Иногда приходит время нам прощать/прощаться с теми, кто склоняет «семя-стремя» орфографии назло, и как будто в утешенье – долгих строк кровосмешенье, постороннее решенье, «некрасивое» число.
Может быть, за расставаньем будет встреча в ресторане, и уже почти на грани, обрывая чувства нить, я скажу тебе: «Родная, жизнь – как кукла заводная, если сломана пружина, ничего не починить».
По сюжету здесь положен черный ворон, острый ножик, и кому-нибудь по роже тоже надо надавать, но не взять судьбу измором, ворон жахнет «невермором», на прощание с укором пожелает «…твою мать».
Как веревочке ни виться, но повторно не влюбиться, черный ворон – только птица, и неумная притом. В этой жизни мало смысла, только буковки и числа, рак когда-нибудь, да свистнет, но ведь ты тут не причем. |
Кухня утром, как нора...
Ворон, ворон, всё обрыдло
И сегодня, и вчера.)