Он был народным, был своим,
Зажёгся светочем свободы,
Бесцеремонно жизнь скроив
Лирично, смело, без угоды.
Ни в серых рясах сонм судЕй,
Ни строй чиновников культурных
Не заглушали страсти всей
В его поэзии скульптурной.
Ворвался буйным ветром в мир,
Шутя пугал «высоколобых».
Без разрешений – он кумир
Духовных, совестливых, строгих.
Знакомый голос, чёткий слог,
Гитары резкие аккорды…
В судьбой расставленный силок
Попались выспренно и гордо.
Но наша память всё хранит,
Как он спасал нас от удушья,
Как скалолазом тёр гранит,
Чинил нам сломанные души... |
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.
Он пел о том, о чем молчали мы
Себя, сжигая, пел, Свою большую совесть, в мир обрушив
По лезвию ножа ходил, кричал, хрипел
И резал в кровь свою и наши души.
И этих ран не различить и не перевязать,
Вдруг замолчал – и холодом подуло
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать,
За всех, за нас виском он лег на дуло!
Владимир СОЛОУХИН.