(из цикла «Бараниада»)
Барану Критик в душу наплевал:
– Твои стихи – бездарные до жути.
Хотел ты показать страстей накал,
Но в жизни не читал я большей мути!
Ты блеешь, что в Овцу свою влюблён,
И в сексе как младой ягненок прыток.
А пафос твой напыщен и смешон,
Букварь учи, чтоб не было ошибок.
И прежде, чем в копыто взять перо,
Ты правила освой стихосложенья.
Размеров научись как печь пирог,
И с ритмом разберись в стихотвореньях.
Баран взъярился, слыша приговор:
– Да кто ты есть, меня учить искусству?
Несешь ты, Критик, нынче полный вздор,
Ведь главное в стихе не ритм, а чувства!
Подумаешь, ошибки он нашел,
Ты глянь зато, как мысль моя глубока!
Неважно ведь, баран я иль козёл,
Талантлив я и в рифме кособокой!
Пишу стихи я не жалея сил,
Учебники читают идиоты,
Кого Господь талантом обделил,
А критик пусть зайдется до икоты!
***
Живет с такой позицией Баран,
И верит, что все критики – уроды.
В своем мозгу не видит он изъян,
Ошибку нашей матери-природы. |
Уж больно грамотей навязчив. Странно,
Кто есть таков он, чтоб бараний стих,
Списать в утиль, сам будучи бараном.