Смерть – это то, что происходит не с нами –
Бросим привычное – мол, такова природа.
Ветер, кидающий чайку под облаками,
Зонтик из рук вырывает у пешехода.
Прибыли силы, а значит, придет утрата,
В зыби морей рождается скрип уключин,
Если ветрами меня унесет куда-то,
Не упрекай за дар, что уже получен.
