За окном — ноябрьский дождь. В окнах напротив давно погас свет и стих шум городских улиц. Думаю, если повезёт, то уже к утру выпадет первый снег, и наступит моя любимая чёрно-белая зима.
Светящийся в темноте циферблат красивыми зелёными цифрами сообщает мне о том, что в это время счастливые люди обычно спят. Три часа ночи. Или утра? Так смешно, но каждый раз примерно в восемь вечера я начинаю бояться наступления нового серого, пустого дня.
Вместо того, чтобы спать, я варю кофе. Настолько крепкий, что, кроме горечи, я не чувствую никакого вкуса. Она оседает где-то глубоко внутри, смешиваясь с тотальным разочарованием от того, что у меня снова ничего не получилось.
Правильнее бы выдернуть шнур питания ноутбука из розетки, захлопнуть к чёрту крышку, но нет… Стучу по клавишам, прописными истинами пишу строчки о том, что люди всё-таки расстаются. Короткие предложения, короткие миниатюры. За их внешней простотой так много скрытого, понятного лишь нам двоим. В них можно сказать тебе о том, чего не успел. И каждый раз я втайне надеюсь, что ты когда-нибудь их прочитаешь.
Ненавижу эти эмоции обречённости. Стараюсь вытравить, вновь превратиться в того парня, каким был раньше. Но глупые мысли заставляют меня раз за разом нырять в воспоминания прошлого. Зачем? Это же так ранит.
У нас были такие яркие отношения. Каждый день как удивительная картинка случайного узора калейдоскопа. Только там — цветные искусственные стекляшки. А у нас же всё было по-настоящему? Когда мы шли по улицам города, даже равнодушные прохожие оборачивались нам вслед.
Сейчас у каждого своя жизнь. Я один. Снова. Мне больше ничего не нужно, просто хочу навсегда забыть твоё имя….
