Произведение «Кровавое солнце» (страница 1 из 3)
Тип: Произведение
Раздел: По жанрам
Тематика: Ужасы
Автор:
Оценка: 5
Оценка редколлегии: 8.2
Баллы: 15
Читатели: 180 +2
Дата:
Предисловие:
по мотивам времен перестройки, ускорения и  последующих хренаций

Кровавое солнце

Жизнь в последнее время складывалась невыносимо, с какой стороны ни посмотри. Это продолжалось который уже год, и впереди не было ни малейшего просвета.

Пока жена была дома, еще можно было терпеть, ведь она присматривала, отвлекала от навязчивых мыслей, загружала мелкими и ненужными делами. Но даже при ней я несколько раз едва не сорвался. Но когда она уехала на неделю в деревню под Звенигород, чтобы проведать мать, стало совсем невмоготу, особенно по ночам. Постоянно снились какие-то подвалы с переходами, ведущими всё дальше вниз, и всюду пол заливала вязкая жижа, цвет которой было невозможно определить из-за освещения, и почему-то, невзирая на глубину, в каждом помещении было окно, затянутое рыхлым одеялом из слипшейся жирной пыли. Красное солнце, похожее на раздавленный глаз, пялилось через это окно – а я двигался все дальше, отыскивая безголовое тело, и, наконец, находил его и запихивал в пластиковый пакет. Потом пытался отыскать выход, снова брел по бесконечному лабиринту, мучимый страхом, стыдом и желанием. Желание же было одно: впиться в тело так, чтобы зубы утонули в плоти до десен, и рот наполнялся липкой слюной.

Я просыпался, вставал, брел на кухню и запивал таблетку от изжоги тепловатой водой из чайника. К третьей ночи изжога стала невыносимой, а таблетки кончились. Я обещал себе, что завтра куплю новую пачку пилюль – и, конечно же, забывал. Это было не страшно: я перешел на соду. Страшно же было снова ложиться на липкую от пота простыню, зная, что опять приснятся всё тот же бесконечный подвал, и темная жижа под ногами, и кровавое солнце в пыльных окнах…

Перед отъездом жены мы постоянно с ней ссорились. «Неужели ты не видишь, во что превратился? На рожу свою в зеркало взгляни. Это же не лицо, а свиной окорок. В дверь скоро пролезать не сможешь. Боров, а не мужик. Тьфу на тебя!»

И она ушла, держа за руку Оленьку, напоследок хлопнув дверью. Надеюсь, с мамой ей будет еще хуже, чем со мной. Но как она могла? Ведь догадывается же, что мне невыносимо плохо. И мамочка у нее та еще ведьма. Кажется, она, пусть и невольно, причастна к моим ночным кошмарам. Помнится, лет десять назад мы с Нинкой были у нее вдвоем. Теща попросила почистить погреб, и я взялся за это безо всякого энтузиазма. В сарае, под заваленной старым тряпьем крышкой, была яма с перекрытием, обложенная кирпичом. В этой яме, громко именовавшейся погребом, теща хранила зимние запасы картошки. Там же стояли бочки с квашенной капустой, солеными огурцами, помидорами, деревянные ящики с яблоками… Уже в ту пору у владелицы этих богатств было хреново с ногами, и спускаться по хлипкой лестнице она не решалась.

Мне выдали оставшиеся от покойного тестя старую телогрейку и сапоги, вручили фонарь и совок. Я положил всё нужное в ведро с привязанной к нему веревкой и начал спускаться в погреб. Уже вторая ступенька истлевшей приставной лестницы переломилась, и я съехал вниз. Что-то больно пробороздило бедро, в нос шибануло вонью – скисшей капусты, гнилой картошки, сладковатой прели мертвых яблок – и я шмякнулся спиной в липкую жижу. Дыхание перехватило от боли и вони. В сапоги затекло. Одежда пропиталась дрянью.

