Писал пять дней, венок сонетов вился,
Его коса, видна в пшеничном поле,
Я наблюдал, порой и веселился:
- Чудак поэт, себя лишает воли.
Уже барханы, той макулатуры,
И дым столбом, что из вулкана вьется,
Табачный смог и ругань раздаётся,
Какой кошмар и никакой культуры.
Лозу плетет, корзинщик у дороги,
Венок цветов, пастух наш быстроногий,
И пекарь вьёт, так кренделя, искусно.
Так не печалься, друг ты мой сердечный,
Связать веночек, труд не быстротечный,
Венок сонетов - высшее искусство! |