Смывают с деревьев дожди акварельные краски.
Листва под ногами, как будто обрывки страниц
Из яркой раскрашенной книги. А в книге той - сказки
Про жизнь и любовь, говорящих зверей и жар-птиц.
Надеясь на чудо, когда-то сюжет сотворив, мы
Хотели друг друга укрыть от возмездия дней.
Но осень не верит в слова, а тем более, в рифмы,
Ей ближе корявая голая правда ветвей.
Сгребают обрывки той книги в неровные кучи,
Сгорят эти сказки, и ветер развеет их дым.
Жестоко, конечно, но осень наглядно нас учит
Как быть, если хочешь и дальше казаться живым.
Лежат под ногами обрывки стихов и романов,
Теперь их сослали из сказок в разряд небылиц.
Теперь из чудес они сделались просто обманом
Про жизнь и любовь, говорящих зверей и жар-птиц… |