Как томен взгляд, пора и осенью не пылкость, и поклон листве не увядая осень снова ворошит ушедшего совсем, жалея отчего и небо хмурится во сне плывет безоблачная, поволока грусти и рояль упавших не подбросит горсть, без жмени снова вдруг взрывая облако, и нет грустинок без лохматого, гранит и памятник, и верою, любовь всегда без сожаления скользнет по прошлому и более нет откровения, и вне гремучих, слово не знамением и нет проклятия у стужи, лютые оконцем без узорной, пряжа не вьюном колючих, фразы осыпаются и звон бокала, бой часов и нет ли угасание без лишнего прости, любовь не самородком плавится не в огоньке колючих, и молчание еще не промелькнет за стужею мохнатым мотыльком, увы бежит и нет стремян, и снова ли весна навстречу не семи холмам, посеянное не во лжи проявится, и нет грустинки у зари и солнце ярче той, совсем уж не красавицы, она круглее стана своего еще, еще не ближе к зеркалу изъяна нет, лишь хладность, томность в удивлении и отзеркаливание, уже ли тень луны столь заразительно, призывно утомляя ли желание, не пребывая наяву исчезнет не одно и новой встречею не бредить, посыпая лишь одну мечту, одно мгновение, рассвет которого конечно нет в истории не прожигания листа, чужое промелькнет правописание не в нити жемчугом из слов, и буря не затихнет ли в искусстве быть и жизнь, я есть та самая любовь.
|
