три года. На картине белели стволы берёз с черными рисками, а на переднем плане – земляничная поляна, каждая ягодка выписана так, что хотелось раздавить ее языком и почувствовать нежный вкус. Я смотрел на картину и был уверен, что именно там добрый сильный мужчина носил меня на закорках.
Вечером после ужина мы с мамой сидели у камина в моём доме и потягивали вино.
- Мам, расскажи мне, что это было, - я показал ей картину. – Сейчас ты же можешь мне рассказать, да? Что здесь написано?
- Это подпись, - мама нежно погладила картину. - Россия, Рязанская область, село Ягодное, 1954 год. Художник Никита Басов, - мама тягуче вздохнула. - Тебе был годик, когда я познакомилась с ним. Мне восемнадцать, я была очень хорошенькой. За отца твоего меня выдали замуж, не спросив, как это было принято в наших семьях. А тут молодой красивый талантливый. Нас так закружило. Я не испытывала ничего подобного, - она помолчала, а потом продолжила, решившись. - Я бросила твоего отца, чтобы уехать с Никитой. Это было целое приключение. Я прилетела в Хельсинки. Границу переходила нелегально: в Финляндии нас с тобой ждал проводник. Я очень боялась, что ты заплачешь. Не знаю, как нам это удалось, я об опасности не думала, меня вела любовь. За железный занавес, - на губах у мамы блуждала улыбка, забредшая сюда, в начало двадцать первого века, из пятидесятых годов прошлого.
- А потом? Что было потом? – я волновался. - Мы приехали в это Ягодное? Скажи, твой Никита носил меня на закорках?
- Надо же, слово запомнил. Почти два года мы были очень счастливы. Ты говорил по-русски. Этой сказкой я и жила всё время.
- А почему вернулась?
- Меня депортировали. Отец нанял частного детектива, и нас нашли даже за железным занавесом. Отцу была нужна не я, а ты. Он мог увезти тебя, и мы бы с тобой никогда не увиделись. Но я не смогла от тебя отказаться. С тех пор отец ненавидел всех художников и картины тоже. А мы с Никитой не могли даже переписываться.
- Ты его так сильно любила?
- Что значит любила? Я и сейчас его люблю. До последнего вздоха, сынок. Закрываю глаза и чувствую запах земляники как аромат нашей любви, - мама взяла в руки картину. - Мы приходили на эту полянку и кормили друг друга земляникой. Ты запихивал ягоды в рот и щурился от удовольствия. А когда мы шли к дому, ты говорил Никите: «Возьми меня на закорки».
- И мы смеялись, да? Просто так, потому что смешинка в рот попала?
Мама кивнула, казалось, что её не было сейчас в моём доме. Она унеслась туда, в село Ягодное.
Когда мама уснула, я залез в Интернет. Информацию нашёл сразу: известный российский художник-пейзажист Никита Басов проживает в селе Ягодное Рязанской области, не женат. Значит, мы туда поедем. Пусть пока по туристической визе. Мама должна быть счастлива. Я ведь и представить не мог, что такая любовь существует. Железный занавес рухнул и в мире, и в нашей жизни.
***
Самолёт Москва-Париж, урча мотором, ровно летел над облаками. Мысли мои не прыгали теперь, а обретали стройность. Мама в соседнем кресле спала с блаженной улыбкой. Скоро Никита пришлёт ей вызов, она вернётся в Россию, и они поженятся. Меня до сих пор преследуют удивлённые восторженные глаза Никиты Басова, когда он увидел нас на крыльце своего дома. Было так интересно познакомиться с человеком, который носил меня на закорках.
А вот рисовать я не смог – внутренним взглядом не видел того, что хочу запечатлеть. С таким наслаждением взял кисть в руку, – и не смог. Видимо, действительно что-то всё-таки сломалось во мне вместе с тем мольбертом.
Никита привёл нас в то место, что запечатлено на его картине, и я ел землянику, блаженно раздавливая каждую ягодку языком, чувствуя ее нежный вкус и неповторимый аромат.
Пусть мама наконец обретёт своё счастье, они так долго ждали. Я чувствовал себя невольно виноватым в том, что мама ради меня не осталась с любимым человеком, и сейчас торопился сделать всё, от меня зависящее, только бы маме было хорошо. Любовь, пронесённая двумя людьми сквозь долгие годы, того заслуживала.
А я вернусь к нашим ресторанам и добьюсь третьей мишленовской звезды. Ведь не может быть так, что вся жизнь зря.
Благодарю за возможность убедиться лишний раз в вашем таланте настоящего писателя.