Мой дед дошёл до самого Берлина.
Недолго "отдохнув" в госпиталях,
Шёл дальше выколачивать клин клином,
У смерти на виду. Снег на полях,
Своею кровью красила пехота,
Под гром войны,- бегущее "Ура!".
Как умирать солдату неохота...
Но бог войны решал,- кому пора.
В отцовский дом пришли пять похоронок,
И младший сын вернулся,- здравствуй, мам..!
Земля родная в рытвинах воронок,
И мать лицом прижалась к орденам...
|
