избитый мною парень с матерью. Лицо его было сплошным кровоподтеком, ссадины едва подсохли, на глазах – темные очки. Мальчишка, оказывается, не знал меня в лицо и не имел ни малейшего представления о том, за что я его отходил. «Что, Мухану пойдешь жаловаться?» – спросил я равнодушно. Внезапно мальчишка заплакал. Он выл отчаянно, из-под очков текли слезы и он размазывал их, сдирая подсохшие корочки свежих струпьев. Рядом, сидя на стуле, тихо и безнадежно плакала его мать. Похоже, со стороны Мухана и им грозила какая-то беда. И это было мне на руку, всё кончилось сравнительно благополучно. Избитый пацан забрал заявление, мы подписали какие-то бумажки об отсутствии взаимных претензий и разошлись навсегда.

К концу весны мы начали приспосабливаться к реалиям жизни. Многие продукты, прежде привычные, стали позабытыми, зато макароны и картошка накрепко утвердились на столе. За несколько месяцев меня разнесло на два десятка килограммов, лицо налилось кровью, мучила одышка. И все время хотелось жрать – не есть, а именно жрать, набивая желудок до упора. Уровень сахара в крови скакал, как сумасшедший. Бешено тряслись руки, работать с приборами стало почти невозможно. Дело пахло диабетом. Жена уговаривала меня: «Сереженька, родной, ну сядь ты на диету, побегай по утрам, растряси свой проклятый жир. Хоть на пару месяцев, а? Ведь сдохнешь – а я одна Ольку не вытяну. А мне еще детишек хочется. Ну займись же собой, черт ты поганый…»

И я обещал – и даже заставлял себя жевать капусту и свеклу, сразу же сделавшиеся ненавистными, пить чай без сахара… Но при любом удобном случае наедался картошки и макарон, кляня себя за безволие.

…На пятый день после того, как Нинка с Олей уехали к теще, я не выдержал. Дальше терпеть стало невозможно. Большой пластиковый пакет лежал в портфеле – том самом, с каким хожу на работу. Наверное, я давно для себя всё решил, иначе почему я не вынул и не спрятал дома тот злосчастный пакет? Место, куда я шел, было давно известно. Я шел по темной улице, озираясь воровато, испытывая невыносимый стыд, и уговаривал себя, что вот добуду тело – и положу его в мусорный бак в ближайшей подворотне, что этого мне хватит, чтобы хоть на время психика снова вошла в норму. А скоро приедут Нинка и Оленька, мы помиримся, я буду читать дочери сказки, а летом все втроем рванем на Волгу и будем жить неделю на острове под Саратовом, купаться, ловить шершавых судаков, грести на байдарке и спать в палатке – дешево и сердито…

Потом всё выветрилось из памяти. Пакет был разорван, я стоял посреди кухни, выбирая нож побольше.

… и тогда я надел перчатки и уложил ее – голую, беззащитную и лишенную головы – на холодный мрамор стола и, примерившись, полосонул по обрубку тонкой шеи ножом. Крови почти не было, лишь мокрая розовая полоска обозначилась на плите, когда я поднял блекло-желтоватое тело за ноги. Впрочем, откуда взяться крови? Вон он, длинный разрез, от паха и до шеи, обрамленной обрывками дряблой кожи. Тело давно обескровлено. Я тронул разрез пальцами и слегка раздвинул его. Что-то непристойное было и в раздавшейся в стороны плоти, и в белых с полосками жира костях грудины, и – особенно – в бесстыдно широко раздвинутых бедрах. Их кожу покрывали ровные ряды пупырышков. Может быть, от

Реклама
Обсуждение
     14:09 30.10.2024 (1)
Очень хорошо написано! А то, что в конце, мне мешает, для меня это портит весь рассказ. А рассказ замечательный (если бы не стёб в конце - но это кажется лишним лично мне, кому-то, может быть, и нравится).
     14:27 30.10.2024 (2)
Если бы не было этой концовки, рассказ бы не произвёл сильное впечатление от противного.
     14:33 30.10.2024
Это распространённый и дешёвый приём. Я подобные "чёрные юморески" читала часто, ещё когда учила английский. 
     14:31 30.10.2024 (1)
На меня сильное впечатление произвела, например, картина в морге. А с "убийством" курицы впечатление резко снизилось.
     14:36 30.10.2024 (1)
Это как раз и есть сюр, доведённый до абсурда. Так написать может далеко не каждый. Это умение вызвать отторжение у читателя. Если бы автор просто написал, что с жадностью ел курицу, эффекта бы не было.
     14:42 30.10.2024 (1)
Я бы вообще опустила эпизод с курицей. Этот приём я распознала сразу, и у меня не было ни отторжения, ни отвращения, ни эффекта неожиданности, когда автор написал, что он ел курятину.

