Эпоху пережить... В расцвете лет,
Уйти не попрощавшись и остаться,
Как в "Современник" на него билет,
У билетёрши вырваный из пальцев.
Незыблемая веха тех времён.
Забытым стать так просто, но не мог он,
Своё затусовать среди имён,
Хрипя, как прежде, из открытых окон,
Пронзая времени толстенную броню,
Которое генсеков оптом глушит...
Я на Высоцкого билетик тот храню,-
Надежду на "Спасите наши души!" |
НЕТ ПРОРОКА В СВОЁМ ОТЕЧЕСТВЕ…
Он не придворный поэт – подлиза,
Не славит графа, царя, маркиза.
Живёт, как хочет, поёт, как может.
Себя не нянчит – пусть Бог поможет!
Не угождает, не ублажает,
Поёт, как видит, поёт, что знает!
Он правду скажет – не побоится!..
Но как тут трудно не «ошибиться»:
Его так просто ругать и мучить,
Он камень в спину не раз получит.
Лишь после смерти все встрепенутся.
Иуды друзьями вдруг обернуться:
«Мы потеряли такого поэта,
Он ведь мог и про то, и про это…»
Молчите, иуды! Без вас обойдёмся!
Как-нибудь сами во всём разберёмся.
«Друзья» забудут, «друзья» осудят.
Потомки вспомнят, потомки рассудят!
И, молча, слёзы смахнув рукою,
Подумают: «Время было такое…»
Современники – все близоруки,
А достойный пройдёт сквозь века.
Мудрый – такая глыба,
Что видно издалека…