Стынет паутина искр,
Задыхается бенгальский огонь.
Это был неоправданный риск,
И потеря не стоит его.
На два мига вспыхнул звездой,
Звонко капли огня роняя.
Но срок жизни мгновенен твой,
И вот ты уже догораешь.
Не согреешь, не сможешь, огонь.
На тебя можно лишь подивиться.
Неважная тебе досталась роль -
Развлечением в чужих руках беситься.
Их искры жалят словно ос укусы.
И неприятно чувство — слишком резко.
А впрочем, это дело вкуса...
Кому-то просто интересно
Держать в руках взбесившееся пламя
И на углях босыми танцевать,
Смотреть, как огонек свечи мерцает,
За очагом в камине наблюдать...
Пытаться приручить стихию.
В узде иль на цепи природу обуздать.
И тешиться надеждой, что в руках огонь остынет.
И господином мира человека называть...
Это наивно, это лишь гордыня.
Увы, но в этом человечья суть -
Идея превосходства в нас не сгинет.
Неверность этого поймем когда-нибудь?
Ну а в руках огонь бенгальский держим.
Невелико его предназначенье.
И для огня останется навеки прежним:
В чужих руках беситься ради развлеченья... |