Хороший рассказ, восхитивший меня тем, что реалистично показывает страшную реальность. Но в конце автор скатился до ёрничанья.
     14:58 30.10.2024 (2)
Не согласна. Если просто писать о том, как тяжело было в 90-х (далеко не всем), то это будет хроника событий, а здесь - литература. Реальность нужна далеко не всегда, чтобы показать неприятие этой реальности.
     16:47 30.10.2024 (1)
Почтенные, этот рассказ был написан давно и написан "в стол". Считайте, что работа над ним была отчасти способом избыть ужас перед теми гнусными и прекрасными по-своему годами. Т.е. я боролся с  тараканами в голове. Посмеяться над тем, чего боишься  - неплохой  способ избавиться от страхов. А курица взялась  откуда-то по собственной воле. 
Я сам был свидетелем или же  участником почти всего, что в рассказе происходит. Разве что ни ожирением не страдал, ни курятину не лопал.
А вот меня интересует  мнение дамской аудитории о рассказе "Иван Иваныч Иванов" и любимом  своем рассказе  "Русалка". Есть еще рассказ "Пигмалион", написанный в форме  рецензии на несуществующий роман несуществующего автора. Это всё - не страшилки. Может, кто-нибудь рискнет? Ну да, напрашиваюсь. А что такого?
И - спасибо и за прочтение "Кровавого солнца",  и за  мнения, и за дискуссию. Ко всем постараюсь наведаться.
     16:50 30.10.2024 (1)
Обязательно загляну, как только немного разгребусь с делами.
Желательно, конечно, ссылки, чтобы можно было сразу зайти на рассказ.
     17:01 30.10.2024 (1)
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=152572 – Русалка
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=34056 – Иван Иывныч Иванов
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=32555 - Пигмалион
     17:42 30.10.2024
Спасибо!
     15:14 30.10.2024 (1)
Галя, хроника - это 1) литературный жанр, 2) не показывает переживания и конфликты людей:
(греч. chronika – летопись), литературный жанр, содержащий изложение исторических событий в их временно́й последовательности. В отличие от дневника или исторического романа хроника изображает сам ход времени, а не переживания и конфликты людей.

     15:36 30.10.2024 (1)
Я о том и говорю. Если просто писать о событиях, если ещё и линейно, то и получится та самая хроника. Эту хронику можно превратить в рассказ любого жанра при помощи художественных средств. В этом случае - сюр, хорошо исполненный.
     15:47 30.10.2024 (1)
А я опять ищу определение:
Сюр - это художественное направление, возникшее в начале 20 века, и стремится выразить сверхъестественные, нереальные или неправдоподобные идеи, с помощью неожиданных комбинаций объектов, событий или мыслей.
И где же здесь такие идеи или неожиданные комбинации чего бы то ни было?

По-моему, это очень хороший рассказ, и отнести его можно к реализму:
Направление в литературе и искусстве, ставящее основной целью правдивое воспроизведение объективной действительности в её типических чертах.
А концовка представляет собой юмореску:
Юмореска - это повествовательная, небольшая по объему, шутливая интермедия, в прозаической или стихотворной форме. По сути осмеивающий, содержащий ноты пафоса анекдот, часто в гротескном виде.
То есть эпизод с курицей - это не сюр, а гротеск:
Произведение искусства, исполненное в фантастическом, уродливо-комическом стиле.
     16:14 30.10.2024 (2)
Какой уж тут юмор? Если и юмор, то скорее чёрный. Именно поэтому я вспомнила свою миниатюру.
Дело в том, что сюр может быть и в реальной жизни, как и абсурд. Вот то, что происходит сейчас в Германии на почве гендера - это же реальность, но в то же время абсолютный сюр.
Мы с тобой, Алёнка, наверное, утомили автора своими литературоведческими спорами.
     16:52 30.10.2024
Нет, я слежу с удовольствием. Сам в теории литературы ничего не понимаю, систематически учиться поздно, но здесь что-то вроде бы схватываю
     16:18 30.10.2024
     21:13 29.10.2024 (1)
Сюр, конечно, но написано живенько, можно сказать, хорошо написано.
90-е меня не напрягали - я научилась жить сама и зарабатывать, а не получать зарплату, еды даже было больше, чем раньше. Научилась гнать в условиях квартиры самогон - вполне себе нормальную валюту. Научилась челночить и таксовать. И чувствовала себя гораздо лучше, чем в том государстве, которого не стало - там всё равно кроме картошки, макарон и рыбных консервов ничего не было. Но вот случаи всякие были, чего уж там. У меня есть миниатюрка.
Скрытый текст
Показать скрытое
Спрятать скрытое
​Чижик
По материалам криминальной  хроники

