В грязи окопов, в подлости смертей
Сто сорок семь отцов и сыновей -
Солдат, еще не павших от огня,
Глядят с немой мольбою на меня
Как будь-то я - угрюмый капитан,
Им кем-то свыше во спасенье дан
И обладая мудростью творца,
Свой батальон из вражьего кольца,
Подобно Моисею уведу
У снайперов и танков на виду…
Я поведу свой избранный народ
К тем, кто ребят сегодня дома ждет
На хуторах и в городах больших,
И молится на них, как на святых…
Пишу стихи в больной тиши ночной -
Сегодня утром снова будет бой,
Уйдут в туман сто сорок семь мужчин,
На Бога уповая без причин…
Пророк ли я? И где Израиль мой?
О, Господи, верни солдат домой!
*** |
