Подняться на крышу, медленно и не спеша...
Вниз туда посмотреть с девятого этажа...
Вспомнить как жил, и что сделать успел...
И представить, как вниз ты уже полетел...
Но пред этим взять в руку перо
И на чистом, белом листе
Нацарапать все то, что
На душе скопилось твоей...
Последний словесный понос самоубийцы,
Сотни бессмысленных, еле срифмованных строк,
Что на белом листе, словно черные птицы,
А через мгновение — лишь черной грязи поток...
И нету ведь смысла рифму делать свершенной,
Зная что это ни кто никогда не прочтет...
Но душа, что скопилось, сама изливает твоей же рукой.
Строка за строкой, как волны реки, на листок течет...
Испачканный скомкать листок и выкинуть вдаль...
На солнце закатное бросить свой взгляд и сказать:
“Что ты так смотришь, ехидно мне улыбаясь?
Что же, смотри! Сейчас я в своей же крови искупаюсь!”
Но пред этим взять снова перо.
Еще один испоганить листок.
Какой -то хренью про то, что
Убивает тебя уж давно... |