Король готовил рать в поход,
Метался допоздна –
И знать не мог он наперёд,
Как сложится война.
Летел по Швеции призыв:
“Кто верует, не трусь!
Король наш, меч свой наточив,
Войной идёт на Русь.
Губить язычников – не грех,
Душа у нас чиста,
И знайте – ждёт награда всех,
Кто встанет за Христа!”
Кто хочет веру утверждать,
В наёмники идёт,
Но пополняет божью рать
Какой-то дикий сброд.
Иной безжалостен и груб –
Грехи отпустит Рим,
Так и последний душегуб
Прикинется святым.
Кто не сошёл ещё с ума,
Оценит чистоган,
А кто воюет задарма,
Тот глуп, а может пьян.
Пограбить Новгород не прочь
Любой, забывший стыд,
И только биргерова дочь
Бригитта всех бранит.
Уже король сказал: “Велю!”,
Уже галдит народ,
Уже и церковь королю
Благословенье шлёт,
А тут Бригитта, нате вам,
Заладила своё:
“Ну и вояки, стыд и срам!”
Кто спрашивал её?
“Поход крестовый – говорит. –
Для христиан святой,
А ты на подвиг (что за вид?)
Идёшь, как на разбой.
Христовый воин налегке
Всегда вступает в бой –
Он держит меч в одной руке
И Библию в другой.
А на наёмниках, король,
Бесовская печать,
Им лишь мошну набить позволь,
На церковь им чихать.
Их покарает страшный суд
С врагами наравне,
Они молитвы вознесут
Не богу, а мошне.
Ты не тяни ко мне клешни,
Я, Магнус, не уйду,
И нечестивцев прочь гони,
Не то сгоришь в аду”
Король стал облака бледней
От дерзости такой
И закричал в ответ: “Не смей
Так говорить со мной!
Чтоб исполнять завет христов,
Для нас и тать хорош,
Конечно, если всех врагов
Ты прялкой не побьёшь.
Вот прясть ещё куда ни шло,
А в битве ты смешна,
Война – мужское ремесло,
Война – она… война!”
Бригитта громче: “Напролом
Стремишься? Прокляну!
Тебе, несчастный, нипочём
Не выиграть войну,
Ты потеряешь власть и трон –
Я вижу жребий твой –
Ты за гордыню обречён
Погибнуть под водой!”
“Ты ведьма, как я погляжу! –
Взревел король. – Змея!
Скорей сопливому пажу
Могу поверить я,
Но ты не больно и хитра,
Так лучше замолчи,
А то ведь угли у костра
Ужасно горячи!
Ты мне Бригитта не перечь,
Не потакай врагу –
Ещё одна такая речь,
И я тебя сожгу!”
Ну, может, ляпнула со сна
Бригитта на авось,
Но, что пророчила она,
Со временем сбылось:
И войско Магнус потерял,
И шведский трон потом,
Увидел он судьбы оскал
Бездомным беглецом.
Но чтобы горестей сосуд
Был полон до краёв,
Теперь беднягу волны бьют –
Тони уж, раб христов.
Вокруг, куда ни посмотри,
Одна сырая муть,
Пускает Магнус пузыри,
Не хочется тонуть.
И мысль последняя свербит
У Магнуса в мозгу:
“Поубивать бы всех Бригитт,
Да жаль, что не могу.
Тонуть, барахтаясь в волне –
Вот жизненный итог,
Ах, до чего обидно мне,
Что ведьму я не сжёг!
Я ухожу в последний путь
Беспомощным, как куль…
Ещё бы воздуха глотнуть.
Накаркала!”
Буль-буль. |