Все же я сумел и встать, и несколько часов подряд черпать мерзость и наполнять ею ведро, и кое-как выбраться из погреба. Но к вечеру, когда меня, помытого, накормленного и облагодетельствованного половиной стакана водки, уложили в постель, поднялась температура. Нестерпимо ныла нога, на которой гвоздь из вырванной ступеньки оставил длинную воспалившуюся борозду. За окном шел последний в том году снег, и лишь на закате небо оставалось чистым, и низкое солнце просвечивало через полосатую мглу – багряное и раздувшееся.

Неделей позже это солнце, и бурое месиво под ногами, и череда подвалов впервые приснились мне, еще смутно, оставляя в памяти лишь блеклые намеки о себе. Но позже любое внутреннее напряжение вызывало сходные сны, всякий раз более отчетливые.

Наверное, я туповат, потому что в большинстве случаев жизненные передряги воспринимаю поначалу почти безразлично. Но позже неизбежно накатывает, накатывает медленно и неотвратимо и, как правило, по ночам.

Помнится, мы с Нинкой были женаты второй год. Наша любовь тогда еще не выродилась в каждодневную тусклую привычку, у нас родилась Оленька, и мы были счастливы. Я работал в НИИ инженером и имел основания смотреть в будущее с оптимизмом, а потому пахал, наплевав на довольно тощую зарплату, отсутствие нужных материалов, административную рутину, и не замечал, что тенью наползают новые времена – с уличной митинговщиной, с безнадегой, обесцениванием денег, да и всего остального…

Однажды на работе мне понадобился формалин, каких-то пара литров.
В те годы получить что-то через отдел снабжения было почти невозможно – по крайней мере, если нужное не присутствовало еще в прошлогодней заявке. Но существовал способ добыть искомое, и способ этот в нынешние поганые времена почти не действует. Следовало обзвонить коллег, пусть даже и незнакомых, и добыча обязательно имелось в чьих-то загашниках. За помощь следовало заплатить – иногда водкой или спиртом, но чаще всего даритель сам в чем-то нуждался, и следовало разбиться в лепешку, но помочь.

Так было и в этот раз. Но формалина не было ни у знакомых органиков с университета, ни в соседних НИИ. И тогда подумалось: да вот же куда нужно идти – в мединститут! Консервируют же они в чём-то покойников до той поры, когда придет время избавиться от них навсегда!

Я прошел в мед, сунув под нос старенькой вахтерше свой истертый чудом сохранившийся студенческий билет. Какая-то фифа в белоснежном халате охотно и не без заметной иронии подсказала, где работают с формалином. По длинному коридору с неаппетитными анатомическими препаратами в старинных витринах я прошел в нужном направлении, в сторону кафедры судмедэкспертизы – и там ввалился в небольшое помещение. Ослепительно светили лампы, какие-то ванны стояли вдоль стен. А перед оцинкованным столом, в фартуках поверх синих халатов, стояли две дородные тетки. И пахло формалином. Какой-то еще запашок присутствовал в пронзительной вони – тревожный и смутно знакомый.

– Кто позволил без стука? Почему в верхней одежде? Вы кто? Вон отсюда! – наперебой заголосили тетки.

– Мне бы формалинчику, – выдавил я. – Подожду снаружи, – и пулей вылетел из двери.

Я стоял в коридоре, а из подсознания постепенно выползало то, что успел мельком заметить на оцинкованном столе. Там лежал крохотный трупик младенца с разъятыми животом и грудью, и разноцветные глянцевые внутренности его были сложены горкой рядом с телом. А поблизости виднелось еще одно тельце, еще не вскрытое, едва прикрытое кусками марли.

Скоро я получил свой формалин, и на работу в тот день уже не вернулся.

