Думала о материях, из которых шьются сны. Вспомнила стихи Пастернака:
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Нашла их в интернете и прочитала еще и другие его стихи.
Когда стала думать о сновидческой реальности, о праматерии, о пране, содержащейся во всем, то и стихи Пастернака стали мне понятны.
Не только железным аршином логики стала их мерить.
Когда-то я публично нападала на стихи и особенно на роман Пастернака: Заметка о заметках о "Докторе Живаго" Пастернака https://fabulae.ru/prose_b.php?id=101473
Не понимала я его стихов. А потом вдруг поняла.
Во всём мне хочется дойти до самой сути...
Никого не будет в доме...
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Стихи замечательные. А судьба... Очень напоминает нынешнюю ситуацию - чуть что не по линии партии, всех изгнать, забыть творчество, ранее поощряемое. Молчать! И со всем соглашаться. Иначе: я не читал, но осуждаю.
Если будет поэт разговорчивый,
ополчится на строки шиза -
и накинется свора на творчество,
и не даст против слово сказать.