за домом из цветов лесных ковёр.
В избе моей бесхитростный уют,
и комнат-то всего в избушке две.
В них дни мои покойные текут
в природы первозданном естестве.
Со старенькою удочкой, в челне,
плыву ловить озёрных окуней.
И размышляю: помнит обо мне?
Я ж постоянно думаю о Ней…
...Давненько я уже живу в лесу
отшельником…
Я одинок, как перст.
Свою печаль тягучую несу…
И в ад мне вход, наверное, отверст…
Когда тебе, товарищ, повезёт
мой дом увидеть – напрямик иди!
Гостей отшельник неизменно ждёт.
Но если будет что не так – прости…
***
Прощай, мой стих!
Не знаю – почему печальна осень.
Грустна она, но всё же хороша.
Не зря её поэты превозносят -
Наверно, просыпается душа,
И на листок ложатся строчки сами.
За мыслью бегло следует рука.
И стих, как птичка, вдруг взмахнёт крылами
И улетит…
Прощай, мой стих!
Пока!
Он будет всем доступен - стих про осень -
Читайте, люди, глядя в монитор…
Мы с Музой вам стихов ещё "подбросим"
Печальных.
С настроением "минор".