Несколько ночей подряд мне снилась та комната, и сны становились все подробнее, обрастая деталями, которые вряд ли я мог заметить. Куски марли и клочья ваты, мокрые от сукровицы цвета арбузного сока; какие-то металлические инструменты, разложенные на салфетке; широкогорлые банки; перчатки и фартуки, сохнущие на металлических штырях… Младенцы, еще не выпотрошенные, синеватые, с вздутыми животами, слабо дергали ручками и ножками, а бабищи тянули к ним какие-то крючья и иззубренные инструменты. Тетки с каждым разом становились всё массивнее, они громко переругивались и визгливо смеялись… Одного я не помнил: были ли у младенцев закрыты глаза? Это казалось неимоверно важным. В своих снах я пытался увидеть их лица, но всякий раз тетки отвлекали меня: «Формалину тебе? Пошел отсюда!» И пурпурное солнце светило через завешенное грязной занавеской оконце, хотя в реальности, могу ручаться, в той комнатушке никакого окна не было.

Но хуже всего стало, когда однажды приснилось, что рядом с женщинами в углу под грязной марлей хнычет моя Оленька, и всё происходящее – лишь обряд, подготавливающий что-то вовсе уж запредельное. Я проснулся, вскочил, и сердце колотилось бешено, с перебоями, и от ужаса стягивало живот, и скалилась сквозь неплотные шторы луна, похожая на гнилой мандарин. Ольга спала в своей кроватке, соска лежала у ее щеки.

– Что там? – спросила жена.
– Всё хорошо. Спит.
– А ты чего вскочил?
-Так. Спи. Сейчас лягу.

Лишь через месяц эти сны сошли на нет, но иногда их обрывки видятся до сих пор.

То время запомнилось множеством мерзких событий, ставших повседневностью. Дочь начальника лаборатории, в которой я работал, вышла замуж, а меньше чем через год ее муж, как принято писать в объявлениях о розыске, «ушел из дома и не вернулся». Его обезглавленный труп нашли примерно через месяц под снегом в лесополосе. Кажется, он был из числа местных бандитов, которых развелось в ту пору без меры, и его убили в разборках конкурирующих групп. Я видел парня на свадьбе, и потому меня попросили присутствовать на первом опознании. Всё в том же мединституте, в морге, на столе-каталке лежало тело, уже тронутое тлением, вместо головы под простыней обозначилась яма, а на груди и животе металлические скобки стягивали разрез от вскрытия. Воняло страшно – и всё тем же формалином…

Тело так и похоронили, в закрытом гробу, безголовым. А обглоданный собаками череп нашелся еще через год, в той же лесополосе, и пришлось проводить эксгумацию, чтобы положить его в гроб. Вдова попала в психушку, начальник мой из бойкого моложавого мужика превратился в робкую ни на что не пригодную тень…

В городе, в котором жили мои родители, убили несколько семейных пар пенсионеров – всем им после пыток отрезали головы. Убийц нашли, это были местные жители, кто – наркоманы, кто – просто безработные, искавшие остатки сбережений и пенсии.

Подъезд дома, в котором располагалась наша с Нинкой квартира, как-то внезапно стал заплеванным и загаженным до невозможности. Там постоянно тусовалась молодежь самого подозрительного вида, а по утрам на ступеньках валялись шприцы, обрывки крохотных объявлений, предлагающих юным девицам работать «в увлекательной сфере досуга», ступени были завалены подсолнечной лузгой и старыми газетами, воняло мочой…

Цены в магазинах сделались совершенно неподъемными. С утра можно было видеть очереди, то угрюмо молчащие, то скандалящие до драк, до кровавого мордобоя – это отоваривали талоны на водку. Водка же сделалась на время валютой, заменив бумажки, в которые обратились деньги. Всё измерялось водкой и на водку обменивалось. Равнодушные к алкоголю, мы с женой тоже стали по возможности покупать водку, и под кроватью стояло ее не меньше двух десятков бутылок. Развелось множество странных контор, из которых МММ была самой приметной. Все они предлагали за деньги немедленное процветание и доходы, многократно превосходившие инфляцию, и население, привыкшее к тому, что государство и телевизор хоть и врут, да не завираются, понесло нищие сбережения к жуликам. Но главная беда – все разом потеряли опору в жизни: веру в то, что всё образуется, что жить станет лучше, жить станет веселей, что государству есть дело до того людских забот… Наконец, все поделились на два лагеря: тех, кто работу потерял, и тех, кто потерял только зарплату. Я относился к последним. Правда, были еще и