 

Чижик брёл к месту своего обитания злой и голодный. Вот уже третий день ему не удавалось раздобыть еды. Он и из прошлой-то жизни не помнил ничего, кроме ощущения сытости да ещё своей фамилии – Чижиков. С фотографии в неизвестно как сохранившемся с восьмидесятых годов прошлого века профсоюзном билете из «мореходки» на него смотрело вполне благополучное сытое пухлое лицо. Этот документ Чижик хранил как память, правда, память никак не хотела хоть что-нибудь подкинуть: где он жил раньше, была ли у него жена, где он работал, как оказался в этом районе без денег и документов, какое у него  имя – мозг был чист. И в милицию, которая теперь полиция, он не пошёл, справедливо рассудив, что никто им заниматься не будет. Просто в один день Чижик осознал себя около какой-то забегаловки в неизвестном ему районе.

Хозяин забегаловки отнёсся к нему с пониманием. Чижик днём был у него на побегушках,  за что имел тарелку горячего супа. И хлебушка с собой хозяин давал. Зимой в подвале, где обретался Чижик,  было тепло, даже жарко. Бомжи уживались там вместе с кошками. Но с окончанием отопительного сезона в подвале становилось сыро, хотелось на воздух. Чижик соорудил себе нечто наподобие шалаша в кустах на пустыре.

Три дня назад Чижик как всегда подошёл к забегаловке и увидел странную картину: в павильоне никого не было, двери нараспашку. Он прошёл в помещение, ещё недавно бывшее кухней, в поисках еды и понял, что супа ему сегодня никто не нальёт. Он обшарил стол, нашёл два кусочка хлеба. А между столом и стеной завалился нож, которым повар обычно разделывал мясо. Чижик на всякий случай прихватил его, засунув в голенище кирзовых сапог, в которых ходил зимой и летом и даже ночью не снимал их, боясь, что кто-нибудь приватизирует имущество.

- Что, Чижик, замели твоих кормильцев, - сказала торговка из соседнего павильона, протянула ему пирожок. – На вот, перекуси. Давай свой стакан, чайку налью.

Чижик протянул стакан, который всегда таскал в кармане телогрейки. Горячий чай его немного взбодрил, и он отправился на свою основную работу – сбор стеклотары.

Сегодня этой торговки не было. И вообще день сложился как-то неудачно. За сданные бутылки он как всегда выручил пол-литра сивухи. А вот на закуску ему удалось раздобыть только кусок батона, который кто-то выкинул голубям, и пару яблок. Негусто. Он шёл, пошатываясь, голова кружилась, и живот сводило от голода. Голубя поймать ему не удалось. И кошка сбежала. От спазм в желудке мутился рассудок. Обычно его радовал каждый день, сегодня же откуда-то вдруг всплыла фраза: «Бытиё определяет сознание».

Чижик развёл костёр около своего шалаша, благо, дровишек успел запасти, постелил газетку на ящик,  достал свой трофей и разрезал им яблоко. Уселся прямо на траву, плеснул в свой стакан сивухи, выпил одним глотком и закусил долькой яблока. Перед глазами поплыло. В какой-то дымке Чижик увидел женщину с растрёпанной гривой волос. Она приземлилась рядом с Чижиком.

- Привет! Ты кто? Мы вроде с тобой ещё не пили, - голос у женщины был сиплым, а язык слегка заплетался, она достала майонезную баночку, поставила на импровизированный стол. – Наливай.

- Бяша, что ли? – Чижик взялся за бутылку, но наливать медлил. Про Бяшу знали все на районе. Прозвали женщину так за копну свалявшихся кудрей на голове. Поговаривали, что в другой жизни она была то ли генеральской дочерью, то ли элитной проституткой, а может, и то, и другое в одном флаконе. В деньгах меры не знала. А чем выше летаешь, тем тяжелее падать. Так теперь и ходила с майонезной баночкой, нюх у неё был: всегда появлялась там, где наливали. – У меня закуски нет, - Чижик с надеждой смотрел на женщину. – Чем за выпивон рассчитываться будешь?

- Ты чё, сдурел совсем? – женщина распахнула плащ, под которым не было абсолютно ничего. – Я  не с каждым пить буду, – Чижик всё ещё медлил. – Да ладно тебе, наливай, а я потом схожу чё-нить похавать поищу.

