здесь, ещё немного, и мы уйдём.
– Я не уйду, милая, здесь останусь.
– Оставайся. Значит, всё?
– Всё.
– Прощай, Пётр, не увидимся боле.
– Прощай, Полина Андреевна, жить можешь на свой лад.
– Как всегда, Пётр, я всегда так живу.
Они обнялись и, провожая жену до двери, Пётр Борисович прибавил:
– Не сердись, Полина, уж какой из меня тебе супруг был? А? Вспомни. Разве ж тебе такого надобно?
Он поцеловал ей руку ещё раз. Она отвернулась и порывисто вышла. Из-за двери послышался её голос:
– Если ты ещё не знаешь, дом твой, здесь нет других хозяев. Твоя устроила? Она… – уже чуть слышно прозвучал голос уходящей Полины.
Этот рассказ тем бы и закончился, но пришла весть, её принёс слуга. Он был у Петра Борисовича, звали Митрофаном. Да-да, тот самый, тоже умер – сердечный приступ, как у хозяина случился накануне.
– Сказывали, барин, была записка от вашего благородия, на могилке нашли. Ведь как писано: «В лучшем из миров...».
Рассказ впервые был опубликован на "Проза.ру" в 2017 году.