Реклама
Обсуждение
     14:09 30.10.2024 (1)
Очень хорошо написано! А то, что в конце, мне мешает, для меня это портит весь рассказ. А рассказ замечательный (если бы не стёб в конце - но это кажется лишним лично мне, кому-то, может быть, и нравится).
     14:27 30.10.2024 (2)
Если бы не было этой концовки, рассказ бы не произвёл сильное впечатление от противного.
     14:33 30.10.2024
Это распространённый и дешёвый приём. Я подобные "чёрные юморески" читала часто, ещё когда учила английский. 
     14:31 30.10.2024 (1)
На меня сильное впечатление произвела, например, картина в морге. А с "убийством" курицы впечатление резко снизилось.
     14:36 30.10.2024 (1)
Это как раз и есть сюр, доведённый до абсурда. Так написать может далеко не каждый. Это умение вызвать отторжение у читателя. Если бы автор просто написал, что с жадностью ел курицу, эффекта бы не было.
     14:42 30.10.2024 (1)
Я бы вообще опустила эпизод с курицей. Этот приём я распознала сразу, и у меня не было ни отторжения, ни отвращения, ни эффекта неожиданности, когда автор написал, что он ел курятину.

Хороший рассказ, восхитивший меня тем, что реалистично показывает страшную реальность. Но в конце автор скатился до ёрничанья.
     14:58 30.10.2024 (2)
Не согласна. Если просто писать о том, как тяжело было в 90-х (далеко не всем), то это будет хроника событий, а здесь - литература. Реальность нужна далеко не всегда, чтобы показать неприятие этой реальности.
     16:47 30.10.2024 (1)
Почтенные, этот рассказ был написан давно и написан "в стол". Считайте, что работа над ним была отчасти способом избыть ужас перед теми гнусными и прекрасными по-своему годами. Т.е. я боролся с  тараканами в голове. Посмеяться над тем, чего боишься  - неплохой  способ избавиться от страхов. А курица взялась  откуда-то по собственной воле. 
Я сам был свидетелем или же  участником почти всего, что в рассказе происходит. Разве что ни ожирением не страдал, ни курятину не лопал.
А вот меня интересует  мнение дамской аудитории о рассказе "Иван Иваныч Иванов" и любимом  своем рассказе  "Русалка". Есть еще рассказ "Пигмалион", написанный в форме  рецензии на несуществующий роман несуществующего автора. Это всё - не страшилки. Может, кто-нибудь рискнет? Ну да, напрашиваюсь. А что такого?
И - спасибо и за прочтение "Кровавого солнца",  и за  мнения, и за дискуссию. Ко всем постараюсь наведаться.
     16:50 30.10.2024 (1)
Обязательно загляну, как только немного разгребусь с делами.
Желательно, конечно, ссылки, чтобы можно было сразу зайти на рассказ.
     17:01 30.10.2024 (1)
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=152572 – Русалка
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=34056 – Иван Иывныч Иванов
https://fabulae.ru/prose_b.php?id=32555 - Пигмалион
     17:42 30.10.2024
Спасибо!
     15:14 30.10.2024 (1)
Галя, хроника - это 1) литературный жанр, 2) не показывает переживания и конфликты людей:
(греч. chronika – летопись), литературный жанр, содержащий изложение исторических событий в их временно́й последовательности. В отличие от дневника или исторического романа хроника изображает сам ход времени, а не переживания и конфликты людей.