Чижик плеснул сивуху в баночку. Бяша схватила тару и одним махом выпила. Довольная улыбка разлилась по … нет, уже, пожалуй, не по лицу – по роже. Хотя, если не видеть эти брыли, фиолетовые синяки под глазами, а волосы вымыть и уложить, разгладить морщины на щеках – угадывалась красавица. Разрез миндалевидных глаз и густые брови, сросшиеся на переносице, выдавали породу. Только Чижику было абсолютно наплевать на эту бабу, - голод управлял всеми его чувствами, эмоциями, желаниями. Голод душил, заполнял всё существо Чижика.

- Эй, иди закусь поищи. Неча тут на халяву.

- У тебя вон скоко закуси, - Бяша взяла целое яблоко и с хрустом откусила большой кусок.

Чижик похолодел. Последняя еда исчезала в зубах этой шалавы. В мозгу у него что-то щёлкнуло. Он даже не сразу сообразил, что в руке держал нож.

- Ты чё? Крышняк поехал? – это были последние слова женщины. Чижик, видимо, попал в аорту, и кровь хлынула фонтаном. Он припал ртом к этому фонтану и представил, что пьет бульон, тёплый, чуть солоноватый. Казалось, ничего на свете вкуснее Чижик не пробовал. И вдруг ему до спазма, до боли, до помутнения в мозгах захотелось мяса.

Чижик перевернул женщину на живот и отрезал большой кусок от её ягодицы. Наколол на нож то, что ещё недавно было женской плотью, и стал обжаривать на костре. Запахло жареным мясом, он смаковал этот запах, причмокивал и блаженно улыбался в предвкушении. Вдруг вспомнил, что  в шалаше был заныкан коробок с солью. Чижик налил сивухи, посолил мясо и осторожно откусил кусочек. Мясо было сладковатым, но жестким. Ничего, зубы ещё крепкие, и Чижик стал с жадностью рвать мясо, ещё толком не прожевав один кусок, он уже запихивал в себя второй. Когда была съедена ягодица, он начал отрезать куски от разных частей тела убитой бабы. Жарил и ел. Потом вспорол живот, покопался во внутренностях и нашёл печень. С его рук стекала кровь, но Чижик не обращал на это внимания. Он жевал всё быстрее, как будто боялся, что вот-вот кто-то придёт и отнимет у него деликатес, и не мог оторваться. Даже не заметил, как обмочился, - до того был увлечён едой. Уже давно прошёл голод, он давился, выпускал газы, но продолжал жевать. А потом дикая боль скрутила Чижика так, что он просто лёг на траву. Казалось, внутренности все переплелись, он стал корчиться, но был счастлив, потому что больше его не мучил голод.

Наутро прохожие нашли истерзанный труп женщины и тело мужчины с блаженной улыбкой, застывшей на мёртвом лице.

 

Перекликается.
     10:29 30.10.2024 (1)
Ну, положим, мой герой ест всего лишь курицу. До людоедства не дошел. 
Не скажу, что прочитал с удовольствием (надо быть извращенцем, чтобы получать удовольствие от таких вещей), но - с вниманием. Это - как в случае с картиной Верещагина "Ужасы войны": на ней омерзительная куча черепов, но стоишь и  смотришь. 
     12:17 30.10.2024
Это понятно, что у Вас курица, но эдакая очеловеченная курица, вызывающая ассоциации. Описано так, что помести ГГ в другие условия, где нет куриц, неизвестно, как бы он себя повёл. В этом я и увидела перекличку.
Миниатюрку я поэтому и не публикую, разместила в скрытом. Не каждому это под силу прочитать и осмыслить, хотя основано на реальных событиях.
     20:29 28.10.2024 (1)

Что Вы ужас-то какой-то сочинили...
     11:42 29.10.2024 (1)
Александр, я так рад, что вы сюда забрели - вы один из немногих здесь, к кому я отношусь с искренней симпатией. И не только из-за ваших стихов, которые мне кажутся очень настоящими.
Этот "ужас" - переваренные впечатления от девяностых годов, в основном от реальных событий. Вот разве что кур втихаря я не жрал, да ожирением  не маялся. Разумеется, и  хорошее было,  причем я считаю себя везунчиком, потому что самое хорошее стало результатом стечения  обстоятельств при минимальных собственных усилиях. Ну, а рассказ получился под настроение. Стих такой напал. Сейчас испытываю некоторую неловкость,  перечитывая. 
     20:23 29.10.2024 (1)
А девяностые - это да...
Это вообще...

Замечательное было время.
     22:07 29.10.2024
В чем-то - да, замечательное. Прежде всего тем, наверное, что были тогда на три десятка лет моложе. Но то время убило множество моих друзей.
Книга автора
Абдоминально 
 Автор: Олька Черных
Реклама