Жизнь проживаю зигзагом – вправо и влево,
И вроде бы все в ней предельно просто,
Но отчего же, целуясь с прекрасной девой,
Я чувствую лишь свою заложенность носа,
И неудобство от выбранной ею позы,
И затекшую спину и прилипшие к телу руки?
И там где когда-то взрывались шипами розы
Теперь лишь сорняк, благоденствующий на скуке?
И там где бились нервною болью крылья -
Обрубки чресел, осколки сухих суставов…
Какого же черта, пытаясь казаться сильным,
Я боюсь показаться кем есть – усталым?
Отчего я стесняюсь присесть на краю дороги,
Расплести шнурки на пыльных своих ботинках
И вздохнув свободно, поставить на землю ноги,
Прочитав Отче наш без единой своей запинки?
И свернуть от тракта в поля, где щебечут птицы,
В клевера, что пахнут душистым грядущим медом,
Где березы пасутся в травах, как белые кобылицы
И откуда, наверное, все мы, собственно, родом…
И зачем мне титул чьего-то пятого зама,
Звание автора с грудой корявых стихотворений?
И почетная грамота бывшего Дон Жуана,
Растерявшего семя в поисках плотских умиротворений?
Проживается жизнь. Ну, а что в этой жизни правда?
Туалет по утрам, сигарета, машина, водка…?
А коль так, то не все ли равно мне, какое там завтра
В зеркалах отразится небритым моим подбородком? |