     15:36 30.10.2024 (1)
Я о том и говорю. Если просто писать о событиях, если ещё и линейно, то и получится та самая хроника. Эту хронику можно превратить в рассказ любого жанра при помощи художественных средств. В этом случае - сюр, хорошо исполненный.
     15:47 30.10.2024 (1)
А я опять ищу определение:
Сюр - это художественное направление, возникшее в начале 20 века, и стремится выразить сверхъестественные, нереальные или неправдоподобные идеи, с помощью неожиданных комбинаций объектов, событий или мыслей.
И где же здесь такие идеи или неожиданные комбинации чего бы то ни было?

По-моему, это очень хороший рассказ, и отнести его можно к реализму:
Направление в литературе и искусстве, ставящее основной целью правдивое воспроизведение объективной действительности в её типических чертах.
А концовка представляет собой юмореску:
Юмореска - это повествовательная, небольшая по объему, шутливая интермедия, в прозаической или стихотворной форме. По сути осмеивающий, содержащий ноты пафоса анекдот, часто в гротескном виде.
То есть эпизод с курицей - это не сюр, а гротеск:
Произведение искусства, исполненное в фантастическом, уродливо-комическом стиле.
     16:14 30.10.2024 (2)
Какой уж тут юмор? Если и юмор, то скорее чёрный. Именно поэтому я вспомнила свою миниатюру.
Дело в том, что сюр может быть и в реальной жизни, как и абсурд. Вот то, что происходит сейчас в Германии на почве гендера - это же реальность, но в то же время абсолютный сюр.
Мы с тобой, Алёнка, наверное, утомили автора своими литературоведческими спорами.
     16:52 30.10.2024
Нет, я слежу с удовольствием. Сам в теории литературы ничего не понимаю, систематически учиться поздно, но здесь что-то вроде бы схватываю
     16:18 30.10.2024
     21:13 29.10.2024 (1)
Сюр, конечно, но написано живенько, можно сказать, хорошо написано.
90-е меня не напрягали - я научилась жить сама и зарабатывать, а не получать зарплату, еды даже было больше, чем раньше. Научилась гнать в условиях квартиры самогон - вполне себе нормальную валюту. Научилась челночить и таксовать. И чувствовала себя гораздо лучше, чем в том государстве, которого не стало - там всё равно кроме картошки, макарон и рыбных консервов ничего не было. Но вот случаи всякие были, чего уж там. У меня есть миниатюрка.
Скрытый текст
Показать скрытое
Спрятать скрытое
​Чижик
По материалам криминальной  хроники

 

Чижик брёл к месту своего обитания злой и голодный. Вот уже третий день ему не удавалось раздобыть еды. Он и из прошлой-то жизни не помнил ничего, кроме ощущения сытости да ещё своей фамилии – Чижиков. С фотографии в неизвестно как сохранившемся с восьмидесятых годов прошлого века профсоюзном билете из «мореходки» на него смотрело вполне благополучное сытое пухлое лицо. Этот документ Чижик хранил как память, правда, память никак не хотела хоть что-нибудь подкинуть: где он жил раньше, была ли у него жена, где он работал, как оказался в этом районе без денег и документов, какое у него  имя – мозг был чист. И в милицию, которая теперь полиция, он не пошёл, справедливо рассудив, что никто им заниматься не будет. Просто в один день Чижик осознал себя около какой-то забегаловки в неизвестном ему районе.

Хозяин забегаловки отнёсся к нему с пониманием. Чижик днём был у него на побегушках,  за что имел тарелку горячего супа. И хлебушка с собой хозяин давал. Зимой в подвале, где обретался Чижик,  было тепло, даже жарко. Бомжи уживались там вместе с кошками. Но с окончанием отопительного сезона в подвале становилось сыро, хотелось на воздух. Чижик соорудил себе нечто наподобие шалаша в кустах на пустыре.

