Кто в земле редиску красит

             

В среду жить  неуютно. Оглянешься:  только позавчера было начало рабочей недели, а послезавтра уже  её конец. Это точно так же, как недоумение сорокалетних:
Каких-то десять с небольшим лет назад тебе и тридцати ещё не было – молодость, одним словом, а через десять уже пятьдесят. Не старость, конечно, но – уже начало угасания.
Сегодня была среда, и Серёге исполнилось сорок.
Первое, что он сказал утром, когда проснулся, это – «капец». Всё. Почти коматозное состояние ожидания конца. Было это довольно неприятно, но пенсия ещё не наступила,  и нужно было идти на работу.
«Капец»,- подумал опять Серёга и встал.
Полчаса почти рефлекторных  деяний (толчок – душ – кухня), и входная дверь хлопнула. Серёга пошёл создавать  «материальные ценности», чтобы обогатить ими подлунный мир и себя, заодно уж.
По дороге на работу всё придумал.
Вечером  – в бар с мужиками. Ну, по поводу сорокалетия, значит. Там жиганут по коктейлю. Может, по два, как уж пойдёт, а потом… потом … видно будет потом.
Или к Марине завалится. Тогда – до утра уж. Или домой пойдёт, посмотрит какой-нибудь фильм в интернете, попивая чего-нибудь там. Так просто, чтобы занять себя чем-то.
Марина?
Кто такая?
Да никто.
Или, как сейчас говорят – «моя деушка», с которой вместе не живут, а так – встречаются, чтобы поскучать вместе.  Либо у телевизора, либо в постели. Одинаково всё знакомо и однообразно. Серёга даже знает, сколько раз она скажет «ой» во время фильма, а сколько во время секса.
Ой! Мама же ещё позвонит и скажет, что приготовила ему «три тыщи», а он пусть уж сам выберет себе подарок: если не хватит, то она может немножко добавить. А Серёге и не надо ничего. Всё есть, думаете, потому что? Нет. Просто ничего менять не хочется. А даже новая футболка – это какое-никакое изменение в жизни. К ней же привыкать нужно, а пока привыкаешь, думать: а ту ли купил? Цвет нормально такой? Не стрёмно?
О! Марина звонит.  Хорошо, что с утра, можно подкорректировать дневные планы.
- Привет. Что? К тебе? Во сколько? Подарок купила? Спасибо. Ладно, буду. Целую…  Да! По дороге, может, взять чего-нибудь ? Вино? Оки… да помню-помню, что только испанское красное. Ага. Давай…
Пока до работы ехал, листал в интернете новости. На какое-то стихотворение наткнулся. Коротенькое. Потому и прочитал:

Утонуть бы сегодня в печальной реке,
Только чтобы солнце светило.
И увидеть пред этим, как там, вдалеке
Берег глинистый русло подмыло.
И лежать на холодном, промытом песке,
Руки вялые в стороны бросив.
И не думать о том, что скоро к тебе
Постучит неизбежная осень.
Пусть размытая глина мУтит русло реки,
И пусть небо разорвано в клочья.
И пускай чью-то душу найдут рыбаки
В тех сетях, что забросили ночью…

Ерунда, блин, какая-то. Но – запало. Особенно  про  холодную воду и глинистый берег, хотя на улице струится апрель,  хотя бы в конце  начавший истекать жизненными соками. Ещё в  марте погода  перевалила  в плюс, но совсем чуть-чуть.  Так вот – «слегка тепло» - и было почти месяц. Деревья словно бы присели на корточки, готовясь к прыжку или к тому, чтобы выстрелить в синеву пуховым салютом молодой листвы. Но как-то всё сил им не хватало и не хватало. А сегодня прямо с утра небо наконец отмыл кто-то от грязной зимней серости, солнце разулыбалось на радостях, что наконец  землю  увидело. И дерева понятууулись,  зевнууули спросонья. И нахальные клёны первыми брызнули пучками серёжек, словно бы предлагая примерить их девочке-солнцу.
И уже не кажется таким уж страшным наступившее сорокалетие.
И про маму  с нежностью подумал.
А Марина? А что Марина? Славная она. Красивая. И хозяйственная. И Серёгу, кажется, даже любит. А что? Можно и жениться. Хватит уж так просто быть. Надо, чтобы  жилось со смыслом.
Стишок вот только этот утренний. Он, кажется, про то, что умирать не страшно. Что умираем мы так же, как живём. А жизнь свою сами для себя и лепим. Или – не лепим, так и оставив навсегда «полуфабрикатом», не распечатанным даже?
А вдруг я танцором мог бы быть?  Великим. Или, скажем, просто инженером толковым. А то ведь, как мартышка, кнопочки всё нажимаю и нажимаю. А результат мне и не важен вовсе…
А как же он может быть неважен для нас, результат этот самый!?.
Вот зима закончилась. Результат? Да ещё какой: жизнь обновилась и дальше побежала.  Мама наконец выздоровела и снова за вышивки свои принялась. Результат же! У Лёвы Разумовского, который в офисе рядом с Серёгой сидит, на прошлой неделе сын родился. Результат? Если бы вы Лёвины глаза в тот момент, когда ему по телефону об этом сказали, видели, то поняли бы: Р Е З У Л Ь Т А Т И Щ Е !
Так вот и думал обо всём сразу Серёга, когда уже к офису своему подходил.
Только стихотворение это, утреннее, словно бы всё время в памяти всплывало.
А тут вдруг из-за угла машина выскочила. Они, Серёга и водитель, то есть, даже толком не увидели друг друга. И – всё…
Удар. Падение. Тормоза скрипят. А сделать уже ничего нельзя. Результат…