Зачем стихи бывают чаще о былом ?
О прошедших днях и любовях,
о дне вчерашнем удалом,
о словах его толковых,
о том как птица печали свет закрыла крылом,
о том как ток остановился крови,
о том как пошло всё на слом,
о том как вдруг у всего не стало основы,
о том как берёт безысходность в кольцо,
о чуждых, ненавистных оковах,
почему не пишут стихи оттого,
что счастье требует слова,
почему всё когда хорошо,
то поэт будто парализован,
не посещает тогда муза его,
и радостью не бывает поэт околдован.
Не пишут стихи от счастья,
когда довольно лишь мычат,
стихи пишут от ненастья,
или с любимыми когда разлучат,
когда хмарь небо застит,
и дождь по крыше начинает стучать,
он все точки над «i» расставит,
и слова горькие сами становятся в ряд,
когда одиночество от всего отрезает,
строки сами начинают тетрадь наполнять,
когда разочарование, запястья сжимает,
и рук не позволяет поднять,
когда стрелки вращаться прекращают,
и дни числа, меняя по жизни себя волочат,
когда отчётливо понимаешь,
что завтра день сегодняшний будет опять,
и послезавтра он снова настанет,
и после послезавтра сегодня будет опять,
когда частью запасной себя ощущаешь,
и хочется сильно и долго кричать,
когда вещи своими именами называешь,
и упав не можешь и не хочешь вставать,
и смех толпы оглушает,
от которой рад себя отделять,
от счастья стихов не сочиняют,
стихи сочиняют когда хочется умирать.
Стихов не пишут в дни ясные,
когда солнцем листья блестят,
стихи пишут в дни ненастные,
когда листья под ногами хрустят,
стихи пишут несчастные,
те, что ничем уже не горят.
те, что ждут дней серых ненастных,
и из дома в дни эти спешат,
над ними тоска эта властна,
они слиться с нею бесконечно хотят.
Зачем о счастье стихов не пишут ?
Зачем строк нету о сиянии его ?
Затем, что стихи рождаются тишью,
стихам сумерек нужен покой,
а счастье быть не может тихой мышью,
счастье шумной набегает волной,
когда несясь весёлой прытью,
сердце не снедаемо ни тоской, ни виной.
Счастье в строчках не удержишь,
расплещется всё веселясь,
радость рифмою не сдержишь,
когда смех на улыбку навалясь,
становится громок и не сдержан,
счастье, оно ж ведь живёт не таясь...
Похожа на сытую отрыжку
лирика сладкая, любовная,
бегут на свидание вприпрыжку,
люди, рифмующие слова съедобные,
люди в свежем бельишке,
не пишут эпитафий надгробных.
Счастливому не до стихов,
счастливый занят очень,
не хватает времени ни на что,
так много он сразу хочет,
сияет радостью его лицо,
она в нём клокочет,
и внутри так хорошо,
счастье душу щекочет,
масса планов на жизнь у него,
и очень он хочет,
чтобы в сутках часов было больше ещё,
его дни по жизни себя не волочат.
А у несчастного времени полно,
оно для него вообще остановилось,
и как-будто поздно сразу всё,
и будто со всем душа простилась,
больно ей, тяжело и черно,
и боль в слова оборотилась,
когда что-то важное погребено,
душа в память крепко вцепилась,
когда любовь стала слабым звеном,
и память, крича за ней вдогонку пустилась.
Несчастный свою память скребёт,
находя картинки в ней родные,
наотмаш память ими бьёт,
в ножи превратив их складные,
ударам счёта память не ведёт,
но всё в груди отверстия входные,
в сердце расчётливо память бьёт,
и особенно глубоки её удары иные.
Как кровью воспоминаниями, истекая,
несчастный рад на ножи эти бросаться,
невозвратное былое воскрешая,
память умеет издеваться,
и болью душу наполняя,
не станет память повиноваться.
Память слова рифмует лучше,
счастливым некогда вспоминать,
память всегда рвётся наружу,
вечно стремясь что-то догнать,
и сквозь одиночества стужу,
слезою прокладывает себе дорогу опять.
Несчастные прошлое силятся воротить,
они не могут настоящего принять,
и будущее их страшит,
они от этого стихи начинают писать,
в них реанимированная память кричит,
себя позволяя сверстать.
Счастливый в памяти счастье не воскрешает,
он счастлив здесь и сейчас,
он слепо уверен и твёрдо знает,
что радостных строить не будет гримас,
счастливый часов не наблюдает,
огонь жизни в нём не погас,
и потому он стихов не сочиняет,
весёлым получаясь в профиль и в анфас.
Счастливые стихов не пишут,
счастливым ни к чему стихи,
когда жизнью сердце пышет,
когда всё ещё впереди,
когда идеями разум брызжет,
и сил полно делать всё вопреки.
Не пишут стихи от счастья,
когда довольно лишь мычат,
стихи пишут от осознанья,
когда сердце начинает оно разрывать,
поэт сам этого ищет страдания,
чтобы от боли душа продолжала кричать,
когда ничего, кроме боли не имеет значения,
не умеет поэт, живя не страдать,
жизнь поэта - душевные терзания,
их не умеет поэт не искать,
будто его это спасение,
страдания свои смаковать,
и будто в собственное оправдание,
начинает он их рифмовать.
Писать стихи - удел несчастных,
когда все уж сыграны роли,
и взяла рутина верх над страстью,
и все взломала пароли,
и всё стало напрасным,
когда необходимость мечту поборола,
и сердце мясом стало уставшим,
больше оно, уж не вмещает боли,
и ни к чему быть не хочет причастным,
когда сковывает всё безразличия холод,
и рвётся рот от долгих гласных,
и душа рвётся на волю,
и домовину, уж атласом обили красным,
писать стихи - несчастных доля. |