Три дня назад Чижик как всегда подошёл к забегаловке и увидел странную картину: в павильоне никого не было, двери нараспашку. Он прошёл в помещение, ещё недавно бывшее кухней, в поисках еды и понял, что супа ему сегодня никто не нальёт. Он обшарил стол, нашёл два кусочка хлеба. А между столом и стеной завалился нож, которым повар обычно разделывал мясо. Чижик на всякий случай прихватил его, засунув в голенище кирзовых сапог, в которых ходил зимой и летом и даже ночью не снимал их, боясь, что кто-нибудь приватизирует имущество.

- Что, Чижик, замели твоих кормильцев, - сказала торговка из соседнего павильона, протянула ему пирожок. – На вот, перекуси. Давай свой стакан, чайку налью.

Чижик протянул стакан, который всегда таскал в кармане телогрейки. Горячий чай его немного взбодрил, и он отправился на свою основную работу – сбор стеклотары.

Сегодня этой торговки не было. И вообще день сложился как-то неудачно. За сданные бутылки он как всегда выручил пол-литра сивухи. А вот на закуску ему удалось раздобыть только кусок батона, который кто-то выкинул голубям, и пару яблок. Негусто. Он шёл, пошатываясь, голова кружилась, и живот сводило от голода. Голубя поймать ему не удалось. И кошка сбежала. От спазм в желудке мутился рассудок. Обычно его радовал каждый день, сегодня же откуда-то вдруг всплыла фраза: «Бытиё определяет сознание».

Чижик развёл костёр около своего шалаша, благо, дровишек успел запасти, постелил газетку на ящик,  достал свой трофей и разрезал им яблоко. Уселся прямо на траву, плеснул в свой стакан сивухи, выпил одним глотком и закусил долькой яблока. Перед глазами поплыло. В какой-то дымке Чижик увидел женщину с растрёпанной гривой волос. Она приземлилась рядом с Чижиком.

- Привет! Ты кто? Мы вроде с тобой ещё не пили, - голос у женщины был сиплым, а язык слегка заплетался, она достала майонезную баночку, поставила на импровизированный стол. – Наливай.

- Бяша, что ли? – Чижик взялся за бутылку, но наливать медлил. Про Бяшу знали все на районе. Прозвали женщину так за копну свалявшихся кудрей на голове. Поговаривали, что в другой жизни она была то ли генеральской дочерью, то ли элитной проституткой, а может, и то, и другое в одном флаконе. В деньгах меры не знала. А чем выше летаешь, тем тяжелее падать. Так теперь и ходила с майонезной баночкой, нюх у неё был: всегда появлялась там, где наливали. – У меня закуски нет, - Чижик с надеждой смотрел на женщину. – Чем за выпивон рассчитываться будешь?

- Ты чё, сдурел совсем? – женщина распахнула плащ, под которым не было абсолютно ничего. – Я  не с каждым пить буду, – Чижик всё ещё медлил. – Да ладно тебе, наливай, а я потом схожу чё-нить похавать поищу.

Чижик плеснул сивуху в баночку. Бяша схватила тару и одним махом выпила. Довольная улыбка разлилась по … нет, уже, пожалуй, не по лицу – по роже. Хотя, если не видеть эти брыли, фиолетовые синяки под глазами, а волосы вымыть и уложить, разгладить морщины на щеках – угадывалась красавица. Разрез миндалевидных глаз и густые брови, сросшиеся на переносице, выдавали породу. Только Чижику было абсолютно наплевать на эту бабу, - голод управлял всеми его чувствами, эмоциями, желаниями. Голод душил, заполнял всё существо Чижика.

- Эй, иди закусь поищи. Неча тут на халяву.

- У тебя вон скоко закуси, - Бяша взяла целое яблоко и с хрустом откусила большой кусок.

Чижик похолодел. Последняя еда исчезала в зубах этой шалавы. В мозгу у него что-то щёлкнуло. Он даже не сразу сообразил, что в руке держал нож.

