Они в палатках спят, от стужи ёжась.
Стал городком палаточным Майдан.
В хоромах же им хлопают в ладоши
Пославшие сюда их господа.
И кажется приехавшим в столицу,
Что все они – творцы своей судьбы.
И можно их наивности дивиться:
Творят судьбу хозяев их рабы.
Их за протест подачками согреют,
Припрут любому ржавую кровать.
Немногие сегодня за идею
Готовы голодать и замерзать,
За кровные свои примчать в столицу,
Не зная, что отстаивать, порой.
Ну, разве что клиент из психбольницы
И редкий доморощенный герой.
Они с утра на митинг выйдут снова.
Найдётся дирижёр под их оркестр:
Возглавит политическая сволочь,
Пристроившись, оплаченный протест.
Привык за «бабки» глупо унижаться
Перед панами бедный наш народ.
Но час пробьёт за жизнь свою сражаться –
Сметёт он и столицу, и господ. |
