Уже зимнее

А можно ли влюбиться в того, кого нет? Верить тому, чего нет?
Стоит только захотеть и сотрутся грани, сольются дали, ведь горизонт не один, он со всех сторон. Каждый из нас чувствует себя в центре Вселенной, а она всё сжимается, круг сужается и…
Нужно лишь переступить невидимую черту, которая замыкаясь, и образует круг. А пока я пытаюсь дотянуться до тех, кто за чертой. Не вижу их, но чувствую – они там. Те, кого я больше жизни люблю, кем дорожу и живу. Они тоже пытаются достучаться до меня. Я же, как в коконе – слепа, глуха к их мольбам. Так постепенно отгораживаюсь и от жизни, я начинаю её бояться. Слишком много боли – больно любить, больно страдать, больно и радоваться. Что мне радости, которые, увы, уже не доступны тем, что мне горести, ведь горче уже не будет.
Будет долгая зима, которую многие не переживут, от которой добра не ждут. Будут долгие ночи, когда с трудом вымаливают забвения. Всё будет долгим, нудным. И холод навсегда заселится в душе. Наивно ждать лишь радостей от жизни, тем более мне. Ведь что есть жизнь – она есть дар, который не дается даром. За всё надо платить и чем дальше, тем больше.
Будет долгая зима, и долгими зимними вечерами будем ждать кого-то, вопреки всему. Этот «кто-то» появится вдруг ниоткуда, и ты примешь его вместо кого-то. И боль утихнет. Ты снова захочешь жить, дышать полной грудью, смеяться, радоваться пустякам. Нет, боль не уйдёт, она уйдёт вглубь, выжидая, лишь на время уступая место игриво-изменчивой иллюзии. Она-то знает, что «кто-то» вовсе не он или не она, а подобие можно легко заменить подобным же. В конце концов, может оказаться, что ты с тем, кого тоже нет.
А может переждать зиму, тоже выжидая, и всё же выискивая в толпе того самого – кого-то? Крепчают морозы, силуэты всё новых и новых прохожих заманивает туман (чем не обман?). И мне всё чаще кажется, что я одна из них – проходящих мимо. Взгляд в себя, лишь иногда вопрошающий. А прохожие и не догадываются, что их на самом деле нет. Они – спутники времени, которого нет. На категорию «есть» претендует только вечность, к свиданию с которой и торопимся мы – прохожие. Прохожие, такие похожие, но такие чужие.