- Ты чё? Крышняк поехал? – это были последние слова женщины. Чижик, видимо, попал в аорту, и кровь хлынула фонтаном. Он припал ртом к этому фонтану и представил, что пьет бульон, тёплый, чуть солоноватый. Казалось, ничего на свете вкуснее Чижик не пробовал. И вдруг ему до спазма, до боли, до помутнения в мозгах захотелось мяса.

Чижик перевернул женщину на живот и отрезал большой кусок от её ягодицы. Наколол на нож то, что ещё недавно было женской плотью, и стал обжаривать на костре. Запахло жареным мясом, он смаковал этот запах, причмокивал и блаженно улыбался в предвкушении. Вдруг вспомнил, что  в шалаше был заныкан коробок с солью. Чижик налил сивухи, посолил мясо и осторожно откусил кусочек. Мясо было сладковатым, но жестким. Ничего, зубы ещё крепкие, и Чижик стал с жадностью рвать мясо, ещё толком не прожевав один кусок, он уже запихивал в себя второй. Когда была съедена ягодица, он начал отрезать куски от разных частей тела убитой бабы. Жарил и ел. Потом вспорол живот, покопался во внутренностях и нашёл печень. С его рук стекала кровь, но Чижик не обращал на это внимания. Он жевал всё быстрее, как будто боялся, что вот-вот кто-то придёт и отнимет у него деликатес, и не мог оторваться. Даже не заметил, как обмочился, - до того был увлечён едой. Уже давно прошёл голод, он давился, выпускал газы, но продолжал жевать. А потом дикая боль скрутила Чижика так, что он просто лёг на траву. Казалось, внутренности все переплелись, он стал корчиться, но был счастлив, потому что больше его не мучил голод.

Наутро прохожие нашли истерзанный труп женщины и тело мужчины с блаженной улыбкой, застывшей на мёртвом лице.

 

Перекликается.
     10:29 30.10.2024 (1)
Ну, положим, мой герой ест всего лишь курицу. До людоедства не дошел. 
Не скажу, что прочитал с удовольствием (надо быть извращенцем, чтобы получать удовольствие от таких вещей), но - с вниманием. Это - как в случае с картиной Верещагина "Ужасы войны": на ней омерзительная куча черепов, но стоишь и  смотришь. 
     12:17 30.10.2024
Это понятно, что у Вас курица, но эдакая очеловеченная курица, вызывающая ассоциации. Описано так, что помести ГГ в другие условия, где нет куриц, неизвестно, как бы он себя повёл. В этом я и увидела перекличку.
Миниатюрку я поэтому и не публикую, разместила в скрытом. Не каждому это под силу прочитать и осмыслить, хотя основано на реальных событиях.
     20:29 28.10.2024 (1)

Что Вы ужас-то какой-то сочинили...
     11:42 29.10.2024 (1)
Александр, я так рад, что вы сюда забрели - вы один из немногих здесь, к кому я отношусь с искренней симпатией. И не только из-за ваших стихов, которые мне кажутся очень настоящими.
Этот "ужас" - переваренные впечатления от девяностых годов, в основном от реальных событий. Вот разве что кур втихаря я не жрал, да ожирением  не маялся. Разумеется, и  хорошее было,  причем я считаю себя везунчиком, потому что самое хорошее стало результатом стечения  обстоятельств при минимальных собственных усилиях. Ну, а рассказ получился под настроение. Стих такой напал. Сейчас испытываю некоторую неловкость,  перечитывая. 
     20:23 29.10.2024 (1)
А девяностые - это да...
Это вообще...

Замечательное было время.
     22:07 29.10.2024
В чем-то - да, замечательное. Прежде всего тем, наверное, что были тогда на три десятка лет моложе. Но то время убило множество моих друзей.
Книга автора
Абдоминально 
 Автор: Олька Черных
Реклама