Приват сатир не потянул.
Его поддали – он летел.
В полёте как всегда, заснул:
Ах, старость!
Вечно не у дел.
В его мечтах – лесные нимфы
В нём, предынфарктнике, весна.
Насочинял такие мифы,
Что раскалился докрасна.
Безрогий пан, сатир ретивый:
Седины в прядь, да бес в ребро.
Всё липнет к девушкам, плешивый
Мужик?))
Отхожее ведро. |
